La Casa del Castor

2010-01-22T18:03:00.001-08:00

Fin al fin

2010-01-12T18:04:00.000-08:00

"Cronopia" me dijo la Marce y yo no entendí.

Y como cosa rara no me dio rabia no entender.

Busqué algo en google y me saturó de Cortázar.

Es por eso que ahora he copiado y pegado la primera imagen que el buscador me lanzó, así, como para poner algo.

Nunca me gustó mucho Cortázar, tan de enredos, tan de chamullos y yo, yo no soy de chamullos existenciales. Más bien soy simple.

Demasiado simple.

Eso soy.

Y me alcanzó el candado que me venía siguiendo hace rato, lo andaba trayendo en la mano medio oxidado pero me di cuenta que de verdad lo necesitaba.

Me agrada, deben saberlo, eso de cerrar ciclos creo que es un deber impostergable, siempre hay cosas nuevas por hacer. Eso me seduce enormemente.

Hoy digo al fin:

¡Atención señores, hasta aquí no más llego!

Ya me he mareado de tanto navegar y me anclo a tierra porque lo que se vive de este lado es tanto más bello y solemne que ni hasta el tiempo alcanza para seguir soñándose soñadora.

Me agrada poder decir: Fin de ruta y virar.

Han pasado 5 años y 5 años es un buen tiempo para hacer girar la vida.

Gracias a todos los que han venido, a todos, sin distinción.

Este blog llega a su fin.

Ya seguiré en mis andanzas por otros sitios dedicados a otras creaciones menos enredosas.

Atento castor, puede usted cerrar su puerta.

Adiós y gracias.

Fin de ruta

2009-12-28T11:47:00.000-08:00

Y me paro ahi en la puerta del Mentecato ese, (uno de varios que intento dejar y no, no se puede)
Y yo pensando en lo bueno que sería poner un candado y decir por ejemplo:
"Bueno, soy muy amiga de poner candados, de finalizar, de despedirme y dejar este sitio así, tal cual, con sus brillitos jugando a dar mensaje en el side bar y la crónica de un castor que mira en silencio el camino recorrido"
Ya he dicho todo lo que pienso, pienso.
Ya he escrito todo lo que he querido, pienso todavía,
ya he soñado, ya he jugado, ya he herido, ya he aprendido, ya me he divertido, ya he optado, ya no te necesito Casa del castor.
Y cuando decido pasarme una vez más este 28 de Diciembre por esos cuatro últimos blogs que dejé en el bloglines me sacude el cartel de mi brujo payaso que reza:
"Que la magia continúe, Dónde? En cualquier lugar. En ustedes. Siempre"
Y el candado se me oxida entre los dedos.
Pues magia es la que me corroe y corrompe y me inclina a las coincidencias y a los desginios.
No puedo todavía.
Seguro lo haré.
Pero ya no será esta tarde.
Un beso a todos los que pasan de vez en cuando por este rincón remoto a dejarme sus sabores de mareas.
Feliz año 2010.

De quererte así...

2009-11-16T11:52:00.000-08:00

¿Te gusta Aznavour amor?
Es como estar pololeando esto de tenerte lejos, esto de saborear los momentos juntos como si tuvieran más aliño y condimento.
Esto de tenerte lejos, a ratos, no es tan malo, pienso... y escuho a Aznavour...
Siempre me gustó esa voz como de noche suya, esa invitación a oler el nocturno, a pasar la pesadumbre entre volutas de pasión, de poesía...siempre me gustó este Charles y su entusiasmo por cantarle a la nostalgias así, sin pena.
Y lo escucho hoy como si al oído me soplara las brisas de todo lo que tengo...cuando no te tengo...

De quererte así hasta enloquecer, de rogar por ti, de llorar por ti...

Y no es melancolía la que me inunda, es más bien una sensación de "Qué bien hemos hecho esta vida tú y yo juntos"...tú contando, yo escribiendo, tú describiéndome en cifras, yo soñándote en letras, tú amando mis estructuras y yo adorándote en abstracto..tú pensando, yo soñando, yo volando y tú...tú haciéndome el mapa del mundo tal cual es...
El mundo que has construido para mi...

De quererte así con mi alma y mi voz, hasta olvidar el nombre de Dios para no nombrar más que el de mi amor...

Porque no es tan bella la versión de Luis Miguel...ya sabes, tampoco es que vaya por el mundo buscando temas antiguos y dedicártelos ni recordarte a cada rato, Pero éste es como nuestro...yo lo oigo...y es como nuestro. ¿concuerdas?

Que me quedará de quererte así tan solo mi voz que se apagará, tan solo mi amor, triste y sin color, tan solo mi piel, sin sabor a miel y mi gran temor de quererte más y más...al morir

Y bueno...no todas las frases se ajustan tanto, eso del dolor y del sufrir, eso de mi amor triste y sin color, tú bien sabes que todo es luz Nan, destellos, suerte de banquetes floridos cuando comulgamos tú y yo.
Y acá en esta distancia que va y vuelve, en este andar donde yo sostengo por acá y tú afirmas por allá, te espero.

De quererte así con un gran dolor hasta destrozar este corazón, sin poder gritar sin tener razón, que me quedará de quererte así. Tan solo un amor que sufre por ti, que muere por ti.

Yo te amo, ese es el mensaje único que deshago entre estos dedos... y sé que ya lo habías descifrado desde y hasta siempre.

Clau

Presagios...

2009-11-05T07:54:00.000-08:00

Esta es la entrada 255.
Quizá después ya no tenga tanto tiempo.
No importa.
Se viene el fin de un ciclo y a veces me dan un poco ganas de llorar.
Otras no tanto.
Llevo 8 años en esta oficina helada de techos altos, en esta casona del 1600 adosada a la parroquia y trabajando para que todo en la Iglesia católica funcione mejor.
Para que los chicos que cursan la Universidad tengan un poco de luz y salgan mejores personas, o al menos se sostengan en la fe en lo que duran sus carreras.
Y me ha gustado.
Han sido buenos años, luminosos, llenos de carreras, de trabajar sostenido bajo presión, bajo amistad, en el frío, en el calor, en todas las estaciones, en todas las celebraciones, creciendo en el espíritu, en el darse.

Sentada aquí, en este escritorio, tras la pantalla fue cuando en mis ratos de ocio por las tardes de invierno conoci este mundo blog.
Y tuve tiempo y lo he tenido.
Ha sido aquí bajo estos techos centenarios que he tenido también la libertad para ser quien he sido, para expresarme, para conocerme y reconocerme, para decir que no, para decir que si, para abrir los brazos a los amigos, para descartar las distancias, para besar a lo lejos y hasta para derrarmar algo de poesía que me fue tan liberadora. Ya no.
Es parte del irse descubriendo, de dejar atrás, de reconocerse distinta, de aceptar los cambios, de descubrir nuevas artes, de sguir aprendiendo, indagando, maravillándose, de no estancarse.
Ya estoy libre, libre de mi misma y a la vez consagrada a la devoción de mi propio ser quien soy.
Y me encanta.
Me encanta haberme descubierto en toda mi magnitud, me encanta saber que no puedo descartar a ninguna Claudia, ni a la de mal carácter, ni a la intolerante, ni a la dulce, ni a la maga, ni a la creadora ni a la destructora, ni a la quieta ni a la inquieta, ni a la que abandona ni a la que sostiene con pasión.
Soy quien soy en toda mi grandeza y en toda mi miseria, pudiendo abandonar y retornar cuantas veces desee...
"Soy enorme y contengo multitudes" (decía Whitman)
Seguramente no tendré tanto tiempo.
No importa.
Siento que se cierra el ciclo y debo partir.
Agarrarme a la bandada de aves migratorias y cambiar de planeta.
Dejar estos techos, estas luces añosas, las caras, la rutina de este teclado, las paredes amarillas, las risas, los descansos y el tiempo que he tenido para crear todos estos blogs en los que dejo parte de casi todo lo que soy.
Casi todo, la madre, la creadora, la que escribe.
Solo me he reservado de escribir (o lo he hecho muy mesuradamente) el instante íntimo de esposa y de amante.
Eso es sagrado, mi tema, nuestro tema. En fin.
No me despido porque nunca lo hago.
De verdad nunca me he despedido verdaderamente de nadie pues soy una firme convencida que la vida así como separa vuelve a unir.
(Y gracias a facebook también he reafirmado esta creencia. Amigos de los 5 años vuelvo a abrazarlos con la nostalgia acumulada).
No hay separaciones ni distancias posibles cuando se deja uno efervescer por la nostalgia y edificar con los recuerdos.
Seguramente tendré menos tiempo, no importa.
No sé cuando partiré, espero eso sí hacerlo pronto, Diciembre, Enero...quien sabe.
Estoy muy esperanzada.
Me espera una señorita en quien volcaré los siguientes mejores años de mi vida, mi luz, mi sol, mi ángel bello, mi ave de alas blancas.
Seguramente (pues seguramente) vendré de vez en cuando a abrir las ventanas y dejar entrar el aire.
Seguramente (y pido disculpas por ello) ya no podré seguir visitando a mis amigos, ya ahora lo hago casi nada y con toda certeza después menos.
No importa tampoco pues, como he dicho, la vida reúne nuevamente y el cariño, tal cual uno le echa ramas a una hoguera siempre es posible volver a encenderlo.
Se viene el fin de un ciclo, y eso amigos míos, es una gran alegría.

Drag Queen

2009-10-02T09:22:00.001-07:00

Nadie entendió nunca a esta criatura de fábula en la penumbra del mundo
Como si desapareciera de día y se encendiera de noche bañada de tormentos, balanceando sus angustias de amores desquiciados en la melancolía del ron.
Nadie entendió nunca el destello de su sonrisa de ave nocturna revestida de diosa, comprando con su breve pena el abismo de su alma, escondiendo por las noches el encanto viril de afeminada naturaleza del que se compadecía de día.
Había un cierto dolor en cada muestra suya de locura, en la sonrisa que dibujaba cada noche de carmín para contarle al mundo, en el disfraz de reina soñada, todas las ventajas ganadas al tiempo para no darle la posibilidad al llanto, soñando en cada paso el camino de su historia aspirada de violencia y condensada de todos los dolores del mundo.

Era la reina del cabaret, la que sobrevivía apenas en el deslumbre de sus lentejuelas hasta la noche en que le vio y abriéndose paso entre el humo y el perfume barato concentró su mirada en la mirada del hombre que la dejo sin aliento y asì, durante largo rato y sin saber por qué, sostuvo esa mirada, la sostuvo ilusa, como si no aventurara la hipocresía de su desdén, como si no estuviera ya acostumbrada a los caprichos de la noche.
Y sedienta de amor creyó en sus labios, le acaricio la sonrisa con sus dedos largos acostumbrados a la oscuridad y a las tinieblas y en el aroma trasnochado percibió la promesa del amor largamente esperado.

Puso orden a su mansarda de puerto, a su sucucho pobre sofocando el aire de su perfume ardiente, recogió las ropas puestas a secar en el cordel que atravesaba la habitación con el sigilo y la rapidez asombrosa de quien se ve intimidada por la propia miseria de su bruma, arregló sus cabellos, sus uñas y sus labios, e iluminó sus ojos de perra en celo casi con tanto esmero como lo hacía por las noches, se llenó de collares y pulseras y se sentó a esperarle en la ventana, sorbiendo su vino, sonriendo en la apuesta de su penumbra íntima, tejiendo futuros, atrincherada contra el destino y la vista fija en el horizonte.

Y mientras esperaba comenzó a escribir, a derramar versos como presagio y conjuro de su existencia, porque escribir era la sola calma que le ganaba a la angustia, luchando contra las horas para no derrotar en la espera el sueño nunca olvidado por años en su corazón.
Y continuó esperando ya sin saber por qué, aunque las horas pasaron y los días se contaminaron de ansiedad, porque le ilusionaba, porque veía en la espera del amor soñado el palpitante llamado a barrer con la suciedad de tantas noches de amoríos siniestros, de sueños de princesa al fin rescatada de su torre, de su existencia de pobre travesti concebido por las heces de su estirpe.

Nadie entendió nunca a esta criatura de fábula en la penumbra del mundo viviendo en el equívoco la tarde de mil esperas sin recompensa cuando decidió nunca mas volver a maquillarse, porque ya no cabía el color en los tintes desgastados de la mueca de su máscara ni el dolor atragantado que le trancaba la sangre.
Nadie entendió nunca a esta criatura de fábula en la penumbra del mundo hasta el final del crepúsculo fragoroso, con la paciencia devastada y el alma hecha pedazos y aferrándose a los recuerdos como última ofrenda antes de rodar hacia el abismo encendió un cigarrillo y suspiró.

Es algo que ocurre a diario...

2009-09-07T09:05:00.000-07:00

" Y cuando te hayas consolado (siempre se encuentra consuelo) estarás felíz de haberme conocido. Seré para ti único en el mundo...serás para mi único en el mundo..."

(El Principito)

Despídete de tu hermano con un beso y un abrazo, le dije al Claudio cuando su hermano menor se iba a trabajar- Uno nunca sabe si será la última vez que se vea. Y uno debe despedirse, siempre y cada vez además de recibir el nuevo día dejando todo lo malo en el día anterior, como pasado.
Eso pienso, pienso en la muerte a cada segundo no como la presencia del mal sino como en una acompañante de la vida.
Pienso en el infortunio y la fatalidad como aquello presente y latente no como una amenaza constante a la paz sino como una probabilidad a la que debemos someternos y aceptar.
Pienso en la fragilidad de la vida del mismo modo en que pienso en su belleza y en cuánto vale la pena estrujarle el jugo de cada segundo. No pienso la vida como el tránsito inevitable a la muerte.
Más bien pienso la muerte como hermana de la vida, como coronación a su trascendencia. Y eso quiero internalizarlo.
Y lucho por ello para poder poner en práctica estos pensamientos cuando me toque enfrentarla.

¿Qué es la muerte?
Es algo que ocurre a diario.
Y es una pena que en nuestra cultura no sea sinónimo más que de desastre y tristeza cuando en otras culturas es celebrada, respetada y venerada.
Yo espero que todos los que han sufrido la pérdida de un ser querido puedan sentir en el corazón que tras una muerte todo cobra un nuevo sentido, que cada minuto vivido junto a la persona amada que ha partido sea el combustible que nos alcance para vivir mil vidas nuevas.
Hoy quiero dedicar estas líneas en un abrazo especial a un muy querido amigo.
Te acompaño, como siempre y cada día, en un abrazo compañero.

Al niño que fuiste

2009-09-01T10:52:00.000-07:00

"Si todas estas excusas no fueran suficientes,

quiero dedicar este libro

al niño que esta persona mayor fue en otro tiempo..."

(El Principito)

A veces los recuerdos son tan vivos que parece que voy a volver a ellos. Que en cualquier momento voy a estar de nuevo con mi par de chapes entrando por la puerta de Mallinkcrodt, besando a mi mamá y yéndome a mi sala por las baldosas rojas.
Todo huele, a veces siento hasta los aromas del bolsón y la punta del lápiz mina.

Hay veces en que creo que nada de esto es verdad, que no estoy en esta oficina ni que tengo 3 hijos bellos, que todavía tengo 6 años y el mundo es nuevo y gigantesco y se ven militares en las calles porque aún es muy normal y la plaza de la calle constitución está igual de hermosa e intacta.

Y no es tan lejano, a veces, cuando me ataca la nostalgia, me gusta caminar por esas calles lindas de plátanos orientales. Ahora, claro, está lleno de pubs y restaurants pero en aquella época era un barrio de vecinos, con vida de calle, de niños en la plaza, de aroma de membrillo.
Esto me pasó porque ayer me viniste a ver, no te creas que ando todos los días de nostálgica por el mundo aunque es un estado que me sume en ensueños y por el que quisiera pasar más seguido perdiendo el tiempo (es tan lindo perder el tiempo en la nostalgia)
Qué ha sido lo mejor de facebook me preguntó mi hermana hace poco.
La primera infancia, fue lo primero que pensé. Traerlos de vuelta, volver a verlos, a saber de ellos.

El Guillermo y la Pamela y el Alejandro, la Joyce y si encontrara también al Bill y al Jadue pues sería magnífico.
Ha sido lo mejor pues sentía que la vida se los había llevado ya tan atrás, tan lejos en el tiempo que aunque los viera por la calle hoy me hubiese sido muy dificil reconocerlos.

No quedaban registros, ni direcciones, ni teléfonos, mucho menos el e-mail. Apenas el recuerdo, unas cuantas fotos, la idea vaga de donde estuvo su casa, siquiera el nombre y el apellido.
Sin este medio habría sido imposible, imposible.

Y eso, el Guillermo sonríe y sus ojos brillan del mismo modo que hace 30 años.
Y eso, En tus ojos Alejandro también brota el que antes fuiste.
Y nada, me traje el álbum viejo para escanearlas todas.
Y nada amigo, no pienso perderlos de nuevo, no quiero. Aunque quizá no nos sirvamos para nada más que para ahondar en la nostalgia, para recordar olores, para traer en esta primavera a los aromos en flor del patio de aquella escuelita vieja a la punta de la naríz.
Que lindo, que importante.

Un día de estos vamos a ir a caminar por esas calles de nuevo, a tomarnos algo juntos, a caminar.
Un día de estos vamos a volver a oler a Bellavista.
Un día de éstos...eso haremos querido amigo. Eso haremos.

Mar adentro

2009-08-21T09:57:00.001-07:00

A veces también me baja la nostalgia sabes?
Son las menos de las veces pero viene y ataca y uno sucumbe y los dedos sucumben y este papel amarillento que suelo soñar mi blog sucumbe también a ese oleaje que te vio partir.

Me entra la nostalgia revisando escritos viejos, rescoldos de sueños de otras épocas cuando la pasión era un exceso de absoluta propiedad.
Se extrañan esos tiempos aunque ya los miro con distancia.

A veces claro, dan ganas de recoger lluvias y empaparse de nuevo de tintas turbias y dar rienda suelta a las letras.
Pero el tiempo no alcanza.
No alcanza ya para entrelíneas ni opios, alcanza apenas para dar cabida a esta felicidad de alma, de bronquios, de pecho, de vientre en que se ha transformado el ángel nuevo que llegó a mi vida.
Alcanza y falta para eso.

Hoy me di acaso una tregua para recordar pues ha pasado largo tiempo.
Son varios los que nos hemos dado un poco a la nostalgia.
Yo te recuerdo, claro, porque fuiste mi inspiración. Porque me llenaste de océano y me hiciste navegar mar adentro, mar adentro en lo más profundo de mi. Mar adentro y alto. Alto según alcanzaron tus alas de bicho negro.

Te recuerdo solo en los momentos de destellos, claro, pues los de furia me los reservé siempre para desollarte bestialmente con mi comando de aquello que quiso ser verso.

Debe ser este Agosto que se asoma en lluvias, debe ser la Pancha que me sume en la nostalgia, la flaca poeta del hielo que viene y me incita ¿Y si escribes algo bien nostálgico? me dice.
Y no puedo flaca, pero no sé, mira, ando así, como recordando pero bueno...

Y mi brujo payaso mira desde su cama de hospital aquellas nubes oscilantes cargadas de mar.
Y vuelvo al mar.
Estarás aún ahi...navegando en tu locura?
Yo sé que estás (siempre supe como encontrarte)
Hay veces en que te extraño.
Las menos, claro.

Mar adentro

mar adentro

en la inmensidad del fondo

donde se cumplen los sueños,

se juntan las voluntades
para cumplir un deseo.

Tu mirada y mi mirada

como un eco repitiendo
sin parar...

Mar adentro

hasta más allá de todo
por la sangre

por los huesos

Pero me despierto siempre

y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca

enredado en tus cabellos.

(Ramón Sampedro)

Quedamos los que puedan sonreír...

2009-08-10T08:22:00.000-07:00

El que sabe sabe y el que no... al viento (por no mandarlo al diablo)

Creo que sí he hecho grandes amigos en estos 4 años.

A las minas de 30 no las cuento porque pasaron a la categoría de hermandad, de brujerío fraterno, de pedazo de alma.

A los que cuento son a los que componen olas para seguir en la marejada.

A los que cuento son a los que me sacan lágrimas, que crecen y decrecen, que me iluminan, que no reculan, que soportan (en toda la inmensidad de la palabra soporte)

A los que cuento son las que han venido a dejarme algo y ni siquiera lo saben y ni se les ocurre insinuar que viene a aprender de mi.

A los que cuento son a los que me construyen y lo siguen haciendo. A los grandes, a los que SON así y no se ha PUESTO así.

A los que nacieron con la iluminación por genética y no se andan enchufando a electricidades ajenas.

A esos los cuento y no los dejo aunque hace rato que ande volando por otros rumbos.

Ni a Mentecato

Ni a Ferrada

Ni la Butaca

Ni a Art Pepper

Ni a las Ventanas

Ni a Clara (de Fernando)

Ni al Profe Carvallo

Me niego.

Hay blogs que nunca dejaré de leer.

Pena de muerte al maldito

2009-08-07T12:23:00.000-07:00

Hace un año atrás esta noticia me habría consternado, me habría horrorizado, espantado y alterado del mismo modo en que ha sido ahora, sin embargo hoy, en que tengo una hija pequeña además me paraliza de terror.
Indefensa y pequeña, indefensa y sonriente, indefensa y frágil y vulnerable y angélica y tan tan pero tan pequeña...
Por estos días no hay nada que me suba el ánimo frente a esta noticia horrorizante y paralizadora en que Chile se ha visto sacudido.
No me cabe en la razón que exista un ser humano capaz de dañar a tal nivel a una personita.
Una personita.
Se dice que la pena de muerte en Chile fue derogada en el gobierno del brillante de Frei (que encima ahora se repostula) y que Chile adhiere a varios tratados internacionales que le obligan a respetar ese acuerdo.
Se dice que en Roma se hizo no se qué ceremonia de celebración cuando ello ocurrió y que lo hace cada vez que en el mundo un paíz decide terminar con la pena de muerte.
Yo no sé.
Esta Claudia racional puede tener mil argumentos para entender estas decisiones "humanitarias" "racionales" "civilizadas" "avanzadas", sin embargo desde mi honda naturaleza de madre, de mujer, quizá hasta desde mi creciente mal carácter, de mi fuego en las venas, de mi poca paciencia, desde mi primitiva humanidad no hago más que gritar desde lo más profundo que lo maten.
Así, con todas sus letras.
Hasta yo misma quisiera de pronto pagar una larga y dulce condena por hacerlo con mis propias manos.
Desde mi ser más profundo siento que en algún modo la justicia se roza con la venganza, se roza con el mismo dolor que el maldito fue capaz de generarle a la pequeña Panchita.
Y Chile me entendería, estoy segura.
Porque tras cada detalle de su muerte sangramos todos juntos.
Estoy conmovida, adolorida, lamentablemente mi capacidad de empatizar no me deja pasar esta pena negra y la tengo atascada aquí, en medio de la garganta.
Y su madre llora y está cansada y quiere seguir llorando y su cuerpo ya no puede más con el agotamiento porque la veo, la intuyo, la lamento.
Y lo lamento, lo lamento tanto.
Llego a casa como cada día y mi preciosa princesa me sonríe, me huele y me besa, me abraza con sus dos manitas gordas. La tengo, sonríe, vive, respira, juega, llora, comienza a caminar, se cae, se para, la tengo, la tengo entre mis brazos me digo.
Y agradezco a Dios el milagro de tenerla y le pido fuerzas para que cada día que pase me la cuide, me la cuide entera, toda ella, cada uno de sus minutos, su sangre, sus huesitos, su cabeza, su piel, sus sentidos, que me la cuide y la haga una gran mujer.
Le pido a Dios y a la Virgen que la lleven hasta el fin de sus días bien viejita y rodeada de una familia numerosa y felíz.
La tengo ...tengo a mi Palomi y me llena de gozo, la tengo y la abrazo.
Y la abrazo... para llorar a Panchita.

Me propuse recortarme como un molde...

2009-07-10T14:01:00.000-07:00

Las Creaciones de Doña Castora es mi nuevo blog.

Resulta que un día me detuve y me di cuenta de cuánto había hecho con mis manos a lo largo de los años sin que de ello haya quedado registro alguno más que el uso continuo y el agradecimiento de quien lo recibió.

Y en la Casa del Castor pasan cosas, siempre hay movimiento, gente linda que entra y sale, nuevos y viejos amigos todos cargados de regalos, fiestas donde la risa y la música se han dado a la tarea de espantar espantos, conversas, tertulias al aroma de un té, de cervezas heladas en verano, familias reunidas en incontables ocasiones...y la castora que nunca para de hacer cosas.

"Me propuse recortarme como un molde y coserme a la poesía" me dijo un día. Porque la poesía no es una opción, es una forma de vida, nunca se deja, es parte de la sangre. Nada debe motivarla, ni inspirarla siquiera porque es parte del aire que se respira.
Nadie puede buscarla si nunca antes la tuvo puesto que su búsqueda solo le llevará a creer que puede algún día poseerla, pero no.

Está destinada solo a seres mágicos.

Pero bueno...no iba por ese lado la invitación (es difícil controlar a estos dedos cuando se deciden a tocar un teclado) La invitación es entonces a abrir la puerta de la Casa del Castor para ver lo que pasa ahí dentro, en ese rincón al lado del ventanal frente a la mesa redonda. Ahí tras la puerta casi escondida está el taller de la Señora Castora, otra parte de esta historia que ella gentilmente les invita a conocer:

"Las Creaciones de Doña Castora"

Tipika...

2009-07-03T12:32:00.000-07:00

Adoro a Tipika.

Ella no lo sabe pero yo la adoro.

Es una ilustradora española, Patricia Metola es su nombre.

Hace rato que sigo su blog y caigo en ensueños con sus maravillosas ilustraciones. Fue cuando dejé de visitar blogs que hablaban puras pelotudeces para caer en páginas de verdaderos artistas, ilustradores, fotógrafos, artistas plásticos, artesanos.

Cuando me di cuenta que el mundo blog era mucho más amplio y que el espectro luminoso mucho más basto que el oscuro fue cuando decidí regresar de nuevo.

Fue entonces cuando le encontré el verdadero sentido a esto de mantener una página: uno es la crónica y otro es el registro de la creación.

No es necesario nada más, para mí.

El conocer personas es circunstancial y vano. (repito, para mí)

Tipika es de trazos mágicos, de ilustraciones sencillas y míticas. Ilustró la gestación de mi Palomi con sus movimientos suaves y cuando la vi nacer vi en los ojos de mi bella Capullito cada uno de sus bocetos, en su sonrisa sus colores y en sus movimientos cortitos el dibujo de su historia.

Sigo en eso por estos días, caminando entre la frontera del milagro y de lo que hay del otro lado.

Heal the World

2009-07-01T13:26:00.000-07:00

Hay que tener cuidado cuando se cree en la magia Michael, la gente suele no entenderlo.

La gente piensa que o se está loco o no se es de este mundo, la gente Michael no sabe convivir con los corazones demasiado mágicos. Todo se remite a cifras.

Tú eras especial.

¿Que como lo sé?

Yo intuyo, ya te he contado, puedo intuir por la mirada, el tono de la voz, el tipo de sonrisa, los actos que se tejen y destejen.

La intuición no es un don amigo mio, es un ejercicio de práctica.

Si yo le digo al mundo que creo en castores mágicos, que me habitan las hadas, que el mundo de los sueños no es el que tenemos en nuestras mentes y corazones sino este mismo, el que fabricamos día a día con las propias manos debo salir cada cierto tiempo a aclarar que de verdad es un síntoma de cordura esta magia que me reina y que tengo clarísimos los límites de la fantasía y la realidad.

¿Y para qué? para no tener problemas, supongo, para dejar en paz a algunas personas, quizá.

Pero tú nunca aclaraste nada y quizá hasta fue mejor así.

Pocos entendieron que de verdad reinabas en un país de leyendas donde siempre fuiste un ángel sin muerte, un niño eterno.

Tú cantabas y tu canto fue la banda sonora de mi vida entera.

Tú cantabas y la magia de tu voz reinaba en tu mundo y en el mío.

¿Recuerdas aquel tiempo?

Ya has vuelto a tu planeta y yo desde mis bosques te sigo mirando y extrañándote.

Y ninguna persona mayor lo podrá comprender Nunca Jamás.

Matando ratas

2009-06-30T07:44:00.000-07:00

¿De cuando tienes esa botella de agua en tu escritorio? Dijo la March.
De ayer en la tarde -le dije-
No te la tomes. Está llena de energía negativa de la gente que ha entrado aquí.
Plop

¿¿¿¿?????
Por la noche miré la botella que está sobre mi velador y que lleva una semana...completamente limpia. ¿Será verdad? Pensé.
Quiero no creer, intentar pensar que la gente que me rodea es toda buena y no tiene malas intenciones, o cargas negativas.
A veces me consuelo pensando que no es gente mala sino gente con problemas no más, con dolores a cuestas, con frustraciones y todo eso les genera un aura poco felíz.
"A las ratas se las mata con veneno" suelo decirle a mis amigas.
Y ellas me ofrecen plaguicidas, raticidas y todo lo demás.
Nosotras nos entendemos.

Varias tenemos más de una rata rondando nuestras vidas.
A las que me rondan al menos procuro mantenerlas lejos, lejos de mis hijos, lejos de mi hogar, lejos de mi vida, no tratarlas, no hablarles, mantener la mejor y más prudente distancia posible.
Hay algunas con las que nos tocará convivir largamente, sin embargo espero en Dios sea una convivencia lo más distante y civilizada posible, porque nos separan fronteras idiomáticas y culturales intransables.
Eso sería.
Yo me entiendo.

Me intuyes

2009-06-25T12:35:00.000-07:00

Intuyes...
Que me ando moviendo, me dices,
aunque no me veas,
aunque no esté visible.
Intuyes que tras la trastienda me desplazo en sigilo
fraguando ideas nuevas quizá sacadas de sueños viejos.
Intuyes y en el aire queda la esencia de un "Te huelo".
Intuyes y en la sola palabra me narcotizo pues la intuición trae consigo el aroma de la certeza,
sabiduría ancestral,
sapiencia mágica y cotidiana.

Y es gracioso pues aún en la distancia me intuyes...
Intuyes y me sorprende porque aciertas,
porque de verdad me he estado moviendo,
un cambio por aquí, un trazo por allá, unos retoques,
la recolección de lo menos desechable de todo lo que he cantado y contado...

No sé...Ya veremos si algo resulta de esta onda telúrica
de movimientos escondidos.
Por ahora me intuyes y yo...
yo me dejo caer en la trampa cierta y absoluta de tu intuición...

.

En Junio

2009-06-23T07:32:00.000-07:00

Vengo medio tarde a rendirte un homenaje Mario, ya sabes, uno que tiene la mente dispersa va y vuela, corta y retoma, revierte, reinventa, aborta y renace.
Mientras escribo también se me ocurre que no, que no debiera yo homenajearte ni nada puesto que no moriste.
A los poetas no se les llora Marito, porque son inmortales.
Los poetas se encarnan bajo la piel, se inyectan a la vena, mojan, cautivan, humedecen, los poetas se aspiran, se absorben...no mueren.

Entonces retomo el hilo y lo que hago es recordarte, recordarte en un poema sencillo como sencillo tú escribías.
Ya sabes que no soporto esos intelectuales que se las dan de escribir en difícil para que la gente común piense que solo intelectuales como ellos pueden descifrar sus enigmas. El verso sencillo tiene a mi modesto gusto un mejor aroma....

Ya ha (con h) días de tu muerte vengo y me sorbeteo un chocolate caliente en este gélido Junio de escarchas...y te ayudo a aplaudir la alegría, poeta alegre, pues así es como me quedo con tu recuerdo.

Defensa de la Alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo ´
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar y también de la alegría

(Benedetti)

Entretiempo

2009-06-16T12:59:00.000-07:00

"El mundo entra por la puerta
con mil sabores que no puedo recordar...
Cómo ha crecido lo que miro,
los viejos ruidos ya no sirven para hablar..."

Llevo rato cosiendo imágenes nuevas, recortando moldes que antaño me invitaron a tanto puerto, hay ocasiones en que reabro baúles viejos, aún me mueven las olas y me sacuden las ventiscas.

Siempre queda ese sabor a mar después de visitar el puerto. Es inevitable.

El castor me acompaña en el oleaje de los ciclos, el viejo castor se sienta y me observa, se sonríe y se maravilla de cuanto le canto y le cuento y tiene la paciencia de dejarme ir y abrazarme al volver.

"When You Taught Me How to Dance"... murmulla su música suave en mi oído y todo se me vuelve bosque en otoño, espuma entre los huesos y la vida me sigue pareciendo siempre maravillosa.

Pienso en los ojos de mi Paloma bella, en que no quiero perderme ni un solo segundo de su sonrisa.
Estoy triste castor...le digo...quiero estar con ella, mi pecho tiene el ahogo inmenso de sentir que estoy perdiendo un tiempo tan valioso aquí sentada frente a este teclado mientras el viento insiste en llevarme a recorrer tantos lugares que aún desconozco y que no he podido visitar más que en sueños... mil ideas, cientos de rincones, arrullo de navíos, piedras luminosas, máscaras, primaveras, partituras, historias, leyendas...

Ya no me sirven los ruidos viejos.
No importa, me abraza el castor, nunca te volverás vapor.
Y yo lo sé.
Uno escribe porque escribe no más.
Nunca quise demostrar nada a nadie.
"Hablas siempre con enigmas"...

Yo los resuelvo todos, dijo la serpiente..
Voy y vuelvo.

Y una vez más el viejo me mira desde su ventana nevada.

Aún queda tanto por hacer!

Julieta Bruna

2009-04-02T08:14:00.000-07:00

Me gusta el aroma de tu nombre Julieta Bruna, me gusta saber que escondida en un rincón te preparas para saltar a este mundo de colores y de temperaturas a las que no estás acostumbrada.

Te esperan tantas cosas bellas Julieta Bruna, hermosos respirares, eternidades de anillo, enigmas, asombros, inexorables travesías, presencias, otoños, instantes azules...

Desde ya te adelanto cuanto me gusta tu nombre, tu nombre que me sabe a princesas almendradas, tu nombre de rizos rubios (como los de tu linda madre) tu nombre de balcones de arándano y frutas frescas, tu nombre de novela...Julieta.

No puedo dejar de pensarte sobre una colina verde rodando hasta abajo de la mano de la palomilla Paloma Beatriz , parándose luego entre sollozos con las rodillas igualmente verdes y los pelos enredados de ramas.
Porque serás princesa Julieta Bruna, princesa de amaneceres rojos caminando por la vida.
Compañera de viaje comentando colores de batallas lejanas.

Princesa con el olor de la vainilla y las moras.
Porque tu aroma será ese.
Y capaz que hasta los niños te persigan en el colegio en los recreos porque les dará hambre.
Puede ser. Es posible.
A mí me llegan rumores de ciertas hadas que frecuento.
A mi me cuentan del sortilegio de tu nombre,
me avisan del destello de tu piel doradita,
de la magia que se enconde entre las esquinas deshilachadas de las nubes.

Ya se prepara tu llegada Julieta Bruna, por estos días ya comienza el movimiento de tu arribo,
de las pocas semanas que te quedan para desempolvar tus maletas y asentarte en ese nido de olores dulces.
¿Sabías que te espera un gatito negro?
Personalmente no me hace mucha gracia, pero ahi está, instalado en tu ventana como si su esencia de felino adivinara el momento exacto del eco de tu llanto y de tu risa.

Te esperamos contentos Julieta Bruna ...
para verte pequeña
para acunarte dormida
para vigilarte el pulso
para adorarte el aire
para arreglarte la almohada
para bordar tu historia
para inventarte princesa
para soñarte eterna
y para acumular las leyendas que nos hablarán eternamente de tu nombre... Julieta.

Tu tía castora.

2008

2008-12-30T18:13:00.000-08:00

Creo que todo va decantando, también los blogs y su historia que comenzaron siendo un gran refugio para los soñadores.

A veces se siente que está todo dicho...otras, cuando caigo en recorrer uno que otro viejo amigo vuelve la palabra escrita a cobrar vida...las menos.

¡Cómo me ilumina Mentecato! ¡qué fulgor, qué brillo en cada hilo de su prosa!

Si teneis oportunidad de visitarlo pues lo recomiendo ...

¡Como me inspira el perejil Ferrada! si ya casi trato de no leerles solo para no tener que pasar por la circunstancia desesperante de llenarme de letras y no tener el tiempo suficiente para traerlas hasta aquí.

Entonces las condenso dentro y las guardo para momentos futuros en que seguramente esta Palomita demandante de leches y amores me permita un minuto.

Pues este 2008 fue todo de ella, de su presencia entera, tibia y esperada, no puedo agregar mucho más que eso pues ya mis más queridos saben cuanto la estoy disfrutando.

Solo paso por este rincón para descorchar una champaña con mis viejas paredes y con más de algún amigo que por aquí pase y quiera brindar conmigo.

Personalmente ha sido uno de los años más maravillosos de mi vida y quisiera repetirlo mil veces o mejor aún, que no se acabase jamás.

Quisiera desearles lo mismo para el año que viene...parabienes y buenaventuranzas, elogios, logros y aires de alegrías y felicidades.

La felicidad es más fácil de conseguir de lo que muchos creen, solo basta con hacer lo que se ama pues de ese modo estaremos benditamente condenados al éxito.

Un abrazo inmenso a todos, Felíz 2009

Paz y amor.

Volveremos.

Chin chin.

¡Felíz Navidad!

2008-12-23T09:09:00.000-08:00

Lapsus

2008-11-20T03:52:00.000-08:00

Vengo a hacerles señas desde las copas de mis árboles.

No fue más que un lapsus compañeros.

No es que le haya negado la entrada a alguno de ustedes a esta Casa del Castor.

Más bien la negué a mi misma, al tiempo, a las letras ... pues este capullito de colores no solo me consume la leche con voracidad, también me ha consumido el ser por entero, me ha hecho únicamente de ella, por completo. Por tanto estos dos meses hemos sido una sola (como lo fuimos los 9 meses anteriores)

Entonces todo lo demás se adormece, se petrifica en el tiempo y nada de lo que gira alrededor importa más en el mundo que su sonrisa rosa.

Pero el tiempo se encarga de ajustarlo todo y la vida nueva que se abre paso se encarga sola también de ajustarse al ritmo de las horas.

Es una maravilla.

Por tanto heme aquí una vez más en el correr de los días, regresando de mis vuelos migratorios, educada por el tiempo, saludando nuevos veleros (o a los mismos de siempre), accediendo a los hechizos y respirando dulces Noviembres de amapolas en flor para desenterrar nuevos y viejos prodigios.

Fue un lapsus.

Nunca nos fuimos.

Quizá nunca lo hagamos.

Quien sabe.

20 años del triunfo del NO

2008-10-04T18:24:00.000-07:00

¡Alegría en La Casa del castor!...Nos ha nacido una Princesa...

2008-09-15T09:37:00.000-07:00

Este 12 de Septiembre despuntando la madrugada nos ha nacido una princesa con recados de primavera.

Una princesa de pétalos de rosa, de belleza inmaculada y manitos de hada.
Una princesa de llanto cortito, de piel perfumada y besitos azucarados.
Y esta Casa del Castor se viste de fiesta y la alegría le desborda por todos los rincones revestidos del milagro y la magia ...

Estoy felíz, dichosa, que más puedo decir, que más puedo escribir...más nada, porque se me agolpa el llanto en la garganta...y es llanto porque la felicidad que se me está saliendo por todas las costuras del corazón y de mi vida entera se transforma entonces en lágrimas y perlas...

Por el cariño de los amigos, por la conjunción de los astros, por los regalos de mis hadas, por la unión de toda la familia, por las manos de mi amado, por sus besos, por el amor absoluto hecho princesa, por el amor en toda la dimensión de la palabra.

Capullito, mi Palomita, Palito de rosa, mi ángel, mi princesa... Bienvenida a este mundo.
.
.
.

Días felices...

2008-09-04T10:07:00.000-07:00

Tengo el alma concentrada en mis adentros, en mis honduras, por eso no puedo pensar en nada más, ni en leer nada (ni los diarios), ni en escribir siquiera.
Es como un estado mágico de conexión pura, cósmica, casi mitológica, una conexión con todo el ser mujer, con toda una historia anidada en milenios... vientre tras vientre hasta llegar hasta este instante mágico, único e irrepetible en que daré a luz a mi Paloma, mi Capullito bordada en hilos de tantas estirpes juntas.

Es como si todos mis ancestros me hablaran a través de este vientre florido, como si todas las voces de otras épocas y otros tiempos vinieran a celebrarme en una fiesta, como si en este acontecimiento hubiese convocado a todos los que se fueron, a los que sucumbieron a mil naufragios, a todas las hadas, a todos los goces del hondo universo.

Y ya me queda poco tiempo, quizá horas, pues probablemente este Capullito nazca en estos días, mañana...el fin de semana tal vez.
Ya todos los vientos comenzaron a agitarse en mi entorno, ya todas las brisas de esta Primavera comienzan a gritarme su nombre con fuerza cuando el invierno se bate en retirada y se depide en silbidos de nubes viajeras hilvanando en reverencia sus últimas gotas, sus últimos fríos, sus débiles hielos...

Mi amiga Pancha está en Chile, cruzó el Atlántico para venir a verme y quiero pensar egoístamente en que no emigró tan solo para abrazar su patria sino para venir especialmente a mi encuentro.
Y es un regalo que de su helada Munich llegase justo para abrazarme en estos momentos.
Y su sonrisa de ojos de cristal me habla de paz y sus manos hermanas me acunan en la víspera de la magia y el milagro de dar a luz.

Ya me queda poco, es curioso como al dejarles fluir las letras llegan solas, como hadas que duermen en la punta de los dedos y solo basta un leve toque para despertarlas de nuevo.
Es curioso como se resiste uno a ese despierte pero bue...habitan en cada rincón de los que amamos las letras y acá están, de vuelta en esta fiesta de rayos de luz marcada por la alegría mansa y tibia , queriendo y haciendo de mis dedos lo que llega de los sueños...

Capullito dormida, Vidalita, Paloma de azúcar rosa, cántaro de mis danzas recónditas...te espero entonces a tientas en cada suspiro de primavera, en el perfume de las piedras y en el lenguaje de todos mis secretos.
Te animaste, vienes, eres valiente Capullito, desafiante pedazo de luna que me habita en aguas cálidas, vienes a probar del ancho de mis alas, del abrazo inmenso de una familia cómplice en amores y luces que habitan esta Casa del Castor para aprender el lenguaje de nuestros besos y los secretos de la tierra bajo nuestros pies.

Y acá estamos para acunar tu cabeza en nuestras manos, estamos listos, preparados para amarte en cuna de estrellas y caricias de luna, está todo dispuesto...puedes llegar cuando quieras...

***

2008-08-29T08:02:00.000-07:00

www.cappullito.blogspot.com

Un favorcito...

2008-07-18T12:38:00.000-07:00

A ver si mientras regresamos nuestros amigos de Chile nos ayudan a juntar puntos en los clubs de Bebés...

Si compran en Ripley...

O si compran en Falabella...

Y nos ayudan a juntar puntos para Capullito.

Un beso grande.

Actualizando...

2008-06-26T09:01:00.000-07:00

Uno debiera ser siempre fiel a sí mismo y no hacer no más que lo que tenga ganas de hacer.
Uno debiera en su espacio propio sentirse siempre en la libertad de hacer y decir lo que le parezca.
Y esa ha sido mi lucha constante al escribir estas páginas.
No lograr dejar de pensar en los ojos que la leen.
Y pierdo, más seguido de lo que quisiera, esa libertad de expresarme.
Como ahora, por ejemplo, en que por estos días me mueve la vida interior y no las ganas por escribir.

Por tanto aplico actualizar hoy para dejar a mis amigos esa tranquilidad de saber que estoy bien y que no los olvido.
Porque me han escrito varios y entiendo su delicada preocupación.
Sin embargo, por estos días me bato en la deliciosa rutina de esperar a mi bebé, que crece y se fortalece sin mayores problemas, que cree que la panza le pertenece por completo (y en rigor así es) porque se desplaza desde los más recónditos rincones hasta los lugares más insospechados generándome los más exquisitos sentimientos y sensaciones que una mujer puede sentir.
Sensaciones que hace tanto no sentía y que extrañaba desde que tengo uso de mi nostalgias.

Que sigo en los mails, como siempre, que sigo ahora en el ya tan célebre Facebook encontrándome con amigos lejanos que ya hacía yo viviendo en quien sabe qué galaxias.
Y sigo estando también, como siempre haciendo labores de editora en el blog de las Mujeres chilenas de 30 en quienes he encontrado la hermandad de una cofradía y la mística necesaria para hacer del batir de alas diario una razón más para que valga la pena estar vivo.
En ese blog me encontrarán escribiendo sagradamente Viernes por medio...es mi deber.

Por tanto dejo un abrazo enorme a mis grandes amigos de siempre que pasan y saludan, por cierto a la Gran Petra, mal portada número uno, a mi Fran, a Mentecato, a Diana, a Art Pepper, a Polaroid, al profe Carvallo, a Fernando, a Rodrigo y a todos aquellos que en algún minuto de la vida han pasado y pensado en los pasos de esta Castora.

Sigo en la dulce espera de mi Castorcita y al que quiera encontrarme...pues solo basta un toco toc en esta puerta.... que la abriré con todo gusto como con todo gusto les he abierto mi corazón.

Magnífica

2008-06-11T10:30:00.000-07:00

(1958)

Te imagino en otras épocas, en tus épocas divertidas, las de los sones del mambo y del cha cha cha habanero, ese que te gustaba tanto y que aún puedo escuchar de vez en cuando en los ecos sonoros de tus paredes viejas.Te recuerdo imaginándote, resplandeciente y bella como cuando los caballeros engominados se disputaban tu encanto entonando los versos de tus ojos verdes y tus cabellos dorados de dama germana, el mismo que hoy brilla en su blancura resistiendo estoico el rigor del tiempo.

Te recuerdo entre las flores de tu terraza cantando arias de amor en el crepúsculo del tiempo, imagino el destello triunfal de tu sonrisa y el corazón alborotado por la nostalgia de tus regiones ancestrales.Te imagino estremeciendo al mundo con el aliento mágico de tu belleza y los encantos de tus costumbres sin mácula por donde el tiempo se había olvidado de pasar hasta muchos años más tarde.
Tendría que haberte visto en el Santiago de nuestras nostalgias, tendría que haber sentido tu miedo cuando el resto del mundo se desmoronaba en la guerra y haberte visto llorar el aroma de mil historias de continentes viejos para entender el presente.

Hay que verte hoy día, te conservas espléndida, magnífica como la luz de diamante de otros tiempos, con tu caminar de ángel sin alas en los albores de la vejez, con la misma belleza de antaño dibujada en el aura y tus sigilosos pasos de luna moviéndose suave al ritmo del viejo mambo.

Así te conservo en mi mente, así te dibujan mis letras, así te tomo las manos ya cansadas de tantas épocas, de tanto resistir al tiempo, de tanto ganarle a las penas. Así te busco la mirada, en el verde vidrioso de tus dulces ojitos de siempre.Y así prefiero llamarte: Magnífica!. Como te llamaban antes cuando deslumbrabas de belleza evanescente, prefiero llamarte Magnífica, magnífica para siempre ya que nunca te pude llamar abuela.

Mi chico oscuro preferido

2008-06-07T12:04:00.000-07:00

Suele pasar que aunque uno vea la vida en colores se deja en ocasiones seducir sin contemplaciones por la gamma más brillante de los negros mas refulgentes.
Negro en tonos que susurran noche y brillan en su penumbra.

Negro de cuervos y claustrofobia acompasada por música que mana por sí sola a borbotones como si fluyera de la misma oscuridad.
Y Robert es eso y más, Robert es la cura y la enfermedad juntas, es soneto nocturno, voz cansada y ardiente, poesía en partitura remota, sombra de calles rotas y vicios humeantes.

Ya casi no recuerdo cuando le oí por vez primera, seguramente en los inicios de los 80 y ahí se quedó, agazapado en mis nostalgias y mis presentes, en la vigilia de las sombras llenándome de su poesía de luna ocre.

Casi no le hablo de él a nadie, casi no se lo recomiendo a nadie, pues no quiero compartirlo con nadie, como si en esa fantasía egoísta pudiese amarrarle y condenarle a cantarme tan solo a mi el rumor oscuro de su ferocidad adormecida.
Y yo, yo a dejarme envolver aunque pasen los años en sus garras de sombra silente para ser tragada y consumida por las fauces oscuras ...de su cura.

.

Tú y Yo...

2008-06-04T10:08:00.000-07:00

Y ahí estamos... las dos guatonas, una con la otra, juntas para todos lados, para arriba y para abajo, subiendo y bajando escalas, trabajando, respirando apenas, descansando a tramos, batallando este invierno, saltando estos charcos de lluvia, cumpliéndole al día, ordenando la casa, tus cosas, las mías, respirando familia, aires de este Otoño que más parece invierno y disfrutando cada instante... Capullito.
Yo a tu lado y tú al mío.
Yo abrigándote el crecer.
Tú hablándome en secreto los misterios de tu arribo.
Yo aguardo.
Tú vienes y las letras comienzan a volar solas como palomas de tardes de plaza.
Y yo te espero.

Tú caminas sigilosa por los prados de mis ansias.
te ríes de mis cansancios...
y yo sucumbo a tu ritmos precisos, a tus despertares de madrugada, a tus danzas nocturnas.
Me habitas entre tus sueños de agua.
Y yo te sostengo Capullito dormido entre giros de cometas mientras la luna se asoma mordida de invierno.

Y así se van las horas desde que te animaste al fin a llenarme los días de tu fragancia de pastelito...porque a ti apuntaron mis flechas cuando buscaba mis rumbos, a ti me guiaron los astros cuando todos mis dedos hilaron poemas y vi dibujado tu nombre...Paloma... en todas las señales de mi cielo...

De gotas de lluvia y viejas mansiones

2008-05-28T10:39:00.000-07:00

Siempre que llueve me acuerdo de la Pamela González.
Más que de la Pamela González de lo que me acuerdo es de su casa añosa con miles de rincones, de la escalera de madera que crujía entera y de la leche con plátano que nos daba la señora Raquel, su mamá.

Cuando uno es chico y pobre hay cosas que se le quedan en la cabeza que le marcan de por vida.
La casa de la Pamela González para mi fue una de esas.
Me dejaban con ella y la señora Raquel mientras mi mamá trabajaba, entonces era como entrar a un mundo de cuentos al que yo no tenía acceso y de repente estaba ahí... al otro lado, como si fuese el ropero de Narnia.

Tenía la Pamela un dormitorio de techos altos con una cama con cojines de vuelos rosados y muchas muñecas de vestidos preciosos y cada vez que uno pisaba las reluciente tablas del piso al entrar se oía un crujir a cada tanto.

La cocina, donde nos daban leche con plátano, era un mundo mágico aparte, era muy luminosa, la recuerdo llena de ventanitas por donde se podía ver la lluvia caer.
Bajábamos la escalera de grandes peldaños resbalándonos por la baranda curva y como éramos compañeras de curso hacíamos las tareas juntas frente a la luz del ventanal mientras veíamos caer la lluvia.

Creo que dormí en esa casa varias veces pensando que de un momento a otro las escobas saldrían de abajo de la escala para recorrer los rincones y enredarse en amenas charlas con los estropajos de la cocina de palomares y convidarían al séquito de muñecas a la reunión que los utensilios domésticos suelen hacer por la noche en todas las casas mágicas.

De vez en cuando voy al sector de esa casa añosa en pleno Barrio Bellavista donde ahora muchas de ellas se han transformado en pubs o discotecas y ya nada queda de ella ni de esos años de jardín infantil cuando las calles se llenaban de hojas de plátanos orientales y pelusas mágicas.

Solo los adoquines de la vereda siguen siendo los mismos y la cercanía del cerro que de cuando en cuando nos regala el rugir del león desde su zoológico verde.
También la Pamela González con su cola de caballo atada con cintas y su sonrisa de dientes lindos se perdieron en algún rincón del tiempo y la nostalgia pues quizá nunca vuelva a saber de ella.

Seguramente su casa y su historia quedó archivada en los recuerdos de los niños que fuimos, de la Pamela, de sus primos, de sus amigos y de las que fuimos sus compañeras de curso que hoy, más de treinta años después todavía al sentrse frente a una ventana bajo la lluvia podemos escuchar el crujir de su escalera y sonreirnos con el recuerdo de los bigotes blancos de la deliciosa leche con plátano servida en la más mágica de las casonas de nuestro Santiago de otoños ya lejanos.

Solo un poco de amor

2008-05-26T09:23:00.000-07:00

Acá en iglesia (donde trabajo) hay un dicho que dice más o menos así:
"No se puede amar lo que no se ve"
Se refiere, claro está, al amor por Cristo y a mantenerse en cercanía porque es la única forma de amarle.
Que si uno se aleja el amor se marchita y muere.
Pero es así en todo orden de cosas, no solo en iglesia.
No te veo, No te amo.
Pues nada puede hacerme sentirte cerca.
Y al revés, de igual modo, cuando el amor se tiene en el día a día, en lo cercano y cotidiano se suele no mencionar a cada instante, a veces se siente que está de más redescubrirse en un "Te amo", en otras no hay para qué, pues todo en lo que se sostiene, toda su estructura ósea y blanda está hecha de la misma materia: amor puro y sólido.
Quizá por ello yo no suelo hablar de eso.
No es que no quiera escribir para ti.
No es que no pueda.
No es porque todo se haya dicho en tantos años,
sino porque me desbordo.

Digamos que me desbordo sola y sin planearlo,
como ahora cuando me atacan las letras si mayor aviso.
Digamos que el solo hecho de intentar verbalizarlo me vuelve espuma los huesos.
que cuando al fin me siento a escribirte el alma entera se bate en estragos de lágrima y gozo.
Digamos que el amor de mi pecho es más inmenso que todas las letras juntas y todos los versos de esta tierra de granito y de las que existen más allá del milagro y la magia.
Digamos que el sol no alcanza.
Digamos que el viento no cuenta .

Y decirte que te amo es poco e inconsistente, pues no caben las palabras en todo el ámbito del universo entero.

Pues la radiación de esta hecatombe es capaz de derribarlo y construirlo todo.
Quizá por esto es que no escribo mucho para ti.
Digamos que no lo hago porque no me interesa que nadie se entere que se me acabó el diccionario para construirte en versos.
Que no me alcanza la retórica para compaginarte mi amor en letras.

Pero a veces pasa, como ahora, que también resulta hilarte en frases,

y al pensarte se hace fácil.
Digamos que hay hombres para soñarlos... y otros para amar toda la vida.
Y a ti no solo he de amarte la vida entera sino que habitaste y habitas en todos los rincones de mis sueños.
Y he de cumplir todas las cadenas perpetuas que me atan a tu nombre, a este camino construido, a la aguerrida lucha de tenerte, a nuestro tema de empeños y quebrantos hasta morir en el peso concertado de los besos del único hombre al que amo y al único que amaré mi vida entera.

De puño y letra

2008-05-23T07:31:00.000-07:00

He estado escribiendo poco en el blog -Te dije en la tarde de lluvia frente al ventanal-

-También yo-

Eso no significa que no he estado escribiendo.

-Es que no se puede, cuando uno gusta de las letras no se puede dejar tan fácilmente-

Cambian los objetivos también, desde que abrí estas páginas han ido cambiando, primero fue la maravilla de oír tantas voces al mismo tiempo, de encontrar caras y almas tras la pantalla, de encantarse y desencantarse, luego todo eso muta y solo queda el amor por las letras.

-El amor por las letras nunca se acaba-

Abrí esta casa del castor únicamente por las ganas de escribir y por comprometer la vida en la palabra, no porque me sintiera ni sola ni triste ni buscando a nadie como lo hace tanta gente.
Además siempre hay algo para escribir.
Ahora, por ejemplo, me escribo todo el día con las chicas de 30, vienen y van 100 o 200 mails por día con diferentes temas, nos encontramos en tantos rincones con iguales o similares experiencias, nos aconsejamos, nos queremos, cada cual tiene su propio blog más botado que la otra pero nos encontramos en un nicho distinto y es ahí donde cada mail es un verdadero post.

-No se deja nunca de escribir. Yo, por ejemplo, he escrito muchas cartas últimamente a algunos amigos-

¿De puño y letra?

-De puño y letra-

Se ha perdido eso, escribir temblando por entero, volar por sobre las cosas y ser capaz de llevarlo con tus dedos a una hoja, el encanto de pasarle la lengua a las esquinas de un sobre y echarlo a volar, de plasmar a pleno pulso y con la caligrafía propia lo que ahora nos resulta tan fácil frente a un teclado.

-Tenía mucho de magia eso de escribir de puño y letra-

No voy a abandonar esta Casa del Castor, quiza esté volviendo más tarde que temprano pues del mismo modo que se van las letras vuelven sin previo aviso.
Lo importante es escribir.

-Cierto Castora, lo importante es escribir-

Y me quedo soñando en tu sonrisa de hombre bueno, de compañero de palabras y de ruta, me encantó verte ayer y compartir en una mesa de día lluvioso más que palabras y vida, más que un camino hecho de letras, bosques y volantines.
Lo importante es escribir, así seguimos estando, no me cabe ninguna duda.

Una Capullita

2008-05-14T05:53:00.000-07:00

Quien iba a pensarlo.
Quizá la vida me la debía.
Quizá yo se la debía a la vida.
Lo cierto es que la soñé en silencio durante largos 20 años.
Y viene.
Y viene y ahora entre que se me cae la sonrisa sola y entre que me da la desesperación de no saber cómo lo iré a hacer.
Y confío en que la naturaleza astuta me va a poner en el corazón la sabiduría suficiente y necesaria para hacer las cosas bien.
Eso espero.
Eso espero entre mi brutalidad y mi poca destreza, entre mi falta de entrenamiento y mis necedades adquiridas con el tiempo pues ya han pasado 18 años desde que tuve en mis brazos al último de mis bebés...un varón.
Y vendrán los tiempos de dejar atrás los soldados, las batallas de lucha libre en la alfombra, el Fuerte arriba del árbol para dar paso a las trenzas y las muñecas.
Y se me corta el aliento de emoción.
Pues no me queda otra (junto al Oso que no cabe en sí de dichoso) y así lo ha querido la vida que comience a preparar el nido entre vuelitos y cuadrillé para recibir en la próxima primavera la llegada de nuestra primera princesa.

Tierra de volcanes

2008-05-12T14:13:00.000-07:00

"¡Pero que espanto.
Que terrible.
Que gran tragedia.
Que pena la gente...!"

Y sí, lo es.
Aparte de ser un espectáculo maravilloso, único y repetible quizá en cuantos años más para muchas familias ha constituido una desgracia de grandes proporciones.

Pero qué le vamos a a hacer si casi como una parábola de la vida misma nuestro territorio descansa en una franja de amenazante sonrisa volcánica dispuesta a despertarse en cualquier instante.
La vida misma, ni más ni menos, con sus altos y bajos de lavas y erupciones.

"Es que no estamos preparados"
Eso es lo malo, me digo, que aún sabiéndolo no estamos preparados ni estaremos nunca preparados, sabiendo que la única certeza con la que nacemos es que un día moriremos y sin embargo no estamos preparados.

Y siento que hay que hacerlo, preparse, prepararse para los cataclismos y debacles, para las intensidades y las hecatombes, preparados para todos los azotes que la vida nos quiera poner a nuestro paso.
De alguna forma debiéramos, claro que debiéramos.

"No estaba preparado para la enfermedad de mi madre, para la muerte de mi compañero, para la fatalidad de este destino, para esta existencia de blancos y negros, para el desamor o para la jungla volcánica de esta tierra de temblores y no ... no estaba preparado..."
¿Por qué a mi? ¿Por qué a mi?

¿Por qué a ti?
¿Y por qué no?
Ultimamente me formulo ésta pregunta, he reparado en que mucha más gente en vez de preguntarse "Y por qué a mi" y caer en el desconsuelo y la infelicidad debiera preguntarse más: ¿Y por qué no?
Por qué no si estamos vivos, por qué no si nuestra telúrica existencia se debate en ires y venires, en altos y en bajos, en decepciones y ganancias y aún así nos sorprende siempre mal parados la pena y el desconsuelo.

Y por qué no si no soy inmortal ni mis partes son de acero.
Por qué no si mi piel y todo mi ser está latiendo en este mundo amenazante y vigoroso.
Por qué no, y así, en la certeza de que como todo puede suceder (tanto la fatalidad como los aciertos) es que vivo dispuesto a esta existencia de temblores internos y sacudidas que retuercen.
Aunque duelan.
Ya cada cual verá como teje sus dolores y lo que logra construir de ellos.
Quizá unos edifican más dolor sobre el dolor, quizá otros se consuelan con mayor rapidez y se levantan y fortalecen.
Quizá también me pregunte el día que la fatalidad llegue a golpearme y remezca sin medida el Porqué a mi .

Sin embargo, cada día intento pensar en ello, aprender de esta vida de desconsuelos, caídas y levantadas, de los dolores espantosos vividos por tantas madres y tantos pueblos, de los que escriben con el corazón seco y gris intentando entender por qué a ellos.
Yo intento aprender y sentirme viva porque siento que nada puede importar más que ello.
Saberse vivo y dispuesto al sufrimiento tanto como a las alegrías.

Y solo y únicamente porque estamos vivos, no hay otra respuesta más cierta.

Yo al menos me entrego a esta existencia finita para ser sacudida y levantada, caída y puesta de nuevo en pie, entregada a toda su intensidad de fuego salvaje y parranda convulsionada, a todas sus conmociones y espasmos para vivirla así ni más ni menos que en toda su grandeza volcánica.
Pues no queda otra.

Putas de Chile

2008-05-08T08:18:00.000-07:00

Este título de hoy lo he puesto a propósito.
Reparé de casualidad en una curiosidad de mi blog.
Es gracioso.
Reviso las estadísticas y me sorprendo al constatar que esta frasecita gana en el ranking de palabras puestas en Google por las cuales acceden a mi Blog.
Y todo porque en Septiembre tengo un post patrio titulado: "Putas que me gusta Chile"
(En segundo lugar le sigue el "Wena Naty")
Y acá llegan.
Me pregunto si se quedarán pegados leyendo algo realmente o simplemente al ver aparecer los colores, los brillitos y los monos del side bar saldrán arrancando devolviéndose a google en medio de maldiciones para repetir la búsqueda de putas compatriotas.
Puse el título de nuevo para seguir el juego.
Si hoy llegan de nuevo a raíz de este título (lo más probable) sepan que me hace gracia su búsqueda, que les invito de todos modos a este lugar donde las únicas putas chilenas que hallarán no son otras que mis letras que van y vienen sin cobrar entregándose al mundo en la gratuidad para sacar quizá una reflexión azarosa, quizá una sonrisa, quien sabe si tan solo un gran bostezo o algún coqueteo inquietante.

Así que si debo agradecerles en algo a las merectrices patrias además de inspirar a los más afanosos y bohemios poetas de todos los tiempos es también el paso fortuito de algún galán solitario en búsqueda de sus amores de calle y que de pura casualidad caen en los predios de La Casa del Castor.

No se vayan defraudados, les pido. Yo al menos, cada vez que (muy a lo lejos) miro esas estadísticas, me sonrío de su curiosidad disfrazada de astucia, pues, para eso estamos, para hacer de estas letras bataclanas una casa de remolienda, jolgorio y reposo, principio y fin de una búsqueda, cualquiera que ella sea.

¿Un Capullito rosado?

2008-04-21T10:20:00.000-07:00

Me siento medio culpable.
El mundo sigue girando vertiginoso en medio de tantos temas cada cual más tremendo que el otro.
Nuestra nación se moviliza en torno a un fallo fundamentalista y atropellador de derechos elementales.
Las chicas de 30 se conectan en energía mágica en torno a una causa que nos rompe el corazón y ante la cual seguimos con una fe enorme, como siempre lo hemos hecho.
Nos queman la Virgen del Carmen en pleno centro de Santriago reduciendo una reliquia colonial a cenizas y el corazón de una feligresía devota sumido en un nudo de dolor y consternación.
Y yo , yo sonriendo de oreja a oreja como desconectada de todo, con sonrisa de algodón de azúcar.
Que vaya comprando no más en tonos rosados me dijo el doc, que él creía en sus tincadas a pesar de no tener la certeza absoluta.
Entonces bajo las escalas del centro médico viendo linda a toda la gente, fijándome en la arquitectura bella de esta ciudad que sufre, en lo respetuosos que somos de semáforos y leyes del tránsito, en lo deliciosa que es nuestra agua potable que sale de las llaves directo a un vaso con hielo, en lo elegantes que se ven las vitrinas con la ropa de la nueva temporada.
Y por más que lo intento solo consigo ver las cosas bellas por estos días, por más que me conduelo con el dolor de tantos tengo el corazón medio blindado con promesas de besos carmesí, de moñitos rizados, de muñecas y brillito de uñas.
Y aunque seré igualmente felíz si resulta al fin que mi nube será celeste sigo por ahora con una sonrisa de vuelitos y cuadrillé.
Y aún en medio del duro día a día sigo egoísta en esta alegría que me consume y me regala pataditas suaves y certezas, pues es total y unicamente mía...
Y pido disculpas por ello.

Yo Decido

2008-04-15T18:44:00.001-07:00

El problema no es la Píldora como tal, ni los métodos anticonceptivos tan o cuan cuestionables.

El problema es el atropello a la libertad de decidir.

Y ya este país vivió demasiados años en Dictadura como para permitir que ahora vengan y rayen la cancha a su albedrío.

Ya no estamos para esos trotes de Decretos con fuerza de ley ni toques de queda.

Ya este país la batalló bastante para recuperar sus derechos naturales humanos y de decisión.

Y se vive en una república libre donde los derechos deben ser respetados.

"Por la razón o la fuerza" dicta el escudo, frase tan cuestionada por generaciones y que sin embargo personajes de traje y corbata obligan a aplicar casi paradójicamente.

Nos movilizamos entonces, en vista de que la razón de ciertas personas no reacciona sino por la fuerza.

Nos movilizamos y adherimos. Por la libertad para decidir.

Todo el ámbito huele a ti....

2008-04-10T10:17:00.000-07:00

¿Lo sientes?

Es cosa de respirar cortito primero y hondo después.
Llega Abril y el ámbito entero se llena de tu aroma.
Comienza el caer del otoño y al volverse todo dorado y hojas secas se aroma también el cielo de todo lo que eres...
Aroma de ángeles... todo huele a ellos, a apancito amasado con mantequilla de campo, a cogotito de queso, a patitas de malvavisco, todo canta sus nombres, todo el sol es ahora color celeste y rosado y blanco-nube.
Hoy por hoy soy toda entera tuya y viceversa, ando como en las nubes contagiándome de risa, cuidando el alimento, disfrutando de los pasos lentos y el sol tibio que se va enfriando de a poco.

¿Sabes que lo más lindo de esta tierra nuestra son las estaciones del año?
Es curioso, cuando un chileno vive fuera es lo que más extraña, es muy raro eso de vivir en países donde no se notan las estaciones.
Debe ser plano y fome que nunca sea Otoño y jamás invierno.

Nuestro verano es ardiente y sus noches maravillosas plagadas de estrellas y lunas que vienen e saludar desde distintas galaxias para admirar este cielo de Chile como no se puede admirar en ninguna otra parte del mundo.
Nuestra primavera es tibia y luminosa llena de prados reverdecidos y flores nacientes.
El invierno es el compañero gélido de lluvias y vientos, generalmente los poetas de esta tierra despiertan con más ganas en las tardes grises de nuestro invierno congelado (así les fluye la musa, dicen, yo no sé, jamás he intentado nada ni siquiera parecido a la poesía)
Y el Otoño...el Otoño es una maravilla que dora los atardeceres entre hojas secas y brisas frescas.
Yo te cuento para que lo sepas, para que planifiquemos este viaje que ha de comenzar en la próxima primavera cundo las flores me hablen de tu llegada y el cielo de volantines te celebre luminoso.
Te lo cuento para que ames esta Patria de granitos y hielos, de bosques y cordilleras nevadas. Es una maravilla.

Hoy por hoy todo me habla de ti, de ti, de ti y de nada más. De una casa del castor que es jungla y hogar, de un papá Oso que baila en una pata y hace equilibrio porque anda contento, de otro par de animalitos que te preparan el nido jolgoriosos y sonrientes...porque nada puede ser más bello que esperarte.
Hoy por hoy no hay otro aroma que la promesa de verte a los ojos...Capullito de lana, de palotes de Kinder, de cotona sin chicote, de manzanas oxidadas en el fondo de la mochila, Capullito de todas las costuras de mi corazón, de queso, de papa frita, de membrillo, de amor.

Antes de partir...

2008-04-02T15:09:00.000-07:00

Cuando una anda en mil faenas del día a día, laborales, familiares y de amistades (léase MCH30) las horas pocas que sobran alcanzan apenas para la inspiración y mucho menos para sentarse a escribir.
Pero ya que ofrecí seguir en ruta he de seguir hasta que llegue el día (cual Truman) en que encuentre el tope de este mundo ficticio y sin aviso de ningún tipo haga una silenciosa reverencia y me despida sin poder ofrecer más letras.
Seguro sucederá.
Escribí Diarios de Vida durante 12 años hasta que un día dije: "No escribo más", cerré mi cofre con más de 6 tomos llenos de vida para nunca jamás volver a abrirlo.
Ni lo haré, salvo para releer uno que otro recuerdo pero seguramente para nada más.
Supongo que responde a ciertas etapas.
La cosa es que cuando falta esta inspiración bien salvadores son los nunca bien ponderados Memes (a mi me encantan)
Y como estoy en deuda con mi querida amiga Carlita que me encomendó ya hace algún tiempo realizar éste, es que ahora me explayo en aquellas 8 cosas que quisiera realizar antes de morir.

Dura tarea es ésta de pensar en ello pero bien, acá vamos.

1. Antes de morir quisiera al menos haber publicado un libro, no una gran novela ni un tomo de tremendas aspiraciones literarias sino un libro que recoja todo lo que he creado en estos 3 años de divina inspiración.

Un libro que pueda dejarle a mis hijos y a mis amigos más queridos.

Un libro de tapas negras que pueda guardar en mi biblioteca, que lleve una pluma negra en la portada, trazos de Mucha en cada una de sus páginas y cuyo título sea algo muy parecido a:
"Mi opio Interminable"

2. Antes de morir (aunque sé que es imposible) quisiera correr muy rápido por unos campos de trigo muy cerca de un acantilado. Correr y correr sin que nunca se me acabe el aliento.

Correr tanto que mis pies ya no toquen el suelo sino que pueda elevarme y cuando llegue al borde del acantilado sentir esa sensación inefable y maravillosa de volar sobre el mar.

Sueño imposibles, pero sueño.

3. Antes de morir quisiera poder dominar el arte de tocar más de un instrumento musical ( y ser virtuosa incluso).
Encantar con el sonar de una flauta traversa, con el poder mágico de las cuerdas de una guitarra flamenca e interpretar con destreza a Chopin o a Satie en un piano de cola.
Quizá lo logre (al menos con uno)

4. Antes de morir quisiera poder traer a vivir conmigo a mi abuelita, construirle una casa al fondo de mi jardín donde pueda criar patos y flores, donde hornee pasteles y pueda descansar debajo de una higuera.
Y me angustia que el tiempo pase y sentir que quizá no lo consiga porque no debo hacerlo antes de mi muerte sino antes de la suya...y eso será muy pronto.

5. Antes de morir quisera haber formado parte de una agrupación musical altiplánica donde yo toque la zampoña y pueda andar con mi pelo al viento y ropas de telas naturales.
Algo como Quilapayún o Inti Illimani e itinerar por el mundo y conocer mil culturas ancestrales. También son solo sueños. Y tienen que ver con un antiguo proyecto que con la llegada de los hijos jamás properó.

6. Antes de morir (y esto sí que lo haré pronto) voy a huir con mi Oso a Huilo Huilo, me hospedaré en la Montaña Mágica y saldremos a recorrer los bosques milenarios del sur de Chile envueltos en la bruma para seguir jurándonos amor eterno como lo hemos hecho durante tantos años y como seguramente lo haremos para el resto de la vida.

7. Antes de morir (y capaz que lo haga) me matricularé por fin en una escuela de teatro y me recibiré de actriz, interpretaré los papeles con los que siempre he soñado...Puck, Segismundo, Julieta...a los grandes de Shakespeare y García Lorca... Así tenga 80 años.

8. Antes de morir quisiera ver mi Casa del Castor llena de niños, ver al menos tres generaciones que me sucedan, a mis hijos ancianos y conformes con una vida abundante de alegrías y buenos balances, árboles cargados de frutas en el patio y gatos durmiendo bajo las sombras.
Quisiera morirme en Septiembre después de haber celebrado las Fiestas Patrias de mi Chile lindo con chicha y empanadas cuando despunta la primavera y los ciruelos todavía siguen cargados de flores rosadas, morirme en el sueño... al lado de mi Oso.

Es todo lo que quiero.

(Gracias Carlita)

La Efímera Vulgata

2008-03-28T14:27:00.000-07:00

Por años sobrevoló en mis nostalgias la historia esa de la Efímera Vulgata.
La encontré un día de mis primeros tiempos de adolescencia brillando en papel couché en una revista luminosa de esas que mezclan arte y farándula.
Cuentan que fueron sublevadas mariposas de efímero vuelo nocturno y al verse tan bellas, desatadas, magníficas y dueñas de la noche posaron señoriales y distinguidas ante el lente de Luis Poirot.

Cuenta Poirot que una tarde Enrique Lihn les escribió unos versos para enaltecer su vuelo y ahí fraguaron una historia en blanco y negro coronada de versos...
Guardé los recortes de aquellas revistas durante largo tiempo entre cuadernos que fueron envejeciendo junto a mis recuerdos de adolescencia.

La vida me alejó de ellas, sin embargo el recuerdo de sus imágenes y la potencia de sus versos se me adhirieron a la piel...

"Tiene entonces la fugacidad del instante irrepetible

y la tosquedad de la belleza que asoma antes de la muerte.."

Algo así recuerdo...no puedo olvidarlo.

Hoy ha llegado hasta mis manos (por divinos sortilegios desde una princesa medieval que día a día me sorprende adivinándome los sueños) "El Maleficio de la Mariposa" de García Lorca y como una ráfaga de flashazos mágicos se me vinieron a la mente aquellos recuerdos de la "Efímera Vulgata"...y los seguí.

Hoy por hoy Internet y San Google son un aliado en estas búsquedas de recuerdos.

Y llego a su página casi temblorosa ante el maravilloso hallazgo de un recuerdo detenido.
Ya no me quedan imágenes en ningún cuaderno olvidado, se perdieron en el tiempo, entre los cambios de casa y el pasar de los años. Tampoco tuve jamás la suerte de leer el poema completo de Lihn que acompañaba la prodigiosa galería de imágenes de Poirot.
Sin embargo, el haber descubierto su sitio y el solo hecho de haber conocido el génesis de ésta historia mágica compensan el peso de todas mis búsquedas y la suma de todas mis nostalgias.

(Click al título para ver la galería completa "Efímera Vulgata")

¿Nos despertamos?

2008-03-24T12:27:00.000-07:00

Nos despertamos de una vez por todas?
O volvemos en silencio señor castor?
Digo, en silencio así, sin avisarle mucho a nadie ... sin levantar ningún revuelo.
Digo, no es que no nos importen los amigos, sino que aveces es bueno el silencio... sirve, da más impulso a veces para partir con cautela un año que se nos viene cargadito.
Digo, para respirar y meditar, meditar después de un descanso rico y reparador, después de un verano largo y provechoso...

Porque es un agrado cuando comienza a correr la primera brisa del otoño y se comienza a sentir que las letras vuelven solitas así, sin llamarlas ni buscarlas siquiera.

Es cierto que no he tenido tantas ganas, que la pereza de gato flojo y las intensidades de la vida me la ganan, que de pronto no he querido dejar más que una leyenda abandonada en esta casa del castor, algo así como:
"Se me han acabado las letras, gracias por haberme acompañado"

Pero los amigos pasan de vez en cuando y le remecen a uno la flojera.
Y heme aquí hablando una vez más de nada y de todo, comprometiendo la vida en la palabra, descifrando cual Melquíades en estos pergaminos mi propio caminar en tanto voy escribienbdo, así. en foma simultánea...toda la historia reunida, toda la vida hecha letra y canto.

Despierto al Castor, descorro cortinas y dejo entrar vientos frescos para tirarme de lleno en este año de promesas en flor y caricias de luna pálida.
Sigo en ruta, sigo en ruta.

Momento de Descansar...

2008-01-23T06:35:00.000-08:00

"Sin Timón y en el Delirio..."

El que pasó fue un año intenso.
Intenso en decepciones por sobre todas las cosas.
Decepciones que han traído como consecuencia no un ostracismo, como hubiese quizá preferido, sino una capacidad desconocida por desconfiar y agredir, por montar guardia y atacar e impacientarme ante el más mínimo afán de contradicción.
Y cuando uno se decepciona en un solo año mucho más de lo que se ha decepcionado la vida entera entonces el descanso se hace todavía más urgente y necesario.

Lo bueno, sin embargo, es que cada una de aquellas decepciones trae guardada la promesa de lo reversible.
Ha de ser quizá por mi confianza en el lado divino del ser humano o quizá esa mirada optimista de la vida y su continuo reinventarse.
Quien sabe.
Lo cierto es que para esta nueva cuenta regresiva del tiempo mi mirada se ha de centrar en recuperar el sabor perdido de tantas cosas.
En reencantarme con el poder sanador y constructor de la palabra escrita (otra gran decepción)
En fijar los ojos en las nuevas circunstancias que la vida presenta no como prueba de nada sino simplemente como lo que a cada cual le ha correspondido vivir y detectar en ello siempre más altos que bajos, más colores que grises, más brillos que opacidades.
Y cómo no poder si tengo entre mis brazos un Cicciolino de queso que crece y exige el mismo amor fecundo de la familia que más va a adorarlo en esta tierra.

Me remontaré al día de aquella dolorosa noticia sin decepcionarme una y otra vez del portazo de la vida atricherándome los sueños o del haberla recibido un día Miércoles y no un Viernes (por ejemplo) sin aventurar el tiempo que demoraría en levantarme de la hecatombe, la cantidad de lágrimas que derramaría o los días interminables que tardaría en digerirla entre las vísceras apretadas y el lado más oscuro del corazón.
Ya a estas alturas que más da.

Haré el intento de volver a enamorarme de tantas pérdidas y otros tantos duelos, enamorarme de las personas valiosas que por algún motivo desconocido dieron un giro inesperado a mis tiempos provocándome alguna decepción.
Y entenderlo tan solo como giros de la vida misma y de la caótica naturaleza que se abre paso.

El doloroso mutar de la piel de la serpiente no es más que la promesa inminente de una piel nueva, duradera, brillante y maravillosa.

Estoy contenta, a pesar de todo, muy cansada pero contenta.
Cómo no estarlo si los nuevos tiempos traen los vientos del reencantamiento y las nuevas energías, el volver a amar las letras en cada caer de un nuevo otoño, en la frescura de las lluvias de Abril, en el desafío de un año sostenido de trabajo arduo y en el secreto y esperado encanto de un Capullito de Primavera anidándose certero entre los pliegues de mi alma y mi corazón.

Sucumbo, por tanto, al hastío y el estío. Y para un muy anhelado descansar me entrego a la fe de los oleajes en la tormenta y en la calma.
Sin brújulas ni astrolabios... Sin timón y en el delirio.

Hasta un nuevo Marzo.
Nos leemos.

10 Cosas que odio de ti

2008-01-22T10:03:00.000-08:00

Te mueres. Y ahí, en medio de la muerte y el desconcierto me dejas el recuerdo de tu odio y tus afanes, de tu vida joven y los mares que me impulsan a odiarte, así, tanto.

Te odio la sonrisa desde hace trece años, la sonrisa que era y no era entre tu tumultosa timidez y tus años de hombre nuevo.

Te odio el pelo revuelto y rebelde amenazando con convertirse en el recuerdo del trigo que inundaría mis nostalgias.

Te odio el talento que te hizo emerger entre otros tantos, ganando terreno y comenzándo a darte ese brillo que más tarde te habría de quemar.

Te odio la voz ronca, rasposa y el acento desconcertante, la forma en que no modulas y sin embargo convierte los ámbitos en la tribuna de un teatro donde se aplaude de pie la mejor de tus obras.

Te Odio los años, el tiempo detenido, este estático 22 de Enero que nos regala tu infortunio.

Te odio la imagen serena, esa que nunca hizo presagiar el océano inconmesurable de tu pesadumbre interior.

Te odio las manos grandes, el caminar angustioso, la belleza de tus besos regalados a un guión.

Odio no haberte tenido más cerca.

Odio no tenerte cerca más nunca.

Y odio, por sobre todo, que hayas hecho tus maletas para nunca regresar.

En tu memoria mi caballero,un último beso, en el día de tu muerte.

Pucha Brad...

2008-01-17T06:16:00.000-08:00

Se murió Brad Renfro.

Y me dolió su muerte.

Ayer lo supe.

Que lo encontraron muerto al parecer de una sobredodis.

Tenía 25 años. Igual que mi hermano.

No es que yo haya sido fans de él ni nada, ni que el muchacho haya marcado algún trozo de mi vida o haya sido un actor reconocido o toda una leyenda que murió joven como James Dean o River Phoenix. Para nada

Pero lo sentía cercano.

Lo sentía cercano como sentía quizá a la Elizabeth Montgomery o a la Doris Day.

Cercano como conocido de verdad.

Es raro eso, me ha pasado con algunas personas, eso de sentirlas cercanas sin tener mayor conexión ellas.

Vi todas sus películas y de pura casualidad.

He lamentado su muerte como lamento toda muerte injusta, de esas muertes que ocurren en los años más bellos, con toda la vida por delante y provocada por uno mismo.

Un niño lindo, lleno de talentos y juventud impulsado por la corriente insufrible del alcohol y las drogas, desprendido de sus límites, aventurandose a la muerte como quien se aventura ciegamente a una empresa novedosa y prometedora.

Seguramente Brad fue entregado por sus mismos padres a esa vida sin límites, motivados (quien sabe) por las tentaciones del dinero y los lujos.

Una pena.

Sin ser una gran estrella siento que ha muerto de verdad una luz del cielo del mismo modo en que sentiría cualquier muerte de cualquier joven abandonado a su suerte entre los tantos vicios del mundo.

Muere un príncipe y lloran todas las estrellas del firmamento.

Uno que es mamá de hijos grandes sabe que jamás dejarán de serlo por tanto nunca se les puede abandonar, aunque luzcan fuertes y autosuficientes, aunque luzcan hombres maduros y resueltos.

No solo por el hecho de ser hijos sino porque no hay nada peor que el abandono.

Una lágrima por ti Principito.

Una pena tu partida, aunque quizá pocos la sientan.

Nieve en la Capital del Sol

2008-01-14T08:00:00.000-08:00

Santiago arde y bulle, bulle de gente con rostros cansados en este verano pleno, bullen las ganas de descansar, de dejar cuanto antes la rutina del día a día en unas prontas vacaciones.
No me quejo de esta capital de calores, no podría, menos aún después de haber pasado uno de los más fríos inviernos que nos ha golpeado.

Pero me nieva, me nieva aún con casi 35 grados de temperatura, me nieva entre sueños como si estos amigos de nieve me trajeran el presagio de un año limpio, nuevito y prodigioso.
Pronto vendrán también mis vacaciones, el goce de mi Cicciolino Pokemoncito oliendo a tortita de manjar y pastelito nuevo, la promesa de ese Capullito silencioso con quien seguimos abrazados cautelosos en la complicidad de nuestra promesa.

Y nieva, cae la nieve de Praga en Navidad contándome la historia de una princesa medieval perdida entre castillos y caballeros armados del siglo XIII.
Me limpio y lavo el alma en la nieve de mi bella Praga de otros tiempos. Nunca Praga fue más linda que cuando ella la visitó, nunca hizo más frío, nunca quise verla más en blanco y negro que por aquellos días.

Cae nieve entre Boston y Nueva York contándome las correrías de este Bro aventurero, mujeriego y conocedor que se topa con 1000 Morgan Freeman en cada esquina y se maravilla con la ciudad de las luces y su Mistic River mucho antes aún de aterrizar entre los hielos y la paranoia (que aún persiste) en el JFK.

Sigue nevando en United Kingdom entre las subidas de escala con coche, bebé y embarazo de una de mis más recordadas amigas, me nieva entre su frío y sus cafés de media tarde en la librería frente a Buckingham Palace, me nieva entre su nostalgia de este Santiago nuestro de Eneros acalorados y la alegría de un nuevo comienzo.

Nieva en Budapest y en Viena y a las orillas del Danubio su nariz se enrojece mientras archiva cada imagen, cada postal que nos hará llegar de sus helados pasos entre Santos Húngaros y Emperatrices, entre Óperas y Palacios... y su nieve sonríe en el abrazo que envía.

Nieva en Bélgica y en su bici barre las calles cubiertas de hielo entre las casas viejas del barrio universitario de Lovaina, mezclando las experiencias reunidas y la nostalgia del barrio de adoquines de su Recoleta de toda la vida.

Nieva en Munich en Pascua de Reyes cuando el cartero toca a la puerta y la hace saltar de su siesta para entregar en sus manos amorosas la travesía de un pesebre que partió acumulando historias de mujeres chilenas desde Santiago a Quilpué y desde Barcelona a su Alemania de hielos y Epifanías.

Mis amigos, mis amigas de toda la vida, mi hermano, mi gente querida, aventurera y lejana.

Y desde la capital del sol me regocijo transportada en cada copo de sus aventuras, vuelvo despacio y arrastrando los días para soñar sonriente en el abrazo cercano y en la vida entera reunida junto a los hielos y frente a la belleza de la nieve lejana tras cada nueva imagen acá en todas las esquinas de la rutina estival de mi Santiago que arde.

Entre Cicciolinos y Capullitos

2008-01-10T07:34:00.000-08:00

Anoto esta fecha:10 de Enero.

De algún modo divino es posible que lo hayan tramado todo, que se hayan puesto de acuerdo.

Lo cierto es que hoy partió la gorda con sus síntomas a la maternidad y muy probablemente entre sus dolores y mis nervios, entre mi angustia y la suya el día de hoy nos regale un Cicciolino.

Un Cicciolino patitas de queso que viene a ser parte de la familia, de la de ellos y de la nuestra, hijo de mi hijo, Cicciolino de mis historias y mis más genuinos dolores.

Allá partió también él, con sus 17 años y su coraje de papito nuevo.

Supongo que ha llegado al fin el momento de asumirlo, después de tanto tiempo sin poder, sin procesarlo del todo, sin compartirlo con el mundo entero (salvo con mis cercanos más queridos).

El hecho es que este Cicciolino se ha hecho certeza y cantito de piel de durazno... y se le recibirá con honores.

Y eso de que lo hayan tramado para presentarse el mismo día puede ser, puede ser...Yo, que suelo sospechar de todo, no creo tanto en eso de las casualidades, más bien creo que tienen alguna suerte de convenio con Dios y con los ángeles, digo, para, el mismo día, regar flores en mi ventana, verter almíbares en mi corazón, semillas en mi vientre y la convicción de que cada día es posible tejer nuevas esperanzas de vida entre Capullitos y Cicciolinos.

Este Año...

2007-12-31T08:49:00.000-08:00

Ay Dios, éste año.
Se va al fin.
No sé si al fin es muy bueno que se vaya, o no sé si al fin solo se va y lo despido.
Este año, interminable y doloroso, siniestro y encantador.
Este año ha sido una vida entera que sigue girando y en el pasar de las horas la esperanza de un nuevo comenzar.

Este Enero recibí la magia en uno de los más valiosos comentarios que he recibido en la larga vida de La Casa del Castor:
"Te invitamos a formar parte de Mujeres chilenas de 30"
Y entonces mis días vieron contención a mis lágrimas, valor a mis flaquezas, argumentos a mi sonrisa y la constatación de lo valiosa que puede ser una amistad aún a estas alturas en que uno pretende haberlo visto todo.

Este Febrero se vistió de descanso entre los calores de este valle de uvas y sandías estivales.

Este Marzo entre letras discordantes y versos desatados se entrecruzaron las llamas del infierno con lo que hay al otro lado.

Este Abril de lluvias de otoño me cantó la historia de un cuento en cien palabras y de un Cristo de ojos de cielo deambulando entre los vagones subterráneos de una ciudad que escribe.

Este Mayo comenzó el canto lejano de un Cicciolino que hizo detener mi tierra, girar mis rutas, cambiar mis tiempos y mis espacios entre el dolor más grande jamás vivido y la promesa de la sonrisa más bella tejida entre cartas de navegación, algodones de azúcar y conejos pintados en las nubes.

Este Junio de hielos y lluvias me convocaba en Tabernas de amigos, entre cantos de boleros viejos para tomarnos las manos y decir "Aquí estamos y estaremos" Y así, pese a todo y pese a los vientos nuevos, el humo y la sonrisa se hicieron certeza y abrazo.

Este Julio los dolores telúricos de esta tierra temblorosa se hicieron llanto y cadena y las voces de éstas mujeres chilenas de 30 tomaban forma, sonrisa y canto.

Este Agosto de Magia blanca se cubrieron las iglesias y los cerros y los cines y el correo y el Mapocho entero y los techos de todas las casas ante la revelación luminosa de una capital que no conocía la nieve.

Este Septiembre entre la dicha patriota y los volantines se tejieron las hebras de un capullito largo tiempo esperado, un capullito florido de ramos rosados de cerezos, un capullito anidado en el vientre entre la risa y la desdicha de su temprana partida dejó el corazón y la espera hecha río torrentoso de una pena que no pasa.

Este Octubre teñido de la sangre de tantas muejres chilenas derramadas bajo la brasa ardiente de sus propios hombres despidió a una Amapola enamorada de un ave que se hizo verso y poesía, que contuvo y desbordó y que al fin sucumbió al peso de sus propias y grandiosas certezas.

Este Noviembre saludé al centauro bajo el sol de una noche y grité a voz en cuello por la sangre derramada de un valiente bajo la luz de 3000 antorchas.

Este Diciembre abrazo la despedidad de este 2007 entre la risa y el abrazo de las mujeres más maravillosas que he conocido, alondras, nocturnas, hadas con poder de curar las heridas, luchadoras incansables por sus derechos y los de los otros, risueñas y lloronas, de regiones y del extranjero, madres, esposas, hijas, hermanas, novias y amantes.

"Somos invencibles" hemos dicho, y juramos protegernos unas a otras, nuestra amistad ha traspasado teclados, pantallas y distancias, simplemente porque nos queremos y aprendimos a aceptarnos con nuestras diferencias.
Una hermandad, una cofradía, un equipo.
Por lejos, lo mejor de todo este año.

Felíz Año 2008 a todos quienes me leen, a mis amigos tan queridos de mi Taberna, a los que dejó atrás también Amapola, a los de antes, a los de ahora, a los de siempre y a ustedes compañeras y amigas, mis Mujeres Chilenas de 30.

La Estación Fantasma.

2007-12-26T10:54:00.000-08:00

Anoche soñe con la Estación fantasma.
Debe ser porque paso por ahí todos los días y todos los días me quedo pegada al vidrio del metro para poder verla.
Para quienes desconocen su existencia La Estación Fantasma está entre las estaciones Quinta Normal y Cummings.
Es fácil verla, sobre todo cuando sabemos que ahí está.
La primera vez que me contaron de la estación fantasma fue mi hijo Claudio.
"Fíjate - me dijo- cuando terminan las rayas blancas de los túneles aparece".
Entonces me preparé, puse las manos pegadas al vidrio para cubrirme la visión, entonces todo se oscureció y comenzaron las rayas blancas, pasaban y pasaban entre fogonazos de luces intermitentes mientras el vagón parecía estremecerse entero en tanto el tren iba cada vez más y más rápido.
Y la vi.
Apenas terminaron las rayas la vi.
Silenciosa y gigante, cubierta de telas grises para que no pudiesen distinguirla en medio de la oscuridad.
Larga, interminable, la estación fantasma se dejó ver por un trayecto que me pareció de segundos.
Luego de nuevo las rayas blancas pegadas a las paredes del túnel hasta llegar a la próxima estación.

En medio de mi sueño podía verla atravesada por los rayos del sol que se colaban por algunos agujeros y recovecos olvidados del techo del andén, como si se tratase de una Estación abandonada en medio de un mundo hace ya mucho tiempo devastado.
Podía verla brillando en medio del polvo con algunas estatuas (que bien podían ser personas momificadas por algún proceso inexplicable de carbonización) y el tren a su paso iba con una lentitud pasmosa que otorgaba aún más belleza a la luminosa aparición.

Según he oído jamás será abierta, se supone que estaba proyectada ahí la Estación Yungay bajo la plaza del roto chileno y que por alguna extraña razón el proyecto se estancó dejando los andenes intactos y olvidados bajo metros de tierra sin que nadie sepa de su existencia, salvo algunos, los que sin importar el que dirán de los pasajeros a bordo asoman sus ojos a la oscuridad y con la naríz pegada al vidrio hurgan entre la excitación y el desconcierto algún indicio de vida subterránea allí ... en la Estación Fantasma.

Felíz Navidad!

2007-12-24T06:02:00.000-08:00

Mi Boricua

2007-12-11T13:02:00.000-08:00

¡El corazón me dio un salto Boricua!

Fueron las primeras palabras que dije y que me crearon el peor de los malentendidos por los que he tenido que pasar en esta travesía de retóricas discordantes.

Por buscarte entre tantas entrelíneas y recónditos rincones de letras y ciclones míticos.
Porque pensé que eras tú, tú distante y lejano apareciendo y desapareciendo entre las letras juglares de tu Olimpo de San Juan, Mágico y recortado entre la niebla de aquella Isla de encanto.
Tu Isla de encanto, sabrás ahora que se ha vinculado tu tierra a mi sangre desde muchos años antes incluso que me propusiera abrir estas páginas, que me soñe sus atardeceres rojos entre los cantos de Menudo y mis primeros besos y romances.

"Te leeré siempre, siempre y siempre lo haré" fue una de las últimas cosas que te oí decirme entre los oleajes de mis tiempos y ese acento tuyo cantado entre sones de caribes remotos.
Y sé que es así, que de vez en cuando te asomas a estos rincones de tantas puertas y de tantas ventanas a aromarte de cerezos o simplemente a disfrutar de los embriagues de esta mesa servida cuando el agobio de tu rutina y la sintonía del recuerdo te conectan con esta frecuencia.

Sé que así es porque siempre quedan migajas repartidas por el suelo, indicios de la trova que sostiene estos hilos, los tuyos, los míos y cuanto más lejos más cerca y viceversa.
Es un poco la ley de la amistad lejana, esa de no poder tocarse los dedos y aún así poder adivinarse los sabores en los versos o en la prosa.

Hoy por hoy ya no te espero, más bien nunca lo hice porque la ley de las distancias me habla solo de certezas.

Hoy por hoy la vida bella me convida hasta reírme de mi sombra, a disfrutar de los vientres fecundos, a seguir escribiendo de distancias celestes y campos de amapolas.
Mas si un día te devuelves y aceptas el destino de ser lo que de verdad eres, un poeta pintado de colores, procura golpear tres veces para saber que de verdad eres tú quien viene (y no equivocarme de nuevo), para sentir que no te has callado el llanto ni el canto, para entenderte distante entretejiendo azares de idas y retornos y al ver tus versos callados poder decirte en lo cierto que mi corazón ha dado un brinco y un salto por encontrarte de nuevo ... mi boricua.

Ever de Cholchol...Ese es mi Campeón!

2007-11-29T12:56:00.000-08:00

El Ever tiene 4 años, calza 28 y tiene talla 6.
Chiquitito.
Así me llegaron sus datos y así me encanté con su nombre.

Me cuentan que es seco para la pelota, que se arranca de la sala y las tías lo salen persiguiendo y lo único que le gusta es jugar al fútbol .

El Ever vive en CholChol en plena región de la Araucanía, tierra de gente aguerrida, pobre y luchadora y que él al igual que muchos de sus compañeritos del Kinder caminan hasta 4 kilómetros para llegar a clases con viento o lluvia, con calor o hielo, así llegan a clases cada día con sus zapatos gastados y el espíritu derramándose de vida.

No conozco al Ever, se me ocurre que tiene la carita morena y las mechas paradas, que se le caen a veces los mocos tanto jugar a la pelota y que se los suena con la manga, como todo un rotito chileno, como un palomilla.

Se me ocurre que es choro y que llena de besos a la mamá y al papá cuando lo van a buscar al jardín por las tardes, que su mamá prepara pancito amasado por las mañanas con sus manitos regordetas y el papá sale a trabajar en alguna de las muchas empresas forestales de los bosques del sur de Chile.

Se me ocurre que tiene más hermanos, que a veces pelean y andan a caballo, que toman leche boca arriba debajo de la vaca, que en su casa hay harto pasto y que de tanto jugar y revolcarse se acuesta en las noches con las rodillas verdes.
Yo solo lo imagino, no es tan difícil conociendo nuestro Chile lindo de tantos contrastes.

¿Quieres mandarle un regalo de navidad al Ever? Me dijo el Vladi (nuestro príncipe Lechuga)

Le sonrío y digo: Pues claro amigo mío, nada más lindo que ser hada madrina de un auténtico palomilla bueno pal chute, chilenito y lleno de las semillas del alma de nuestro país... el Ever, claro que sí, Ese es mi Campeón!

Valiente Panchote

2007-11-26T10:35:00.000-08:00

"Sangre para un Héroe"

La noche que lo balearon fue la noche de las antorchas.
Eramos miles las que desfilábamos cruzando la Alameda con el fuego en alto, la voz en cuello y la pancarta declamando justicia.
Era la misma hora en otro lugar de la capital cuando el Panchote vio aquello que le indignó:
Un hombre golpeando a una mujer.
No sabemos si era la mujer del golpeador o su hermana o su novia o su amiga.
Panchote tampoco lo sabía pero la misma indignación que nosotras manifestábamos le recorrió e hizo exactamente lo que cualquier héroe habría hecho: la defendió.

Fue entonces cuando lo atravesaron las balas y nosotras sin saberlo y en medio de 3000 mujeres hacíamos rugir la ciudad al son de los cantos, los vítores y los nombres de las 59 muejeres muertas en lo alto de nuestras antorchas.
El Panchote es hermano de la Clau, una de nuestras Mujeres chilenas de 30, la Faracita, y aunque la noticia nos duela y nos golpee más por la cercanía, más nos duele que haya sido por esas circunstancias, más nos duele que pueda ver trunca su vida y no pueda volver a caminar, más nos duele que en este país se sigan golpeando mujeres y quienes las defiendan salgan aún peor heridos que ellas mismas.

Hoy nuestro héroe necesita sangre, mucha.
Así que hago un llamado a los amigos que me leen de acá de Santiago de Chile a acercarse a la Posta Central (Metro U. Católica) a donar sangre a nombre de Francisco Barrera, no duele nada, no cuesta nada, no demora nada.

La noche que lo atravesaron las balas fue la noche de las antorchas, una noche tibia de luna llena en que la voz de miles de mujeres se hizo eco y sinfonía.
La noche en que nuestro amigo se convirtió en nuestro estandarte.
La noche de las antorchas que se vio teñida con la sangre de un héroe.
Valiente Panchote.
Te la devolveremos gota a gota amigo mío.

Canto a mi misma

2007-11-24T08:14:00.000-08:00

"Tengo treinta y siete años.
Y con mi aliento puro comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera
(Walt Whitman, "Canto a mí mismo")

Hoy Whitman despertó a mi lado y me regaló estos versos
úsalos para ti, me dijo, cántate y celébrate
despierta a los amigos y convida a los de otros tiempos para que vengan a la fiesta.
Y hoy, hoy me celebro y me canto,
no me demoro en convidar a mi alma los tallos y los versos
los recuerdos, los cantares y los dolores...
todo cuanto es mío tambien es tuyo
Soy puerto para el bien y para el mal
hablo sin cuidarme de los riesgos
y puedo seguir asi por largo tiempo, contradiciéndome
para seguir conteniendo multitudes.

Mi lengua y mi sangre están hechos de este aire, de mi Chile,
de esta tierra de dolores telúricos,
de hambres sociales,
de amores inquietos.
De mi Patria me tejo y me destejo y me desangro en su historia.
Soy de aquí, de ningún otro sitio
y aquí me quedo para trascender esta tierra de fluir de luna
de árboles dormidos
de cumbre nebulosa
de noche serena, loca y desnuda...

No son palabras, ni música, ni versos los que preciso
ni hábitos, ni discursos
tan solo el arrullo de su voz suave
que me espera tras el cansacio de cada jornada
para decirme cuánto me ama
y en el mismo susurro devolverle en la cadencia de mis besos
el mismo Cuánto te amo de tantos años
de Nuestro tema cantado y contado
entre la espuma del mar y el empeño de la fortuna
hasta tocarme en un beso el corazón desnudo.

Tengo treinta y siete años.
Y con el aliento que me queda me permito el respiro
de las tantas vidas que he vivido
que seguiré siendo la flor que se curva en los campos,
la hoja que derrama poesía,
el verso contenido en la sombra de tus alas,
y seguiré siendo grieta bajo las hojas
entre los goces del cielo y los tormentos del infierno.
Tengo treinta y siete y no me puedo quejar de nada.
Soy feliz.
Inmensamente.
treinta y siete.
Hoy los cumplo.

De ahí somos Compañeras!

2007-11-19T08:55:00.000-08:00

De ahí somos, ahí estaremos, vestidas de blanco y portando antorchas.

Este Jueves 22 de Noviembre a las 20:30 hrs. en la Plaza Italia se encenderán miles de antorchas en un grito mudo contra la violencia que cada día gana más terreno no solo en este país sino en gran parte del mundo.
No tiene que ver con el feminismo.
No tiene que ver con el machismo.
No tiene ni siquiera que ver con la activista que tantas de nosotras llevamos dentro, las de 30, las mujeres chilenas que en otras épocas también nos movilizamos por causas que creíamos justas, por horizontes mejores y enarbolamos arcoiris y pancartas, proclamamos una alegría que llegaría y nos forjamos a sangre, sudor y lágrimas para edificar familia en medio de esta tierra bella, sangrada y dolorosa.

No tiene que ver con proclamas de moda, ni contra los hombres.

Es una lucha contra la sangre derramada y contra la que seguramente se seguirá derramando.

Ahí estaremos las Mujeres chilenas de 30, para ser un solo grito, un solo canto y una sola luz de antorcha.

(Y después nos vamos a celebrar mi cumpleaños, por supuesto, je je)

Quedan todos y todas invitados.

www.nomasviolenciacontramujeres.cl/

La Letra

2007-11-15T09:40:00.000-08:00

La primera vez que llegué a su página lo pensé:
"Si algún día llegamos a ser amigas le pediré una letra"
Yo la veía así, lejana y alta, muy alta, una princesa medieval montada en su torre con el mundo a sus pies, envuelta en fragores de viejas batallas, de cuando el mundo aún se debatía entre la magia de los dragones y el oscurantismo de una época labrada a fuego.

El día que le pedí la letra tenía el alma hecha cristales, se me habían roto los sueños y solo podía esperar un consuelo en la magia.
Entonces oí su voz: "Elisa de Cremona, Kiantei, desde Barcelona"
Entonces no solo sentí el soporte de tantas voces juntas recorriéndome los sueños y unidas en una sola cadena de hermanas, entonces también escuché su voz como la promesa de aquel consuelo ligado al milagro y a la magia:

"Si hoy puedo ayudarte, tú puedes pedirme lo que quieras, aunque esté tan lejos"
"Yo solo quiero una letra" - atiné a decir entre las lágrimas.
Una letra de las tuyas, no tengo un porqué ni un para qué, tan solo una letra hervida en el rescoldo de tu trazo de otros tiempos, con la aventura contada en el boceto y el ánimo de mil historias escritas y descritas en el prodigio mítico de un bosquejo.

"Hecho", me dijo, pero debes saber que no soy yo la artista, la que dibuja es mi hermana: Macarena.
Y Macarena me visitó, y en su visita encontró este rincón que le habló de duendes y bosques, que le habló de rincones escondidos y de campos acogedores, de una mesa amiga que recibe, de secretos entrelíneas, de furias y destellos, de Capullitos y Cicciolinos... de música de acordeones.
Y entonces dibujó.

Y el regalo llegó a mis manos.
Si lo publico hoy no es solo para dar gracias.
La Letra es el símbolo de lo que hemos llegado a ser tras la pantalla: Amigas.
Y yo, yo estoy felíz no solo de haber sido consolada por tan maravillosa letra, sino también por poder contar entre mis amigas con una auténtica Princesa Medieval.

El arte Mágico del Gran Farsante

2007-11-13T06:00:00.000-08:00

"Oz, una vez solo, sonrió pensando en su éxito al dar al Espantapájaros, al Leñador de Hojalata y al León Cobarde exactamente lo que creían necesitar.

¿Cómo puedo evitar ser un farsante - se dijo -, si toda esta gente me obliga a hacer cosas que todo el mundo sabe que son imposibles?..."

La Paola llevaba el libro todos los días al colegio porque sus papás le prohibían prestarlo y así, en cada recreo o a escondidas de los profesores fui leyendo el primer libro de mi vida.
Más de 250 páginas, día tras día, en los pocos ratos que tenía libres y en casi un año entero fui soñando capítulo a capítulo con esta parábola de la vida disfrazada de cuento de hadas.

Oz... Oz...Oz el Grande y Terrible, el hacedor de sueños, el Mago.
¿Te crees Dorothy? Me preguntaban al verme leyendo con tanto afán.
¿Dorothy? Si, claro, como no, Dorothy, por supuesto, sonriendo entrelíneas, soñándome en campos de amapolas, perdiéndome en ciclones, aventurándome en globos.
Dorothy, por supuesto... O es que me podré sentir identificada con alguien más a mis 8 años?
Sin embargo la imagen de Oz se me iba tallando en el genio interior.

Si lo traigo al presente desde mis recuerdos el día de hoy es quizá porque no deja de asombrarme la capacidad de crear en este mundo falaz de la blogovida.
Magos, artífices y brujas.
Quienes somos, qué buscamos, hacia donde vamos...?
Páginas luminosas donde convergen todos los brillos, los cantos y las mariposas, lienzos negros pletóricos de poemas atrapantes, pensamientos fragrantes, balsámicos, metafísicos, críticos, dulzones, sarcásticos... letras, letras verdaderas, letras falaces, letras ególatras, letras mágicas.

Qué es verdad, qué es mentira, qué hay de cierto en los sentimientos que generan...soy capaz de hacerme amar, soy capaz de hacerme odiar... soy capaz, tengo el poder entre los dedos, entre mis líneas, entre las tuyas... en las de todos.
Quienes somos, acaso lo que somos tras la pantalla no es más que el arte mágico de diestros farsantes.
Sinceramente espero que no.
Sinceramente espero poder estar viendo tras la pantalla los ojos reales de abrazos también reales descritos en cada renglón de la retórica de nuestras páginas.
Aún creyendo que puedo ser constructor de mundos imposibles, qué puedo hacer volar dragones con mi pluma, que puedo encender fogatas, hundir islas, levantar puentes o ahogar corazones prefiero ser Dorothy.

Aún sabiendo que puedo hacer fluir falacias en cada una de mis líneas y hacer sentir, reír, imaginar o aún todavía más peligroso...convencer, aún así lo único que ofrezco entre mis dedos es hoy por hoy todo lo que soy, entre la impaciencia y la imperfección, entre el desatino y el verso que mana sin filtros, todo lo que soy, aún sabiendo que puedo desplegar sin remordimientos ni contemplaciones el arte mágico de un gran farsante.

Compadres

2007-11-08T05:24:00.000-08:00

Los sorprendí una tarde en la misma esquina de los encuentros de siempre, donde las sonrisas dibujaban el cancino andar de tantos años, donde se condensan de golpe todos los dolores del mundo. Y los encontré ahí abrazados, en la complicidad que solamente pueden sentir aquellos que han renunciado a ser dueños de sí mismos, en su ruptura fatídica con la vida ordinaria y con todos los avisos del tiempo desdibujándoles la piel.

Pareciera que ese pequeño espacio en medio de la ciudad gris viviera en un ámbito propio donde nunca es futuro, donde siempre es presente, donde el "Así sea" de la vida se conjugara felìz entre sus zapatos agujereados y zurcidos rezumando humedad, entre el frío tejido de hebras ásperas que ya no mellan, y donde un vaso de pipeño barato es el elixir de la vida, la razón y el medio, el principio y el fin.

Me miran sonrientes con su desdentada alegría, con la galantería de caballeros de tangos, de bohemias olvidadas en nostalgias húmedas, lanzando palabras bellas tejidas con el desconsuelo de los años, con la belleza de la poesía de las calles, de barrios matizados de esa miseria alegre del adoquín capitalino, me sonríen en el sueño imaginado de amores furtivos y luego se olvidan rápidamente quedando de nuevo sumidos sus ojos en un punto infinito, en la somnolencia tierna que acompaña a la borrachera.

Aún así mi pasar no interrumpe sus festivas conversaciones, sus encuentros de amigos de tantos años, compañeros de juergas, de canas peinadas con el limón regalado en la vega, de los aromas del vino, de sus frentes que cedieron al arado del tiempo.

Los dejo atrás, en su lugar de siempre, en los muros viejos que los han visto cada tarde, soñando la vida que pasó, la que los juntó un día a cada uno de ellos cargando bajo el brazo los dolores recaudados, sonriendo en la dicha de su historia presente, así, como cada día, a los compadres de aquella esquina.

Camino al Puerto

2007-10-31T10:12:00.000-07:00

Sabes que regresaré con la marea a colgarme de tus cerros
cuando mis ansias de toda una vida hayan reunido la espuma
de tantas otras costas.
Estaremos nuevamente juntos conservando lo que en tus callejones de adoquines nos fue dado, en la miseria mágica de tanto poeta porteño cantando sus tangos al oído de los gatos de los tejados viejos.

Sabes que regresaré a tu soledad honda sumida en el sueño,
que acomodaré mis cosas en una casita en lo alto,
donde colgaré caracolas en mi ventana
y al hundirme en el vapor de los barcos que zarpan
esperaré paciente que mis últimos días se descuelguen
atisbando serena tu pobreza encantada
montada en la proa de viejos versos.

Volveré un día a tus calles viejo puerto como llamada de antes,
como respondiendo a tus cantos lejanos ,
los que me han traído tus mares durante toda mi vida,
volveré confundida en el arpegio de mil gaviotas,
arrastrándome en la ventisca y recostándome en la arena
hasta deshojarme al sol para recordar los días cuando tú y yo nos soñamos poetas.

Sabes que regresaré para dejar que sea el silencio maestro y dueño de todas mis tardes,
para dibujar el boceto del romance paseando por tus cerros al atardecer,
tus lomas bañadas de luces, tus adobes y vigas resistiendo al tiempo,
condensando historias como las de los borrachitos de la esquina que aún curtidos por la vida y la intemperie cambiaban de vereda para perseguir al sol.

Sabes que volveré Valparaíso a cantarte al oído el otoño de mi vida,
a compartirte con olvidado asombro el hábito del alma que se me ha hecho soñarte, a llenarme de sal el respiro y acomodada junto a las rocas escarpadas donde rompen las mareas resumiré todos los secretos de mi alegría y mi dolor vestida de espuma y coronada de mar, porque tú lo sabes, que aún desde la más inmensa lejanía yo hasta ti siempre volveré.

Señorita...

2007-10-24T09:53:00.000-07:00

Señorita, dígame usted, de qué sonríe...
De que sonríe cuando este día de sol ha venido al fin a ocupar su lugar en el mundo derramando por cada rincón toda su fragancia de pastelito nuevo, recién hecho, dejando atrás todos los dolores condensados, viniendo a repartir besos tiernos de ombliguito nuevo.

Dígame, por qué causa usted sonríe también cuando le llevo a mi pecho como saludando virtuosa el milagro de su encuentro con mi leche dulce, como en la pequeña burla del secreto misterio que la sacó de mi vientre y al que quisiera devolverla para no tener que dejarle jamás escapar de mi lado...
Porque claro, se ríe usted ahora, se ríe porque no aventura mi alma hecha cristales el día en que despliegue sus propias alas para partir así, tal cual yo misma le habré enseñado.

Sonríe usted ahora porque no vislumbra (ni lo hará) el caudal de mi llanto desde su mirada diáfana el día en que ya no le tenga, ni sospecha usted acaso cuánto extrañaré su respirar cortito sobre mi pecho ni sus ojazos enormes encantándose con todas las simplezas de este mundo.

Señorita, por qué sonríe como en este instante, como si me conociera desde siempre, aún más allá de mi vientre y mi alimento, de sus balbuceos confusos, de sus caricias de manitos sucias, de sus saludos contentos, de sus patitas de queso, del eco de su respirar en mi aliento, de sus reclamos mojados, de su miel y de su lluvia... quiero pedirle, de todo modos, que aún más allá de todo eso nunca deje usted de sonreír.

Permítame sonreír ahora mientras le observo tan pequeña, tan nuevita y puedo ver más allá de su mirada de ángel un alma más grande que el océano y un espíritu aún más fuerte que el abrazo del mar, de ese mar de distancia generosa que me trae la herencia de sus mismos ojos en la promesa de su sonrisa pequeña y curiosa descrita y escrita en versos y concebida entre poemas transatlánticos.

Mira lo que has hecho, si hasta yo misma ya no puedo parar de reír porque en la trova de mis días se tejen también tus sueños, declamando que te amo en mil líneas de versos de espuma, porque mientras corra sangre por mis venas serán tuyas todas las certezas, para poder protegerte siempre, para devolverte a mi vientre, para cumplirte las promesas, para no arrastrar los pies entre llantos y fracasos y arrancarte constante del perfecto dolor del que debo protegerte y transformarte en mi vida entera, mi alma y mi corazón fundidos, mi cielo y mi horizonte, mi principio y mi final mi bella, eterna y dulce Señorita.

Mandrágora

2007-10-20T18:58:00.000-07:00

No me interesaba tener amigos virtuales, me interesaba escribir.
No me importaba lo que nadie pensara, si le gustaba o no lo que quería decir. Quería escribir, escribir, volarme en las letras, entregarme en instantes que se fueran hilando solos frente ala pantalla, frente a una hoja en blanco.
En Julio del 2005 no quería más amigos, con los que tenía me bastaba para ser felíz.
Hasta que empezaron a importarme...la Indian, la Pancha, Fernando...tantos otros.
Entonces llegaron ellas, ellas en bandada, ellas con pócimas mágicas, con alientos de ternura, ellas en cofradía, en hermandad, ellas para sostenerme y nutrirme, ellas hasta el fondo del corazón para hacerme sentir que sí, que las letras solas no valen la pena sino se sustentan en verdades, que a los treinta y tantos tener amigas es vital, es importante, es noble. Y yo las tengo.

Suelo escribir entrelíneas y sé que hoy solo ellas podrán entenderme, hoy, que el mundo se hila en hebras delicadas, en que los pensamientos y los sentimientos se atropellan. Parte uno, llegan otros cien, los planes cambian, los proyectos se duplican, se transforman.
Y la naturaleza amigas mías es sabia, hay que ser mujer solamente paras sentirlo en la piel.
Nada más que pensar, nada más que decir en los días en que el pensar se transforma en tortura y el escrbir en aliento, en que sus manos amorosas me acunan como nadie más lo ha hecho.
Días en que me sostengo en sus voces...Barcelona, La Serena, Concepción, Antofagasta, Munich... en una sola voz, en una sola lágrima, en un solo caminar.

Cuánto las quiero amigas.
Y ya verán que más temprano que tarde nos sentaremos a sonreír en la contemplación de su sonrisa, en el brindis amoroso y dulce, opiáceo y fértil de una copa de Mandrágora.

Y van Cincuenta...

2007-10-16T07:09:00.000-07:00

Recuerdo claramente haber acusado en más de alguna ocasión a algún compañerito de colegio que sin ninguna razón aparente me tiraba el moño al pasar por el lado.
"Quien te quiere te aporrea"
Solía ser la respuesta con la cara llena de risa de la profesora o la mamá o la abuela o cualquier otro a quien le contásemos.
En ocasiones la respuesta también podía ser:
"Afórrale tú también"
Y así era la creencia y la tradición popular con la que varias generaciones de chilenas han crecido y siguen creciendo.
Quien te quiere te aporrea.
Linda respuesta. Linda y macabra. Ilusa para las ilusas que siguiendo la premisa se dejaban aún golpear o arañar por aquel mágico ser que les robaba los sueños.
¡Cómo quieren los chilenos! Matando más que la ETA y en menos tiempo.
Hay que ver las cifras solamente para calibrar tamaño amor.
Hora negra para Chile cubriéndose de sangre, de barbarie frenética y reaccionaria de tiempos ancestrales.

¿Qué está pasando por las oscuras visceras de la testosterona asesina?
Qué está pasando en el goce conyugal del maltrato, mutilación y exterminio...quizá eso...goce.
Como leí por ahi quizá el intrincado inconsciente masculino del chileno no tolera ver a una mujer sentada en el poder....quién sabe, puede ser.

Odio e intolerancia profunda, milenaria, ansias de reivindicar su fuerza atávica, su barbarie.
No propongo nada pues no se me ocurre en que podría aportar, qué hacer, qué decirles si tantas de ellas siguen viendo en las cachetadas muestras de amor, en las patadas el cariño intrínseco de los años juntos, en los golpes y asesinatos el derecho absoluto de "Su hombre" y en la consigna de la sangre la total certeza de un amor enfermo pues están seguras de que en el fondo quien las quiere las aporrea.

Qué desolación.

Adiós Amapola

2007-10-10T13:24:00.000-07:00

Hoy recordé a Edgardo aquel señor fumador de Amapolas, que era juglar.
Hoy a mi puerta un pájaro trinó, pero abrí y una sombra se echó a volar.
("Trova de Edgardo", Silvio Rodriguez)

Hoy me toca despedirla.
Decirle Adiós. Adiós para siempre.
Si alguno de ustedes la conoció ha de saber que no regresará jamás.
Se quedará guardada entre las hojas de un libro de narraciones extraordinarias, soñandose eterna musa de un poeta olvidado en medio de la ciudad.
El cierre de un ciclo, supongo.
Muy necesario, por cierto.

Dos años de furibunda poesía archivados en el tiempo en algún rincón de páginas negras, entrelíneas y circunloquios, canto implacable de Opio Interminable regados en mil esquinas que ya es tiempo de guardar.

Amapola de pies alados, enamorada de las llamas, de cantatas y nocturnos, gajo de luz entre los dedos, cuyo corazón de letras (... de letras) tuvo siempre un solo nombre surcándole los cielos...y un solo par de alas negras.

"Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía..." (Allan Poe)

Amapola, Flor de Opio, Alter ego, compañera e inspiración de maestros y musas, de poetas de tierras lejanas, abandonada en querencias y alas de ángeles transatlánticos.
Si de algo sirvió su humilde trazo que quiso ser verso, si inspiró quizá, si invitó a soñar, si levantó alguna esperanza en algún corazón solitario pues se duerme agradecida.

Me pidió que dijera que ya no vuelve y se despide.
Y yo.
Yo la despido felíz.

Wena Naty!!!

2007-10-02T13:56:00.000-07:00

Con mi hermana chica, la Valentina (Ilustrísima escritora Puta Asesina) tenemos un juego a la hora de aburrirnos:

Escogemos un transeúnte común y le sacamos un perfil socio-cultural:

"Ese es Garrero"

"Le gusta el Sound"

"Trabaja de vendedor en una Ferretería"

"Le escribe poemas a las pololas"

"Los papás son canutos pero él no porque cuando chico lo obligaban a ir al culto y no le gustaba"

Y así sucesivamente hasta terminar muertas de la risa.

En esa misma lógica analicé a la Naty en plena "acción"

Y no le vi cara de enamorada ni le vi cara de lujuriosa.

La Naty se moría de la risa y el "beneficiado" también.

Lo mismo el novel camarógrafo.

Se me figuró los viejos tiempos, los tiempos antiguos cuando los escolares se arrancaban a la vuelta del colegio a fumarse un cigarro a escondidas o a tomarse su vinito en caja camuflado.

Ya en mis tiempos de colegio la misma estrategia era para armar un cigarrito más potente o agarrarse a besos a escondidas.

Son los tiempos, tiempos en que nada me extraña ver cada mañana frente a mi ventana de la plaza Santa Ana a las chicas del Liceo femenino extender sus delantales en el pasto y entregarse a amores frenéticos entre chicas.

Heterocuriosos, homocuriosos, sexocuriosos.

La Naty tiene 14 años.

14 años en los que en resumen en la Tele no ha parado de ver las noches sexuales del 11, las chicas de Mekano con sus exuberantes humanidades al ritmo de sones vertiginosos, a Fabricio dorado al sol, a las Lulis (la criolla y la otra) exitando a medio Chile, sexo a la mano, sexo candente, sexo en verano, sexo a la vista, sexo, sexo, sexo...el mejor gancho comercial.

¿Quién osa echarle la culpa a la Naty?

A lo más les sacaría un perfil socio cultural al par de padres que tiene porque de que algo pasa ahí... algo pasa.

A lo más la culpa la tiene el mala leche que subió el video a Internet.

No la Naty.

Y no es porque no sepa lo que hace, lo sabe, y vaya que lo sabe.

Pero bueno.

Atentos a estas luces, atentos los que tenemos hijos bailando a esos ritmos, dorándose en brillantes y sensuales ofertas visuales y tan pero tan accesibles.

Ojo Naty con quien te juntas, Wena Naty porque aprendiste la lección (no me cabe duda), Wena Naty porque diste que hablar y ver las caras de horrorizados a los mismos hipócritas de siempre. Wena Naty porque ahora muchos padres tendrán que aplicar sabiduría de tiempos modernos en la crianza de sus hijos, tiempos modernos que cada día que pasa dejan de serlo para aventurarnos a nuevas y excitantes ofertas.

Feliz vida pequeña, todavía te faltan muchas cosas realmente buenas que sí vale la pena probar.

Jodorowsky y un Milagro...

2007-09-28T14:06:00.000-07:00

Siempre he creido en Dios, en su hálito de magia y milagro y su destreza insondable para mover las piezas de éste, su magistral tablero de ajedrez.

Siempre he disfrutado de estas líneas de Jodorowsky que he usado alguna vez y que ahora les comparto:

“Un arquero quiso cazar a la luna.

Noche tras noche, sin descansar,

lanzó sus flechas hacia el astro.

Los vecinos comenzaron a burlarse de él.

Inmutable, siguió lanzando sus flechas.

Nunca cazó la luna,

pero se convirtió en el mejor arquero del mundo.”

Hoy diré con la sonrisa del milagro y la magia llenándome cada rincón, desbordándome cada nivel y saliéndose por las costuras de mi corazón que éste arquero perseverante, de tanto apuntar a la luna... acertó a la cigueña.

(Y toy felí)

Un beso del Paradiso

2007-09-27T13:23:00.000-07:00

A la Alta magia de un Estridente Camaleón

Siempre estaba en el cine y soñando, aferrado a su butaca del Paradiso, los ojos entornados y la vista fija en la pantalla, maravillado, como si en ese solo ámbito de penumbras pudiese remontarse a mil sueños de nostalgias de los días más bellos del Burlesque y los años dorados de la Poesía y las letras.

Veía desfilar como en sueños a las más refulgentes divas de antaño, los galanes engominados se inclinaban en un saludo reverente ante su magia, Clark Gable, Marlon Brando, Gregory Peck, Cary Grant, el mítico Tyrone Power y las diosas de rubios cabellos le enviaban sus besos carmesís, Carole Lombard, la bella Pier Angeli, Kim Novak, Esther Williams, Natalie Wood y hasta Audrey Hepburn le invitaba a desayunar en Tiffany.

Lo conocí una tarde al borde de un abismo.

No estaba en la tarea de comprender idioma alguno sino más bien se había entregado al ejercicio de sentir sucumbiendo al milagro y a la magia.

“Soy un hombre de poca importancia”

Me dijo un día entre destellos de hojarascas y caricias de luna.

Soy un hombre de nuevos caminos, días, puertas, vuelos, colinas, senderos, campanas, mareas, muelles, girasoles, ramas, huellas temblorosas de tigres y sueños…
Soy felíz, escribiré versos apoyado en un declive del cielo y los pájaros migratorios me traerán los saludos de todos los poetas del mundo”

Pero no le creí.

Y no le creí porque ni él mismo ha podido darse cuenta de la importancia que tiene en el mundo del milagro.

Por él supe la historia de la creación de los conejos entre piedras doradas y copos resplandecientes, también aquella de los zapatos de cuyo interior fluía una música extraña y celeste.
Supe entre mesías y paraísos artificiales a través de su mirada la historia del anciano que regalaba a los niños ojos de vidrio para soñar, recibí de sus dedos el murmullo sonoro de la negrita marroquí que había perdido las alas, me contó entre susurros la danza del sol de tribus remotas y tejió en el largo de mis cabellos la historia jamás contada del origen de todos los resplandores.

Mi gran amigo.

Le vi enfilar raudo hasta perderle de vista aquella tarde del Forestal entre libros y prados verdes con sus inolvidables compinches bajo el brazo... Azorín, Cervantes, Quasimodo, Kavafis, Pizarnik,Homero, Barquero, Teillier, Machado, Miller, Anais Nin, Carpentier, Cárdenas... el maravilloso Cárdenas que un día cualquiera decidió morir entre versos.

A mi gran amigo, mago, hado itinerante y poseedor de la alta magia de un perfecto y estridente camaleón.

Mentecato muso de destellos, arlequín de rutilantes colores estremecido con el viento del océano... a usted estas humildes letras tejidas entre sus ires y mis venires, un homenaje, muy merecido y un beso desde la butaca del Paradiso.

Melodía de media tarde...

2007-09-26T13:53:00.000-07:00

Nada de disculpas.
Solo lo cierto.
Tengo mucho trabajo y muy poco tiempo por estos días.
Me detengo en la media tarde para pensar en mis amigos, en los que me leen y en los que me traspasan la mirada desde el silencio, los que están lejos y las más cercanas, mis yuntas de 30.
Pienso en el correr de estos días que me huelen a vientos buenos, a vientos bellos.
No tengo nada de tiempo y sin embargo le pongo "Crear" a esta entrada y me siento a escribir.
Escribir es bello y acompaña cuando el trabajo sostenido casi no da respiro.
No importa, yo me doy este respiro, el sol de las 5 me da de lleno en la oficina y ya es un agrado en medio de esta Primavera.
Sugiero que apaguen la melodía de fondo de esta casa del castor para escuchar conmigo esta melodía de media tarde.
La oí en el Metro esta mañana y la he estado tarareando el día entero en medio del vertiginoso caminar de esta capital...

Nada importa mucho cuando respiro y tomo aire para continuar.
Sonrío en la espera sigilosa de una noticia maravillosa que sueño hilar real en los días venideros.
Sonrío en la amistad incondicional que no se apaga al cerrar sesión...Pancha, Fernando, flaca... Siempre...
Sonrío al evocarte día a día como desde el día primero de estos últimos 23 años donde tu mirada es luz y guía, tu beso el norte absoluto de todos mis versos y mi amor insondable la certeza que ni todas las letras del mundo serían capaz de llenar.
Sonrío en esta media tarde de un Septiembre bello que nos deja.
Suspiro entre versos,
Y vuelvo a trabajar.

Putas que me gusta Chile

2007-09-17T16:36:00.000-07:00

Na´ que hacer.
Soy patriota, patriota hasta las patas y chilena de tomo y lomo.
Hasta creo que si me hubiera tocado nacer en la época de la Reconquista de seguro habría andado a parejitas con Manuel Rodríguez y los húsares sorteando caminos y batallas.
Me gusta Chile, me gusta el vino tinto con carne y el blanco con mariscos, me gusta el aroma del humo cuando se prepara el asado y el carbón chirriando alrededor de una botella de cerveza.

Me gusta Chilito así tal cual, los senderos polvorientos adornados de parras y esteros y los quiltros que ladran en los caminos de tantos pueblitos que la batallan día a día entre los cántaros de greda, las cestas de mimbre o el saco de zanahorias, su gente guerrera, gordita, arrugada por el sol y sus manos con callos de tanto darle a la tierra.
Me gusta ver a los cabros chicos corriendo detrás de los volantines cortados, me gusta verlos echar "comi" con pasión de chilenos, de esas que nos sale fuerte y fregá cuando viene un extranjero a jodernos la pita, a decirnos que el pisco no es nuestro, que nuestra bandera no es la más hermosa del mundo o nuestro mar no es el más bello.

Me gusta el vinito con duraznos y ver a los curados zapateando una cueca con una empaná caldúa en la mano y en la otra el vaso plástico de chicha.
Me gusta el aroma de Valparaíso en cualquier época del año, las casas encaramándose en los cerros, las luces de los barcos, las mil gaviotas de nuestra costa inquieta.
Me gusta Chile entero, su Chiloé lluvioso, los lagos más bellos del mundo, las selvas indómitas, los campos de trigo, los valles generosos, su desierto imponente, sus ventisqueros, la cordillera silenciosa, los volcanes y el alma del pueblo de historia viva.
Me gusta estar en mitad de este 18 aunque ni siquiera sea 18 y que esta frase la entendamos solo los chilenos.
Me gustan los garabatos de mi patria linda, esos tan chilenos y que nos salen como de tan adentro, con tanto sentimiento,
Putas que es linda mi tierra.

Me gusta ser chilena, me gusta mi tierra de borrachitos de la Vega, de terremotos de la piojera, de perniles con ají, de cuecas, de humo, de gente linda, de poetas delirantes, de amores clandestinos.
Me gusta mi Chile lindo, na que hacer.
Feliz 18 y que siga la Fiesta!!!

Aires de un Cicciolino

2007-09-13T06:39:00.000-07:00

Me sobrecoge el gozo y la alegría.
No he contado mucho al respecto ni lo haré, sin embargo de los días sumergidos en lágrimas ya no queda más que el recuerdo y hoy despunto en sonrisas de primavera, de esas color amarillo, de esas de oreja a oreja.
Pues eso.

Y esta ha de ser la Segunda Carta de Navegación de nuestro viaje.

Cicciolino... entre la imagen difusa de tu perfil clarito clarito...
Has de saber que soy una bruta, así, en todas sus letras, que no se de trenzas ni vestiditos rosas, que me he guardado mil historias de hadas para no sé qué princesas escondidas en no sé que rincones de mi nostalgia o de mis futuros...

Qué no sé de tardes en sillitas pequeñas disfrutando de un té imaginario entre muñecas ni gatitos, no sé Cicciolino, no sé peinar con cintas, ni enseñar a tejer o a bordar entre tules y bailarinas.
Así que como nada de eso sé es que me siento tan feliz.

Pero de lo que si sé... de eso te voy a contar.¿Vuelas conmigo?
Pues mira, yo soy de las otras, de esas que prefieren andar saltando entre las ramas de los árboles para escribir poesía más cerca del cielo hasta esperar la noche.
Soy de las que ha enseñado con amor y disciplina militar, de las que ha batallado a combitos o jugado a los soldados, a las batallas, a la pelota, la que ha forjado guerreros para la vida.

Pues seremos secuaces entonces, los mejores, claro está, pero no le vayas a contar esto a nadie.
No contarás que nos escaparemos a caminar con pies de forajidos para trepar montañas escarpadas y convocar a los monstruos de los que nos reíremos hasta que nos duela la guata.

No contaremos nada de eso, seremos dos duendecillos inventores y deslenguados (tampoco digas que soy muy buena para decir palabrotas) seremos cavernarios a veces, vociferantes destructores de empalizadas, compañeros de relumbrantes armaduras en las mil historias que puedo tejerte hasta la luminosa faena del verso.

Tiraremos una moneda a la estrella de la suerte para seguir azules entre las nubes y contemplar a los cuatro vientos solo flores y campos de flores hasta la colina de las amapolas desde donde nos dejaremos caer como dos duendes despavoridos, huiremos de las reglas, nos esconderemos en una fábrica de chocolates entre negritas y alfajores y nos matricularemos en la escuela de canto de pájaros poseedores de toda la magia y la belleza.

Cuento contigo en el afecto de las manos como cómplice de las más dulces fechorías con pompitas de jabón y bigotes de leche con plátano, cuento contigo en la travesía de remover las hojas de los árboles, en los viajes al infinito coronados de aves migratorias, cuento con tu manito de cielo hasta tumbarnos de agotamiento en la orilla del mar para que el viento nos hable con su voz de plata, las nubes nos traigan todos los sueños y el respirar abra todas las puertas invisibles hacia los reinos de las apacibles colinas.

Y seremos indios, piratas, guerreros, capitanes, soldados, poetas de la buena siembra, locos inventores, compañeros de letras que mirarán a los ángeles desfilar y nunca, nadie lo sabrá jamás.

Aún...

2007-09-10T13:37:00.000-07:00

Aún nos quedan letras.
No creas que la rueda del molino ha de encadenarme para siempre,
no creas que puedo tan facilmente sucumbir al hastío y al olvido.

A veces me pasa, claro, de vez en cuando sucede, que no me fluye el verso, ni la poética ni la crónica (pues el cuento nunca me ha fluido), tampoco me fluye la magia y la consigna es darse no más a la labor diaria, a las tareas remuneradas, a las responsabilidades del día a día que día a día del mismo modo intento gozar ampliamente en la colmena del mejor de los besos.

No es más que eso, no podré abandonar este rincón por más que me lo proponga, es falta de tiempo y agotamiento aunque los días libres me han devuelto el vigor de los ciclos.
Y te extraño.
Te extraño las letras como te extraño el perfume del aliento conjurado en mil escritos, te extraño el verso de nieve como te extraño la poesía, tu capacidad de evaporarme la sangre, te extraño la musicalidad en el oleaje, el verano que es invierno y el invierno que es verano, te extraño el aura de espejismo y el arte de transformarme los huesos en espuma.
Pero no importa.
No importa, lo ves...porque vuelvo, porque de cuando en cuando recuerdo que es a las letras donde pertenezco, al fluido genuino del alma colándose entre los dedos y los pliegues de la piel que el tiempo va borrando en las pupilas.
Voy y vuelvo, nunca lo dudes y si un día no retorno, sabrás que la hojarasca de tanto tiempo conjurado me ha llevado quizá a volar más alto.

Que al final de todo está la libertad para mostrar el camino que me lleve de vuelta al verso.
Y al fin morderte los labios con un sabor cargado de boca dulce.
Que al final de todo solo está la libertad
Unicamente la libertad.

Largo Invierno con aroma a Septiembre

2007-08-29T14:46:00.000-07:00

Si no he escrito es porque no he tenido tantas ganas, porque pensé (y deseé) por tanto tiempo quebrarme una pata a propósito para pasar una temporada en casa tranquila que ahora que ha sucedido (y casualmente) se me ha venido un cúmulo de angustias a la cabeza y el peso del año completo y me he quedado inmóvil, mirando el paisaje, impávida sin saber por donde comenzar o recomenzar o recapitular.

Ha sido un largo invierno, el más largo que he pasado jamás y estoy segura que esto le ha sucedido a gran parte de los que vivimos en esta capital, que muchos de nosotros, de los que incluso gozamos bajo la lluvia y hasta nos brotan las letras mejores entre la bruma y la llovizna ya estamos algo hartos de tanto hielo.

Es así, por estas fechas muchos de nosotros empiezan a aromarse de Septiembre, entre la danza mítica de los volantines del parque o de las poblaciones polvorientas, el oleaje de los ciclos que nos reverdece los pastos, nos carga de rosado los cerezos de todos los caminos, la inminente celebración de nuestras fiestas Patrias entre las humaredas de los asados del Parque O´higgins impregnado del aroma dulce de la chicha, el anticucho y la empanada.

Es como estar despertando de un sueño de hielo que aún no se decide a partir, que un día nos regala una mañana luminosa y otras (porque aún es Agosto) nos sumerge de nuevo en los grados bajo cero y las diez estufas encendidas para poder entibiar un poco los ámbitos ya secos de tanto encierro.

Me iré, seguro que apenas salga el sol y me saquen este yeso de la pierna me iré, a cualquier parte, a cualquier sitio donde pueda retomar y en un intenso resoplido me beba todos los aires juntos que me hagan falta para esta segunda mitad del año.

Me iré tal vez a Isla Negra para caminar sin zapatos por la arena, lanzar estrellas de mar desde las rocas y hacer un brindis en la casa del poeta.

Me iré quizá a lo más alto del cerro para ver cómo despierta mi ciudad de la pereza de su invierno, cómo se sacude entre algodones de azúcar y remolinos de colores, para reírme con sus borrachos de la vega que endulzan con sus piropos al andar los adoquines de tantas calles viejas, me iré a dar un paseo en los barquitos de San Antonio para ver de cercas los lobos de mar y las gaviotas, pasearé en los ascensores viejos del Cerro alegre hasta ver el puerto entero hasta que caiga la tarde y sonreír, sonreír por lo que queda atrás, para retomar las ganas, para encantarme con lo poco, para besarte mil veces como cada mañanaa y cada noche de más de la mitad de mi vida y lanzar al mar en una botella los rescoldos del más largo y duro invierno.

Rapsodia en La Habana

2007-08-19T19:43:00.000-07:00

(La Habana, Cuba, al atardecer)

"Tú me recuerdas el prado de los soñadores

el muro que nos separa del mar, si es de noche

tú me recuerdas sentada, ciertos sentimientos

qué nunca se sabe que traen en las alas

si vivos o muertos,

si vivos o muertos...

"Recuerdo claro el primer encuentro con tu imagen latiendo violenta entre mis libros viejos cargados de aromas, tu imagen de leña humedecida por el curso de tus tiempos, tu sonrisa dibujando tu historia y tu mirada de carbón encendido entibiando mis sentidos.´
¿Te acuerdas cuando viniste a buscarme en esa tarde de lluvia...la vez que llegaste saltando charcos para venir a mi encuentro y nos encaminamos bajo el paraguas al barrio de los poetas para leerme a Lihn con tus anteojos empañados por el vapor del café?

También te recuerdo en mis besos la tarde en que aceptaste ese Nocturno que nos mancharía la piel con la tinta de la noche y sonreíste…
Lo sabes, sabes cuanto me gusta verte sonreír…
Ocurre que te veo en estas calles de la Habana como te vi aquella tarde bajo la lluvia... con la ebullición de tu sonrisa crepuscular en la parranda fragorosa del caribe.

Ocurre que te siento en forma extraña, en esa capacidad brillante que tienes para leerme el pensamiento y llenarme los huesos de espuma, con ese calor tuyo concertado con el mío como parte de un mismo sortilegio, hay que verte caminando por estas calles mi sol, con el espíritu alborotado de tantos recuerdos que van y vienen, deseando que pase pronto este verano que se te hace cada vez más interminable, sucumbiendo a ratos entre la poesía y el dolor, fraguando una sonrisa al saludo de las mulatas rebosantes de piel, intentando encontrar los besos que no tienes en cada aroma de café..."

Tú me recuerdas las calles de La Habana Vieja

la Catedral sumergida en su baño de tejas

tú me recuerdas las cosas, no sé, las ventanas

donde los cantores nocturnos cantaban

amor a La Habana,

amor a La Habana"

Ocurre que te escucho y me conecto con tu sombra y con tu cuello firme,
cuando los días pasando y las noches deseando escriben por sí solas,
cuando los dolores se tornan más fuertes que la analgesia de la poesía.
Ya sabes, por estos días ando reclamando versos quedos,
verte a ti calle abajo como sostenido en el tiempo no hace más que devolverme esos versos tuyos que siempre me sostienen, sin artificios, ni lujos.

Por estos días te puedo ver recortado en las calles viboreantes de luna caliente de esta Habana que nos envuelve... a tí y a mí.
Me pregunto si todo será falso, si todo será cierto, si podrás encontrarme en esos cielos de nuestra América morena para atarme a tus estrellas hispánicas,
si no podrás inventarme en besos sin estudiar cada frase,
si no tropezarás acaso en esta mirada que desconoces, si no podrás un tarde de éstas de atardeceres naranjas, balanceándonos en la melancolía del café, saciar mis ganas de ser arte entre los pliegues de tu piel...

Y qué importa al fin, que diablos importa, me termino diciendo, si ya me he embriagado tanto de tu alma y entendido tanto tus manos quietas que estoy segura no necesitaré los ojos cuando me entiendas la sangre, cuando me recibas plena, cuando te esté esperando para que tus versos hagan juego con mis poros en el magnetismo pavoroso de esta ciudad remota de vientos tibios y veranos ardientes, en una de tantas de nuestras tardes en La Habana..."

Esto no es una elegía,

ni es un romance, ni un verso.

Más bien una acción de gracias

por darle a mis ansias razón para un beso,

una modesta corona

encontrada en la aurora..."

(Silvio)

Magia Blanca

2007-08-10T08:28:00.000-07:00

Alucinante.
Alucinante día como la mañana de Narnia que nos regaló la capital del hielo en uno de los días más fríos que he conocido.
Magia del día acompasada en los conjuros fragantes de un puñado de brujas buenas hacedoras de milagros, que ríen y redimen los dolores en cada abrazo, en cada letra.

No sé que ha de ser que ha hecho de este día la magia alucinante de tantos atardeceres con aromas de canela.
Recordaba las letras de otros tiempos tejidas en los dedos de un Mentecato, gnomo de oscuridades resplandecientes antes del término del tiempo,
mensajes dejados en botellas en cada orilla de mis playas.

Por el viento pasan antiguos navegantes dando un paso tras otro,
noche tras noche repitiendo el mismo viaje nunca mas allá de los faroles y en mis ojos un caimán melancólico deja caer una lágrima.
Marinero de mar lejano que caminas sin astrolabios entre adoquines cosiendo versos viejos que no dejan de anidarse en mi corazón.

O será acaso el viento llega desde el sur y pretende volar las palabras con sus techumbres sonoras...
O una cebra que cayó de la luna.

Tiempo, infinito tiempo, amado tiempo, vertiginoso tiempo, tiempo de hojas y copos de nieve, aguas y tiempo, caminos dorados y tiempo, sueños y tiempo, pájaros posados en el tiempo, nubes a través del tiempo como cisnes, lluvia, poesíaa y tiempo, antepasados vestidos de verano y tiempo, trenes en la noche estrellada del tiempo, guindales, bahías, colinas, tabernas
y tiempo, mensajes azules y tiempo, alegría como rosales y tiempo, vestidos pintados de tiempo, barcos que regresaban por el mar del tiempo...
El tiempo bailando en las ráfagas del tiempo.

Mañana, la ciudad tendrá otras máscaras y otros ríos... en la hora del remar cotidiano.
para que siga fluyendo la vida en la guarida de todas las letras.

Mujeres, Chilenas y de 30 (y tantos)

2007-08-07T09:42:00.000-07:00

Como en el colegio, cuando armábamos patotas y nos ibamos todas juntas al Fans Club de Menudo (donde tuve la dicha de ser la gloriosa vicepresidenta) y nos sabíamos las coreografías y nos vestíamos a la última moda, con poleras de colores vistosos, chasquillas paradas y pantalones amasados....

Como en el colegio cuando en plena adolescencia de una en una llegábamos con lagrimones a contarnos las primeras penas de amor, el primer pololo, la primera regla, el primer beso...

Como en el colegio, en el recreo cuando nos convidábamos las colaciones, nos prestábamos la malla para la gimnasia, la Frutillita Maravillosa de Avon o los cassettes de Flashdance.

Como esos años en que nos copiábamos en las pruebas, nos apoyábamos unas a otras, nos moríamos de envidia de las más lindas y así y todo seguíamos siendo amigas.

Y esos años quedaron atrás, atrás con la amistad desinteresada, atrás porque ahora esas lejanas niñas del colegio son madres, profesionales y están lejos, muy lejos... Hasta ahora.
Y si de algo ha servido este mundo blog es para reencontrarse con la historia y revivir emociones.
Y estas Mujeres chilenas de 30 me han traído de vuelta los mejores años del colegio.

Cómo no recordar esos años al sentir día a día, a cada rato esa sonrisa contagiosa de tanta cómplice desbordante de alegría, cómo no emocionarse con las fotos maravillosas de una niña preciosa que crece dentro de un vientre, cómo no sentirse honrada de recibir entre las manos el tesoro de un testimonio que quedará grabado a fuego en esta historia de compañerismo y amistades locas, de candidaturas que no han sido otra cosa más que la excusa para inventarnos un cariño que crece día a día.

No todos pueden entenderlo, claro.
No es fácil una amistad en grupo...dicen
Las encontré o me encontraron, que más da... a algunas ni siquiera las he leído en profundidad pero día a día vamos dando pasos y bueno, no siempre se puede fingir ser otro cuando uno escribe y compromete la vida en la palabra y por esa razón es que se hace más fácil transparentar el corazón.

Me tienen emocionada estas chicas, son puro fuego, alegría, vida a torrentes, poesía, pura materia prima de este Chile con historia de Mujeres aguerridas, hechas a fuego, sudor y lágrimas, mujeres hechas así mismas, madres, esposas, trabajadores.
Mujeres chilenas, en la maravillosa plenitud de los Treinta y tantos.

www.mujereschilenasde30.blogspot.com

2 años de La Casa del Castor

2007-07-28T14:18:00.000-07:00

De altos vuelos y azotes en el pavimento, de líneas negras pero las más de fulgurantes colores.

La Casa del castor cumple 2 años.

Viven los días y van los días y el amor queda y allá dentro, muy dentro, en las entrañas de las cosas, se rozan y friegan la corriente de este mundo con la contraria corriente del otro y sin embargo de ese roce y friega que da al fin el más triste y dulce de los dolores: El de Vivir.

Y acá amigos míos, en estos bosques que mientras pueda he de mantener ocultos a miradas licenciosas y ojos inquisidores es que quiero festejar tan solo con ustedes estos 2 dulces años de caminar.

Dejo en vuestras manos el regalo de tanto tiempo transcribiendo las crónicas de esta casita de sueños en donde todavía se persiste en creer que las letras pueden cambiar el mundo y permitir volar.

Nunca sé de que he de escribir la próxima vez pero como dijo el poeta...Al andar se hace camino.

Esta vez el castor se inclina en reverencia para agradecerles el cariño, el tiempo y la confianza.

En la medida que puedan regresen a este lugar que por ahora, preferiría mantener en esta tan esperada Paz.

Mi abrazo sincero y mi cariño de siempre.

Kiantei

¡Gracias Totales!

2007-06-29T09:35:00.000-07:00

Vuelven che queridos.
Gracias Totales. Gracias Totales fueron las últimas palabras de Gustavo cuando Soda se despidió.
Soda, Soda de mis años, de mis carretes juveniles, de mis años locos en medio de la dictadura y los colores de Moda.
Soda del primer beso, del primer pololeo, Soda del rito, de vitaminas, de misiles en el placard.
Y ahora vuelven.
Vuelven y se me van a llenar los ojos de lágrimas, a lo mejor no, a lo mejor ni tiempo tengo de llorar porque no pienso dejar de cantar Ni un segundo en esta ocasión única, esperada e irrepetible de volver a verlos juntos como en el mejor de los tiempos.
Los rizos de Gustavo, los ojos de Alberti, el bajo de Zeta.
Y pensé que no iba a alcanzar entradas y no... corrí y alcancé.
Y este post es así no más, así de cortito, así de alegre porque además tengo la fortuna de tener vacaciones de Invierno y bueno... me marcho unos días, pocos días, claro, para no extrañar tanto las letras, la magia de los últimos amigos que he conocido, ni los laberintos de faunos en los que me he perdido alegre este último tiempo, en los que me seguiré perdiendo puesto que es la consigna de la magia, la de soñar irremediablemente y seguir soñando en patios de aves cuyos ecos ya no acierto a escuchar y sin embargo no olvido ni dejo de amar, en navíos sin tiempo ni destino sobre olas al ritmo de un saxofón, en zapatos de cuyo interior brota la música, en ventanas de colores, en mansiones, en entrelíneas y porsupuesto, en burbujas... de Soda.

Tan solo 8

2007-06-25T06:44:00.000-07:00

Hace unos días mis amigas Marcylor y Siempre el Sur me incluyeron en este meme, no tenía muchas ganas de hacerlo, puesto que ya que el blog es un ejercicio para el ego, venir y contar además 8 cosas personales es un poco "musho".
Pero bueno, si seguimos en la lógica del juego, seguiremos jugando.

Se trata simplemente de eso, de contar 8 cosas de uno mismo que considere que no ha contado antes y al final dejarle la tarea a algún otro.

1. Blogs
Tengo muchos blogs (13 o 14) y un fotolog.
Siendo La Casa del Castor mi blog oficial, otros de poesía, Otros de cuentos infantiles, otros más son solo para pruebas de plantilla, otros de colectividades, uno ultrasecreto y otros que no están en uso.
Me encanta escribir y he intentado hacer escritura en todas sus formas.
Me gustan los blogs.
Encontrar buenos blogs es el equivalente a la magia del día.
Prefiero aquellos que me llenan de fascinaciones bellas, los que hablan de princesas y caballeros, los que escriben poesía sin métrica ni consonancia, así, tal cual les sale del alma, los que levantan el ánimo, los que relatan mundos, batallas, los que navegan en las letras, los que despiertan pasiones en apenas un par de frases, en metáforas perfectas, en escritos sencillos y bien logrados.
Detesto los que hablan en difícil, los que creen que se las saben todas, los que odian al mundo los que escriben dos líneas y tienen 84 comentarios y encima en esas dos líneas no dicen nada (una vez hice la prueba y nunca recibí más visitas, qué tontera)

2.-Mi pelo.
(Qué superficialidad, pero en fin, para qué inventaron esto)
Me gusta mi pelo porque al igual que Sansón siento que es en mi chasca donde reside mi fuerza y mi encanto.
Cuando yo era chica mi mamá, imposibilitada de domar tamaña melena de León, me llevaba a la peluquería cada 3 meses de donde salía convertida en brócoli.
Entonces me dije que apenas tuviera poder de decisión sobre mi misma me dejaría crecer el pelo sin restricciones.Y así ha sido.
Mi pelo es largo, crespo, me gusta perfumarlo y aunque en su origen fue castaño claro con visitos rubios, por estos días me he dejado besar por el color rojo cuando, seducida por El Perfume (la película), cometí la locura y sucumbí al encanto de una cabellera de fuego al viento galopando sobre un córcel a campo travieso.

3. Junto tesoritos.
Infinidad de cosas, muñecas de porcelana, alfombras de todos los tamaños, cajitas, botones, piedras de colores, esquelas, álbumes, animalitos de trapo, cuentos, libros, disfraces (tengo una tienda de disfraces), artesanías de greda, conchas de mar, en fin, el que entra a La Casa del castor (la de verdad) puede quedarse largo rato inventándose historias en cada rincón, porque cada rincón es en sí mismo una caja de sorpresas.

4.-Soy un payaso y mi único sueño hasta ahora no cumplido es no haber podido ser actriz.
Así es, no solo para ser besada por cien galanes sino también para brillar sobre un escenario en las mil formas en que entiendo la vida.
Y si bien es un sueño no cumplido no significa que he abandonado esa esperanza.

5.-Soy fresca por naturaleza, una enamorada, una romántica y esto no es misterio para nadie, me gustan todos los hombres, los viejos, los jóvenes, los que huelen delicioso, los negros, los chinos, los rubios, los altos, los bajos, los poetas, los médicos, los profes, los mecánicos, los que escriben, los de pelo largo, uno que otro pelado, los seminaristas, los musculosos, los gay …en fin.
(Aunque por alguna extraña razón no hay ningún sacerdote que hasta ahora haya llamado mi atención) Para ellos, mi mirada, mi admiración, mis letras y mi inspiración.
Pues para una mujer nada hay en el mundo más provocador que un hombre en todo el espectro inmenso de esa palabra.

6.-Simpatizo con la muerte.
Ojo con esto. No soy una asesina en serie aunque a veces me dan ganas de matar a varios.
Me refiero a que la muerte es un tema que me apasiona desde el punto de vista del fenómeno natural que es.
Procuro cercanía con el tema, leer, aprender de él para entender el proceso del dolor y aceptar la fatalidad como parte de la vida y la muerte como objetivo último de toda existencia.
Siempre me verán leyendo sobre el tema, interiorizándome, consintiendo en hablar de ello.

7.-Mi vida es una ensalada de gustos.
Adoro el Heavy Metal casi tanto como a Chopin y mi piel se eriza de igual modo cuando escucho los acordes apocalípticos de Sepultura, Pantera, Judas Priest y Metallica como cuando Satie me llora en los oídos en la sencillez de su piano, cuando oigo un fado lisboeta, cuando Madame Butterfly canta un aria, cuando Silvio me recita poemas en arpegios o cuando Gardel entona sus tangos.
Me quedo pegada en la lucha libre de la WWF, en el Gato Cósmico, en los sabores del amor de Flavor Flav, en las películas de Judy Garland, en los Reality, en el E Entertainment, en el canal de Manualidades, en los 10 más pedidos de MTV, en Barney, en Tom y Jerry, en los clásicos del cine antiguo, en las Superproducciones de Hollywood, en las Porno Soft que dan después de las 11 (en el Film Zone, por si no saben).
Es decir, consumo de todo y solo discrimino en la calidad de la confección.

8.- Tengo 36 años y dos hijos.
Uno de 19 y otro de 17, los dos hombres, grandes, peludos, lindos y estudiosos con los cuales vemos mucha tele acostados los 4 y nos permitimos comer lo prohibido los Viernes por la noche.
Soy la Reina de la casa puesto que vivo con 3 hombres cuyos gustos se inclinan a la Ingeniería y las Ciencias y jamás a las Artes (como yo) aunque poseen deliciosos gustos en ésta área.
Nunca quise más hijos porque pensé siempre que con 2 basta y sobra.
Nunca quise más hijos hasta que me comenzó a bajar una nostalgia recóndita y desconocida.
Nunca quise más hijos hasta que me convencí que ninguno de ellos salió parecido a mi, sino a papá en lo bellos y habilosos.
Nunca quise más hijos hasta ahora.
Ahora, que muero de ganas de tener un bebé porque aún puedo y la Casa del Castor se hace cada vez más grande y silenciosa y ese aroma comienzo a sentirlo hasta en la piel y los ojos me lloran a su sola mención.
Y seguramente lo haré y si es niña la llamaré Beatriz y será una princesa.

Hora del Chasconeo

2007-06-21T07:53:00.000-07:00

Porque hoy comienza el invierno en el hemisferio sur(aunque no tenga mucho que ver)Porque hay días y días y la he pasado mal, es cierto, pero ahora la estoy pasando bien.
Porque necesitamos un instante para entibiarnos el ánimo.
Y porque no todo es reflexión, también la Crónica de mis días "le lleva la Jugarreta"

Las Mujeres chilenas de 30, chicas regias y estupendas con las cuales más seguido que pausado echamos la talla y compartimos diversos temas están organizando un Súper concurso para escoger al Príncipe Blog 2007 (http://www.principeblog2007.blogspot.com/)

En esta ocasión he lanzado a la parrilla a dos tremendos candidatos para quienes pido el apoyo de mis distinguidos lectores y de quienes me he autoproclamado Jefa de Campaña y no porque tenga mucho tiempo en mi ajetreado quehacer de cada día sino porque considero que la amistad, el cariño y el trayecto (o carrete) que llevo con estos dos ejemplares amerita todo mi apoyo y dedicación de al menos 8 horas al día, je,je.

Se los presento:
Con ustedes ALBERTO SEPULVEDA

Este perro amigo empezó en los blogs junto conmigo, osea, hace más o menos dos años y se hizo archiconocido por su estilo tan "Shileno" de hacer poesía y comentarios de su pasar como Profe de historia, en esa época era conocido como el revolucionario Roberto Carvallo (sigue así en mis links) pero ahora es lisa y llanamente Alberto Sepúlveda, pues colgó la capa de Súperhéroe y se lanzó al mundo así pilucho con su pura y casta identidad.
El profe es de esos hombres que quedan pocos, o si quedan nadie tiene idea donde están.
He aquí algunas de sus poéticas palabras:

"Soy la sangre coagulada
Que se dispone a la hoguera
Soy el espectador falaz
De sus voces marginales
Soy la bisagra
Del callejón de su ignorancia. ..
Soy un simple cazador
De un sueño de justicia.
Soy un loco profesor
Que respira por la herida"

También incluyo sus links porque la idea es que se haga famoso y salga Príncipe, porque de que se lo merece, lo merece.
http://www.profesordesuciedad.blogspot.com/
www.albertohistoria.blogspot.com/

**************************************************************
Mi segundo Nominado es por supuesto: TONTOGRAVE

El tontograve es el Gonzalo, es de esos locos lindos que no se ven ya en ninguna parte, ni siquiera buscándolos debajo de las piedras, y no lo digo porque sea mi hermano, sino porque estoy segura que todos los que lo conocen piensan igual.
El Gonza estudia párvulos, una carrera que habitualmente estudian solo mujeres y en donde es enjuiciado y en alguna ocasión visto como un bicho raro.
Pero él adora a los cabros chicos y no demora en contestar a quienes le preguntan por su opción.
Es tan modestro el cabro que ni siquiera se atreve a hacerse campaña solo porque se encuentra indigno de alcanzar el trono de Príncipe.
Que vá, yo lo postulo y lo apoyo.
Acá también algo de sus reflexiones:

¿Porqué Párvulos?
Debería comprarme una grabadora y hacerla correr
para explicar al fin de cuentas, mis porqués.
*Tengo una cotona verde
*Tengo 30 abracitos diarios al llegar y 30 abracitos pequeñitos al salir.
*Tengo a las personas más puras del universo y tengo que estar yo ahí para que nada malo les pase.
*Me hacen sentir un Superhéroe todos los días, cada día.
*Tengo más amor que en cualquier otro lugar del mundo.

http://www.tontograve.blogspot.com/

A jugar se ha dicho, ya están mis candidatos tirados a la parrilla y como buena Jefa de campaña velaré para que cualquiera de los dos salga electo y cumplan las promesas con las que me han sobornado cada uno de ellos (inconfesables por cierto) para dar inicio a su candidatura.

Nota: Y aclaro que menos mal que es de Príncipe no más que si hubiese sido de Rey están jodidos...porque Rey de los blogs no hay más que uno.

Cuando la tierra paró de girar

2007-06-19T10:28:00.000-07:00

(No pretendo que todos entiendan.

Me alegro cuando se conectan conmigo y lo comprenden todo.

Me desespero también cuando hablo entrelíneas y no todos pueden entenderme.

Por eso evito hacerlo y ser siempre clara, al menos acá, pero no siempre puedo, no siempre es sabio.

Hoy es uno de esos días en que uno solo se puede encoger de hombros y decir que el que sabe... sabe.

Y pido disculpas por ello)

Será esta la primera carta de navegación de nuestro viaje.

Voy a contarte cuentos de barcos, de océanos inmensos con naves cargadas de maravillas, de esas maravillas que aún no he podido contarle a nadie, ya sabes, vivir entre tantos ingenieros, números y planes puede ser una de las cosas mas emocionantes del universo, pero a la hora de embarcarse les cuesta un poquito mirar las estrellas como yo pienso enseñártelas.

Voy a mostrarte como se embalan caricias de luna con poemas nuevos y viejos, ésto me lo enseñó un viejo amigo que por estos días transita conmigo en navíos sin tiempo cargados de letras, tiene el pelo revuelto y le gusta bailar al son de las gaitas en el viejo continente...

Voy a contarte la historia de mis hadas, esas que nunca he contado a nadie (porque en estos tiempos nadie cree mucho, ya sabes) y te enseñaré la forma en que puedes verlas y hasta tocarlas sin que nadie pueda saberlo.

Voy a enseñarte a volar en la forma en que he aprendido a hacerlo, así, entre nubes de conejos y adivinanzas de animales, a volar sintiendo que se vuela y aterrizar como los pájaros cuando bajan a remover las hojas de los árboles.

Recorreremos de la mano el barrio para charlar con el vagabundo, la señora de las flores, el viejo de la pescadería, los presurosos pasajeros de tabernas, los gatos de la plaza, y verás que en la sencillez de lo cotidiano se funda la magia.

Hablaremos de libros, del aire, de duendes, del misterio de la lluvia y los relámpagos, el poder de la música y los arpegios para enseñarte a amar las artes, las danzas, los besos perdidos en una butaca de cine antiguo, y la belleza de las letras en el acto simple de transcribir el alma.

Nos hundiremos en tortas de lúcumas, comeremos caramelos en las plazas en los frescos de la media tarde, morderemos peras en almíbar, me lanzarás naranjas al pecho y nos torceremos las orejas cuando comamos tallarines para tragarlos más rápido, soñaremos con gallinas preparadas en calderos, tocinos perfumados, cestas de pan oloroso y lameremos el plato del puré hasta morirnos de la risa.

Te contaré de los misterios de Dios contados y cantados en siglos de inefables maravillas.
Y sabrás que aún en sus misterios la vida es variopinta, hermosa, con caminos tan locos como mágicos y que vale la pena vivirla.
Te llevaré de tu cuna a la luna y así olvidaré (angelito de mi alma) el día en que por un segundo eterno del vértigo de mis días la tierra paró de girar.

El mundo en Amarillo

2007-06-15T06:36:00.000-07:00

Cuando era chica tenía un sueño recurrente.
Soñaba que entraba a un país amarillo con flores gigantes como girasoles por todos lados.
El país (así le decía yo) era completamente amarillo, largo y angosto, tan amarillo como cuando uno se pone un papel celofán en los ojos.
Y todo era lindo, lindo y mágico.

Conté mi sueño muchas veces a muchas personas y todos me daban interpretaciones diferentes, desde que me iba a dar hepatitis (que nunca me dio) hasta que mi destino era la China.
Sin embargo, nunca sentí que mi sueño se volviera más real como cuando entré a trabajar a Mundo Mágico, que casualmente ocupaba una franja angosta y larga de territorio y donde todo lo que me rodeaba no solo era impresionantemente amarillo sino que además todos los colores del arcoiris brillaban de una forma en que no he vuelto a ver en ningún otro lugar.
Pero Mundo Mágico murió, un día por falta de ingresos cerró sus puertas y sentí que algo en mi corazón también se cerraba y no quería que fuese para siempre.
Desde entonces he intentado hacer de mi vida un país donde siempre reine el amarillo.

Me han hablado mucho de Resilencia en estos días en que mi vida ha dado un vuelco de proporciones y en el que he buscado todas las formas posibles de hacer de esto una instancia no solo de crecimiento sino también de alegría.
Pero no soy mucho de términos técnicos ni me gusta hablar en difícil porque en la vida cotidiana nadie se entiende en difícil y cuando me hablaron de resilencia tan solo me empeciné en la tarea de comprender su significado.

Hoy el sol está brillando como en el mejor día de verano a pesar del frío que está calando hondo.
Es increíble pensar que uno despierta cada mañana sin imaginar cómo ese día irá a terminar, o cómo un hecho, una noticia, o un hallazgo mágico pueden cambiar el curso de los acontecimientos, la forma de pensar o el prisma de cómo se ven las cosas.

Hoy es Viernes y en mi vida ya ha llovido demasiado estas últimas semanas, hoy es viernes y el hallazgo de un lugar mágico, la noticia de varios bebés que por estos días se encaminan al mundo y la luz del sol que al fin sale me han contado el significado real de aquello que llaman Resilencia.

Entonces, una vez más, y como tantas otras veces, me sumerjo en la tarea no solo de crecer en este tremendo dolor sino de alegrarme de sus frutos, me sumerjo en la búsqueda de mis recuerdos, de mis amores, de mis sueños lejanos, de mis fortalezas y de intentar ponerme de nuevo el celofán en los ojos para que todo se me vuelva como antes, como en los mejores días de mi infancia una vez más completa y tan dulcemente amarillo.

Del Alacrán y otras falacias

2007-06-11T12:18:00.000-07:00

Releí hace poco la historia esa del alacrán que pica y vuelve a picar a quien intenta salvarle, de cómo se disculpa escudado en su naturaleza, y de cómo el mismo aquel que trata de ayudarle se justifica también aludiendo a la suya.
Hace poco también una muy buena amiga me contaba la historia de un hombre (con el que salía) caído en faltas de fidelidad una y otra vez poniendo como base de su discurso la naturaleza del alacrán.
Y ella sufría por no entenderle.
Y yo me río.
Verdad que es fuerte la naturaleza, el carácter humano, que difícilmente podemos controlar la herencia que nos ha sido dada en siglos de luchas de estirpes impetuosas, que duro es navegar contra la corriente sin aflorar en nosotros los instintos más básicos de supervivencia, las pasiones más remotas alojadas en el fuego de nuestra sangre, de nuestra raza.
Que llevamos cada uno en nuestras venas el decálogo de centurias de hombres y mujeres que han gozado, matado, cazado, amado, condenado y vivido intensamente sin contemplaciones de juicios y condenas.
(Sin embargo y pese a todo hay que ser muy caradura para compararse al alacrán)

Recordé también estos versos de Neruda pintados en la pared más grande del patio de mi colegio de modo que pudiésemos aprenderlo y se grabasen a fuego en nuestras mentes de jóvenes...

"Su adolescencia fue dominio, su juventud fue un viento dirigido.

Se preparó como una larga lanza, acostumbró los pies en las cascadas.

Educó la cabeza en las espinas.

Sólo entonces fue digno de su pueblo"

Y la fábula del alacrán se me viene al suelo, se me viene al suelo como argumento falaz para justificar nuestros actos más inpensados, nuestros deseos más ocultos escondidos bajo y sobre la piel, porque para educarnos en las espinas fuimos hechos, para dominarnos en la angustia, levantarnos en las adversidades y dirigir con dominio cada instinto que nos haga hervir la sangre por más primitivo que éste sea.
Y estamos destinados tal vez a vivir nuestra naturaleza en la medida que no perjudiquemos el andar de quien nos ama.

Puede parecer insensato, si hasta yo misma de pronto me sorprendo traicionando convencionalismos y dejándo fluir esa sangre milenaria en espasmos de poesía.
Puede parecer insensato intentar doblegar y traicionar nuestra naturaleza, pero puesto que no somos insectos, ni crustáceos, ni aves cordilleranas, ni fauna de la foresta resulta imperioso al menos manejar argumentos más válidos que un decreto de la naturaleza.

Es complicado pues también es válido sentir y dejar manar todos los torbellinos que nos sacuden con mayor y menor intensidad, es complicado puesto que es también bello el instante mágico en que se confabulan los instintos más primitivos con los instantes irrepetibles, pero como seres dotados de la belleza del pensar debemos también saber que la destreza anida en el "Cómo", la inteligencia reside en el "Cuándo" y el arte consiste en el "Donde"...
Y de alacranes, pues que de alacranes se nutra la poesía.

Anónima en tu Paz

2007-06-05T11:12:00.000-07:00

El no sabe que lo leo, que lo leo hace mucho tiempo, casi dos años, porque tampoco jamás nunca le he dejado un comentario, es decir, jamás nunca con mi nombre porque tampoco quiero que llegue a este sitio.

Me da vergüenza, lo admito, y me da vergüenza porque jamás ni en mil años podría escribir a su altura, me da porque en más de una ocasión he usurpado sus letras para guarecerme en su inspiración y poder llenarme de esa espuma suya que ni idea tiene de cuanto me eleva.

Es uno de los pocos blogs de todos los que conozco (y vaya que conozco) que siento que me corta en cuchillos, que no tiene mayores pretensiones que entregarse a las letras, él no visita y jamás he visto un comentario suyo en ninguna parte.

Hasta se diría que escribe solo para él... y para mi, claro, aunque él ni lo sepa.

Poeta paceño de planicies oscuras, de versos remotos cantados y contados en el ritmo vertiginoso de mis tiempos, no acertarás jamás a imaginarte que de Bolivia atraviesan mi corazón tus letras de cóndor altiplánico para beberme en la oscuridad...

Lo último que leí en su página es que está viajando a Santiago y la emoción se me desbordó por los cuatro costados (¿tengo cuatro?), es como encontrarse al fin con ese viejo ídolo que nos ha hecho soñar a destiempo ilusiones en sintonía fina.

Vienes y te escribo, me contestas raudo y veloz que estarás en Chile hasta el 17 de Junio, te llamo y una voz al otro lado me habla al fin de tu acento cantadito en compaces paceños.

¿Un café? pues claro, faltaba más, si al fin somos dos viejos conocidos, yo de tus letras feroces arrebatándome los sentidos y tú de esta anónima delirante que jamás te entregará este nombre de animaciones nostálgicas declamando versos en tantos lugares.

Luego partirás a tu ciudad pequeña al otro lado de la cordillera para seguir rodeándote de esa tinta nocturna que tanto te sienta y de la maestría de cada crónica que me roba el aliento y yo... Yo perpetuaré mi estadía en este rincón escondido en algún bosque perdido de invierno para seguir llenándote los renglones de página negra con mis ojos de ámbar curioso, con el sutil saludo de mi anonimato de viento fugaz.

Bienvenido a esta ciudad ya huérfana de poesía contestataria que ya no bebe utopías, a este rincón de nostalgias escondidas en el fragor de una lucha ya demasiado olvidada, bienvenido a estas letras que jamás conocerás, bienvenido a mi alma donde hace ya tanto tiempo tus letras perfectas y cotidianas han decidido quedarse a alojar.

Volverás

2007-06-01T15:55:00.000-07:00

Grande youtube.
No solo por el innumerable material para ver y oír.
Grande por traer los recuerdos a la mano, las canciones de tan atrás, los recuerdos con aroma, con soles de otras épocas, con sueños guardados en la mochila.
No es broma.
Hoy me topé con la voz maravillosa de Estibaliz y en medio del sopor de la media tarde, bajo un granizo copioso, el cielo cargado de nubes negras, relámpagos y truenos ella me cantó al oído un tema ya a estas alturas de colores sepia, me cantó como si me estuviera reconociendo en este momento, como si en mitad de mi vida cargada de vida (y que valga la redundancia absolutamente en este caso) me mirase y me dijese.... Tú volverás.

Volverás a ser la chica sencilla

Que tomó el tren de la vida

Antes de ser mujer

Volverás,

bájate en marcha si puedes

Y aunque los años no vuelven

Tú volverás... volverás

Toma tu vida y tu mochila

Volverás,

aunque vestida de olvido

Incluso para el amigo

que te enseñó a besar

Y su voz es como un cántaro de agua mientras la lluvia intermitente cae sobre mi capital del hielo tan lejos de tantas costas donde el sol tibio me habla de poesía.

Hoy es día de caminar bajo la lluvia y ver que a pesar de lo gris el cielo nunca fue más bello porque a pesar de la nostalgia del tiempo pasado todo es mejor ahora mientras la naturaleza en su caos doloroso y dulce no detiene su camino y se abre paso... ain que nadie pueda impedirlo.
La vida va a golpear duro en la medida en que lo permitamos.
Y no, no me bajo del tren en marcha, no me bajo aunque se detenga.

Volverás,

siempre es más corto el camino

Y aunque vuelvas de vacío

Volverás... volverás

Toma tu vida y tu mochila

Vuelve ya

Sé que abandonaste tus olivos

Tu familia y amigos,

por triunfar

Pero no te importe si alguien piensa

Que has jugado y perdido, vuelve ya

No sé que será de Ellos por estos días, si seguirán cantando, si seguirán casados, si seguirán tan lindos como en aquellos años o si sus voces continuarán tan dulces y transparentes.
No sé si Sergio y Estibaliz habrán imaginado algún día que tantos años más tarde su canción daría sentido a mis pasos, si sabrán que youtube los trajo esta tarde a cantarme al oído el recuento de tantos años en que a pesar de todo sigo felíz.
Pues sé que a ser lo que he sido siempre he de volver.

Volverás,

ahora que el tren se detiene

Que ya ha nevado en tus sienes

Volverás... volverás

Toma tu vida y tu mochila

Vuelve ya

Circunstancias

2007-05-25T08:03:00.001-07:00

"Creo que para su evasión aprovechó una migración de pájaros silvestres"

Pues eso.
Se disgustó con la flor y puesto que en su interior fluía el dolor y la pena se agarró a una bandada de pájaros migratorios y huyó, se marchó abandonándola, dejándola a su suerte para olvidar y conocer nuevos lugares, sitios que le trajeran consuelo y experiencias nuevas.
Pero no se puede.
Y los errores se pagan y lo problemas se enfrentan y los dolores se viven y se sufren y se lloran pues al fin es ése el único sentido que podemos encontrarle a los dolores... el poder que tienen para hacernos más sabios y grandes.
Y hay un día para llorar y otro para pararse.
Y hoy estoy de pie porque ya gasté todas lágrimas.
Y bueno, no es un diario de vida esta casita del castor, sino de algún modo las conclusiones a las que llego de cada uno de mis momentos que hasta el día de hoy ( o de ayer o de anteayer para ser más exactos) no fueron más que de felicidad.
Pero para eso también sirve la felicidad no?
Para dar esta fuerza en los momentos de crisis, ésta fuerza que ya no sé de donde me sale y esa sabiduría para dar ese consuelo que nunca imaginé que sería capaz de dar.

"¡Ah, principito....!
Así, poco a poco fui comprendiendo tu pequeña vida melancólica.
Durante largo tiempo tu única distracción fueron la suavidad de las puestas de sol...
...Porque sobre tu pequeño planeta, te bastaba mover la silla unos pasos y contemplabas el crepúsculo cada vez que lo querías..."

Y nada, no abandonaremos ésta vez a la flor, ni haremos las maletas, le miraremos a los ojos Principito y aunque por ahora no guarden más que lágrimas dejaremos (como corresponde) que la bandada de pájaros siga su curso y nos quedaremos, enfrentando la vida en la dimensión que tiene, escrita como está en sus renglones torcidos, haciendo de las suyas y no de las nuestras aunque lo hayamos planificado diferente.
Y que vá Principito, si de ésto nos estaremos riendo en un tiempo no tan lejano, si al fin y al cabo no es un problema, porque los problemas de un modo u otro tienen solución, ésta es una circunstancia de la vida y las circunstancias, bueno.... se viven tal cual vienen, se acomodan a la vida, se aceptan con la frente en alto y el temple de acero.
Así te criamos, así será bebé, gallardo como eres, sonriendo y sin lágrimas, como hombrecito, como Principito bello, como siempre.
Te amo con toda mi alma mi dulce y pequeño principito.

Hijo de la luna

2007-05-16T10:31:00.000-07:00

Ayer esperé la micro mucho rato, mucho, demasiado, tanto que me pasé de frío como dicen las viejas y me entumí tanto que me tomó mucho trabajo recobrar la temperatura al llegar a casa.

(Odio el Transantiago, pero ese no es el motivo de este post y además no me quiero empezar a descomponer el genio), hasta un poco de fiebre me dio así que apenas llegue cerca de las 8 me metí a la cama con la estufa prendida y una sonrisa grande en la cara porque tenía un juego nuevo para compartir con el Gonza.

Había pasado varios días mirando graffittis en el recorrido de cada día de ida y vuelta a casa y hay algunos tan ingeniosos que merecen ser recordados y anotados.

Como el recorrido es largo siempre me entretengo en cualquier cosa, contando perros, poniéndole nota a los hombres, pensando a qué animal se parece cada persona que se sube a la micro, a veces (las más) también leo, casi siempre ando escribiendo y tomando notas de cualquier ocurrencia, pero hace ya algún tiempo que me había dedicado al ejercicio de anotar graffittis y la dirección donde se encontraban.

Para qué. Que tontera.

Yo me río, cualquier mortal serio supongo que se espantará de estas tonteras, yo me río.

Y me río porque sé que puedo compartirlas con el Gonza. Siempre con el Gonza y solo con el Gonza.

Ayer en medio de mi hielo él llegó casi como cada día a mi casa del castor (la mía, la de verdad), y yo no sé si casi por milagro o por que ya había entrado en calor todo se volvió tibio, salté de la cama y comencé a sentirme de nuevo muy bien.

El Gonza es como un solcito en mi vida, es mi hermano menor, él dice que es un Tonto grave pero yo creo que no tiene nada ni de lo uno ni menos de lo otro.

Cuando él vino al mundo fue como si toda la vida se pusiera de colores diferentes, como en los cuentos, cuando las flores crecen a gran velocidad a la vista de todos y la olla que está al final del arcoiris de verdad existiera y sus monedas fuesen de verdad muy brillantes.

Yo tenía 11 años cuando él nació y muchas muchas ganas de tener un hermanito.

Y aparece en mi casa, como si nada, aparece como aparecen los ángeles, o como dicen que se aparecen los ángeles, así como bajando de una luz, y los ojos le brillan atrás de sus lentes y la risa se me sale sola.

Aparece cuando me duele la espalda y me tira al suelo y me hace sonar entera y me alivia o me hace unos masajes que hasta ganas de llorar me dan.

Aparece cuando tengo frío y me prepara un té y me cuenta mil tonteras que siempre me hacen reír.

Aparece y se me va la fiebre y el frío y la pena y los dolores y todo gira en torno a la risa, a las bromas, a los juegos tontos.

Como anoche, por ejemplo que se le ocurrió un juego:

"Todos los caminos conducen a Brad Pitt", lo bautizamos.

Y consistía en pensar un actor.

Tom Hanks, por ejemplo.

Ok, Tom Hanks actuó con Michael Clarke Duncan en Milagros Inesperados

Michael Clarke Duncan actuó com Mark Wahlberg en El planeta de los simios

Mark Wahlberg actuó con Matt Damon en Los Infiltrados

Y Matt Damon actuó en La Gran estafa con ¡Brad Pitt!

Y así por muchas horas hasta cansarnos y convencernos que efectivamente todos los caminos conducen a Brad Pitt (o a quien sea, en rigor, uno inventa a su gusto)

Son tonteras, tonteras dulces e instantes que al fin de los días pesan en el recuento de los detalles y las alegrías.

Yo no sé si todo el mundo tenga su propio Tontograve que le llene el corazón, sea quien sea y venga de donde venga, el mío al menos, siempre está cerca y casi siempre para compartirme la magia, la suya, la mía, que gracias a Dios al menos uno de mis 4 hermanos salió con esa dosis de locura mía. Un tontograve venido directo del cielo, colmado de sueños, nacido de la luna para contarme que la vida es dulce cuando podemos reirnos de tantas tonteras, tonteras que hablan de risas, de graffittis callejeros (Gonza...dime... En qué pared dice:.....) y otra vez nos matamos de la risa), del intercambio de los sabores cotidianos, esos que llenan momentos y quedarán grabados con luz de ángel, con ojos de Brad Pitt, con lentes de Tontograve, a fuego y carcajadas para siempre en la memoria de mi corazón.

Affascinato delle Parole

2007-05-09T15:10:00.000-07:00

Admito que no es una idea original, pero cuando he leído escritos sobre la fascinación por algunas palabras es inevitable que me eleve como en sueños hasta sucumbir en las fauces del abecedario completo, entonces me danzan en la memoria palabras, palabras miles, palabras que me suenan a música, a arpegios, a golpeteo de cristales, a polvo de estrellas y hacen ronda en los oídos endulzando su significancia y extendiéndose como enredaderas por los recovecos de mis memorias y mis nostalgias.
Sucede que a veces una sola palabra reviste un encanto tal por sí sola que el solo hecho de pronunciarla trae consigo la definición mágica de su concepto.

Arpegios,por ejemplo, suena dulce y cantarino como las gotas del agua cantadas en fados y bossanovas.

Taberna encierra el misterio de catacumbas sonoras, de sabores guardados en barriles añosos, de encuentros entre tabaco y vinos añejos, me trae el recuerdo de conversaciones entre el cantar de un jazz o un bolero.

Carlinga me sabe a batir de alas, de alas delgadas, de vuelos metálicos sobre prados de trigo con el sol brillando en el parabrisas del piloto que solo sabe ser poeta mientras está en el cielo.

Escafandra es femenino, su sonido me habla de aventuras oscuras en mares de piratas y corsarios, me sabe a regiones remotas, a fondos marinos, a sal, viento y agua.

Daguerrotipo tiene el aroma del sepia, su sola pronunciación huele a instantes muy lejanos, a hojas de liquidambar, a calles otoñales, a señores almidonados, a vidrio ahumado.

Astrolabio me gusta desde siempre, no sé porque tiene para mi un sabor a vidrio, a delicado, mucho antes de saber lo que era la fascinación por esta palabra me remontaba a tiempos ancestrales, a vestidos vaporosos y navíos perdidos en la profundidad de la noche, es una de las palabras más bellas que conozco.

Cabaret tiene también un aroma a Taberna, a tablas viejas, a arte, a mundo bohemio, a luces y tabaco.

Pappardella es canto mítico de calles adoquinadas de continentes lejanos, sabe a spaguettis en salsa abundante, a carnavales de máscaras y saltimbanquis coloridos, Pappardella me sabe a romanza, a poesía, a colinas verdes y prados cubiertos de flores y cercos blancos...

Podría seguir así largamente con mil palabras, en el ensueño de su fascinación... Batiscafo, ciénaga, sagitario, fascinante, travesía, acuarela, mentecato, sucumbir, artilugio, conjuro... y así, casi sin fin, no solo porque sea una amante de la palabra escrita sino también porque creo en el poder de sortilegio de aquellas letras confabuladas en deliciosa danza al compás de todos los sentidos.

Obsesiones

2007-05-07T06:42:00.000-07:00

Si me atrevo a tocar este tema es porque estoy cansada, harta, casi superada.
En esto de escribir se corre el riesgo de que cualquier insano mental haga suya las letras y acose, persiga y ahogue invadiendo el espacio de cada cual y la libertad de expresarse.
En todo este tiempo en el ámbito blog siento que he pasado por muchas etapas siendo la actual una de las más tranquilas en lo que a expresarse se refiere.
He intentado ser clara con mis amigos y a quienes han entrado en confusiones he intentado tambien hacerles ver mis condiciones.

Escribo, escribo por pasión, escribo desde que tengo uso de razón, escribo para respirar en las letras, para comprometer la vida en la palabra, para confiar en mis etapas. Escribo desde siempre y pretendo seguir haciéndolo.
Mis amigos, los que me leen y me han conocido me aprecian en cada debilidad y en cada fortaleza y en esa misma lógica es que respetan también mi libertad.

Con los obsesivos he intantado ser clara, rayar la cancha y delimitar mis fronteras, a veces desde el silencio y otras desde la claridad de las palabras.
A los obsesivos no se les puede escribir entrelíneas, no entienden o entienden todo tergiversado.
Los obsesivos creen que cada cosa que uno dice la dice pensando en ellos y transforman su vida, dejan de lado su vida real y el eje de su felicidad es su obsesión.
Están perdidos. Hay veces en que rayan en la sicopatía.

No tengo nada contra los homosexuales (o bisexuales o lo que sean),
el problema es que creen que todos lo somos o podríamos llegar a serlo.

No tengo nada contra los amores inventados,
el problema es cuando se convencen que son reales.

No tengo nada contra amar intensamente,
el problema son las obsesiones.

No tengo nada contra las fantasías,
el problema lo tengo con la paranoia.

Podrán deducir de que se trata todo ésto, es un intento más por ser clara.
Si me he atrevido a hablar este tema (que no quería) hoy acá es porque pese a todos mis esfuerzos por ser clara sigo siendo objeto de una obsesión que me sofoca.

Sicopatía, obsesiones, paranoias, inseguridades, falta de amor real... vaya uno a saber, lo cierto es que es duro ser el blanco de sus falencias y el objeto de deseo de una persona emocionalmente débil.
¿Entrelíneas?
Espero que ésta vez te queden más que claras.

To Cry

2007-05-02T06:25:00.000-07:00

No soy buena para llorar, al contrario de muchas mujeres.

Es más, casi no recuerdo la última vez que lloré (sin contar la tarde del Domingo), creo que fue en el cine cuando vi Babel y mataron a balazos al negrito marroquí.

No soy buena para llorar principalmente porque creo que tengo un buen dominio de las emociones, controlo mis impulsos y no caigo fácilmente en la ira o la tristeza desconsolada.

Sin embargo la naturaleza sabia, que conoce el curso de sus ríos, de vez en cuando pide abrirse paso y ella sabe cuánto uno junta, cuánto se acumula, pequeñas angustias, desilusiones menores, decisiones de vida, confabulación de instantes, miles de momentos de grandes o pequeñas emociones y entonces el caudal se abre paso y el pecho estalla en dulce llanto, en gratificantes lágrimas de nada, de todo.

Si no lloro con frecuencia ha de ser porque tampoco tengo grandes cosas por las que llorar, pero cuando se han pasado casi dos años sin hacerlo es gratificante y limpio.

Y lloré, lloré al fin como hace mil años no lo hacía, lloré porque el dolor en la espalda se estaba volviendo insostenible y la verdad no me había dado cuenta que lo que me pesaba era ésa mochila, lloré para sentir paz, lloré para tener certezas, lloré para aliviarme.

Llorar, llorar en unos brazos consoladores, en un pecho de hombre sostenedor de tantos instantes compartidos, llorar mientras te besan las lágrimas, mientras te miran con ternura, llorar sacando todo afuera, lo mucho, lo poco, cada vestigio, llorar remontándose al vientre donde todo era impermeable, donde nada podía corrompernos.

Llorar en su abrazo dulce y comprensivo para decirme al fin mientras me secaba el llanto:

"Todo va a estar bien"

Entonces llorar fue dulce y el mejor de los remedios.

"Deja esa decisión en manos de Dios - me dijo el Luchito Marchant- ya la has meditado mucho, has puesto mil cosas sobre la balanza, has pedido cientos de opiniones, te has preparado y te angustia, te oprime el pecho, descansa al fin de todo eso. Déjalo en sus manos, es más fácil de lo que crees."

Es sencillo decidir entre lo bueno y lo malo, lo difícil es decidir entre lo bueno y lo mejor y hoy ( y ya lo sabrán mis cercanos), hoy no estoy en paz, por tanto le dejo mi mochila, para que me la cargue un tramo, para que decida por mi y desde que decidí hacerlo me siento un poco más en paz porque pase lo que pase será siempre bueno.

¿Cuál es el problema ? me han dicho muchos... pues los años amigo, los años pasan y es momento de decisiones y bien. Estoy preparada.

Apunto a mi horizonte y lanzo mi flecha, estoy segura una vez más que voy a dar en el blanco.

Cuando yo era buena

2007-04-25T07:13:00.000-07:00

Anoche vi una de esas tontas películas en que un niño desea ser grande y despierta siéndolo.
Y se encuentra en un mundo de adultos donde todo el éxito tiene que ver en parte con la corrupción y el engaño y a pesar de que en un principio se desilusiona, termina por contagiar de su magia e inocencia a todos los que le rodean en su nueva condición de adulto.
Sin embargo y a pesar de adaptarse y hacerse un lugar él quiere volver, retornar, siempre quiere volver a ser quien era y como al fin y al cabo no es más que una tonta película como tantas logra al fin revertir el hechizo y regresa a ser el niño que era en su inocencia y su ingenuidad.

Y nada, la película termina con una canción pegajosa y dulce y una sensación a malvavisco queda flotando en el alma tratando de pelearse con esa otra sensación, la del sabor menos dulce de saberse un adulto que se ha abierto paso en el mundo y que ha dejado atrás, muy atrás el niño que fue, un adulto que quizá tiene ya todos los vicios de los que quisiera salvarse y por más que frote una lámpara o se encierre en el closet con los ojos cerrados o derrame unos polvillos mágicos sobre su cabeza y duerma repitiendo que quiere volver a ser niño jamás regresará nunca a esa condición.

No pretendo que nadie me hable del camino recorrido y los pasos que hemos dado para ser lo que somos, tan solo intento penetrar la mirada de ojazos grandes que tenía a los tres años, a los cuatro, a los diez y ver qué tanto había dentro de lo que ahora tengo, qué tanto queda de lo que antes fui... tal vez algunas ideas sobre el mundo y las personas, tal vez unos cuentos viejos que todavía atesoro, tal vez nunca fui tan inocente o el mundo nunca llegó a ser tan malo y al mirarme de nuevo al espejo me sigo viendo la misma, tal cual... eso quisiera pensar.

Supongo que no sirve preguntarse desde cuando empezamos a ser egoístas o ambiciosos, cuándo fue el día en que comenzamos a mentir o a dejarnos sucumbir a tantas tentaciones, cuándo fue la primera vez que deseé que alguien desapareciera de este mundo...
Y ahora, a pesar de que sé que jamás volveré a tener esa mirada intento e intentaré en lo que me quede de tiempo recordarla incesantemente no solo para aferrarme al recuerdo sino para amarrarme a la certeza de que en el fondo seguimos siendo lo que fuimos y que en esencia nada nunca nos podrá jamás cambiar.

Santiago en 100 Palabras

2007-04-23T12:08:00.000-07:00

Me publicaron y estoy felíz.
Nunca pensé, en vista que llegan miles de participantes, pero ahí estaba, en la página 75 y casi llegué al techo del salto que pegué porque nadie nunca me avisó.
No gané ningún lugar pero estar entre los 100 mejores me deja de verdad muy felíz.
El mío no es mejor cuento que muchos, nació de un hecho puntual que viví en una estación de Metro hace ya bastante tiempo y como rayo de luz se me ocurrió transcribirlo. En ese minuto lo escribí como post en La Casa del Castor

Para el concurso lo adapté a microcuento y lo mandé.

Me publicaron en la edición de este año:

"Santiago en 100 palabras: Los 100 mejores cuentos"

Estoy muy contenta, sin embargo, lo que me pone más felíz es saber que en tantos rincones de esta ciudad la pluma vibra, la poesía fluye y los contadores de cuentos se multiplican en milagrosa avalancha para contarse historias al oído, para desencadenar la magia, para enaltecer el arte y conseguir sin más recurso que el noble poder de la palabra al fin y al cabo tan solo comunicarse .

Aquí se los comparto:

"Cristo en el Metro"

Vi a Cristo en el Metro, es lindo y de mirada celeste.
Tiene el pelo largo y rubio. Miraba los avisos del carro como mirando las estrellas. Seguramente nadie se dio cuenta que era él. Solo yo.

Nadie lo mirtaba. Solo yo. Nadie tiene idea que anda dando vueltas por las estaciones del Metro y que para camuflarse usa una mochila verde y un beatle rojo.

Y que va a la Universidad, seguramente a la Usah porque ahí se bajó.

Cuando se fue me cerró un ojo.
Seguramente me tiró una bendición"

La Esencia de la Creatividad

2007-04-16T07:34:00.000-07:00

Jean Baptiste Grenouille poseía el talento del olfato.

Tenía la facultad de percibir todos los aromas del mundo y apoderarse de ellos de tal modo que fuese capaz aún con los ojos cerrados de hacerlos transitar por todo su cuerpo y así, fragmento a fragmento separarlos uno a uno para disfrutarlos en su esencia más primitiva hasta lograr el éxtasis absoluto del disfrute alevoso del más dulce de los placeres a los que puede acceder un ser humano... las esencias, que no son otra cosa que el alma de cada cual.

Sin embargo, aunque podría haberse quedado en el instinto remoto de regocijarse en las fragancias quiso descubrir el sentido de su talento y en la aplicación de todos los instrumentos para sacarle al fin a su inusual don algún provecho.

De este modo determinó que era el único hombre en el mundo capaz de crear la perfección:

Un perfume.

No un perfume cualquiera sino la combinación de los aromas más puros y exquisitos de toda la faz de la tierra...

Para eso se instruyó en las artes de la perfumería, se educó en los conocimientos más acabados de la destilación, se aplicó con determinación hasta estar seguro de poseer todas las herramientas que harían de él un maestro.

Y lo consiguió.

Y el producto de su creación resultó ser la esencia por excelencia, el aroma de los ángeles, la fragancia que nos han negado todos los dioses y que al más tenue de los contactos con el olfato es capaz de elevarnos hasta una condición etérea, mecernos al viento, regalarnos la magia, la brisa, el perdón, el éxtasis ... la gloria.

No es la historia del asesino la que me conmueve, ni la del París inmundo y atrapante en su decadencia en el que transitan los hechos... lo que me conmueve hasta el sollozo es la capacidad de reconocer aquel don escondido y menospreciado que podemos estar gestando en nuestro interior y que no somos capaces de ver, de exaltar, de examinar en todas sus fases.

Lo que me conmueve es cuando se confabula el universo entero en torno a la magia noble de ensalzar aquello para lo que hemos nacido.

Entonces el sentido de la vida se quita todos sus velos y aparece frente a nosotros en toda su magnificencia, como si siempre hubiese estado allí, frente a nuestros ojos dispuesto a ser admirado, contemplado y enaltecido, dispuesto a ser devorado con nuestra existencia terrenal y puesto en marcha.

Crear, crear en toda su magnitud, descifrar nuestros códigos más secretos, desmenuzar todo el potencial puesto en nuestras manos, en nuestros sentidos, en cada célula de nuestra piel y dejarlo ser, entretejerse, salir a flote.

Nuestra capacidad creadora es infinita, mágica, intransable, intransferible.

Sea cual se a nuestro talento nuestra misión es ser capaces de reconocerlo y dejarlo batir sus alas para ser gestores y creadores aunque nos cueste la muerte de aquel fruto de nuestra creación que nos llevará a la cumbre de todos los poderes:

El mejor de nuestros perfumes.

Repartiendo Magia

2007-04-10T15:14:00.000-07:00

"En el mismo instante, en un restaurante cerca del Moulin de la Gallette, el viento se colaba como por arte de magia bajo un mantel haciendo bailar las copas sin que nadie lo viera..."

A veces siento que hay personas que han nacido con el corazón más grande.
No digo bueno ni mejor, digo grande.
Grande casi literalmente, grande con esa capacidad de ser felices solo asistiendo al milagro de la felicidad de otros.

Grande con más amor para dar del que legalmente les está permitido entregar, eso quiere decir, trascendiendo familia, amistades, parentelas... amor rebosante y verdadero cruzando fronteras y razas, grande abarcando terrenos grandes.
Como los misioneros en tierras inhóspitas, por ejemplo, como los santos (quizá).

A veces siento que el amor que hay dentro del pecho es infinitamente mayor que el que estamos condenados a dar por opción o por papeles.
A veces siento que estoy parada al borde de un acantilado con la certeza absoluta que si doy un solo paso más seré capaz de volar.
Un momento de mi vida en el que soy capaz de todo y en el que el corazón ya no me cabe dentro del pecho, que puedo amar a mil por hora sin importar nada más, por el solo y simple ejercicio de amar, tan solo porque creo que amar es bueno para el alma.

Hace unos días vi Amelie por primera vez.
Fue como asistir al prodigio de una criatura adorable cuyo solo y simple sueño consistía en intervenir estratégicamente en la vida de los demás con el fin de hacerles la vida más amable y feliz.
Amélie, una estratega de la magia (en un Paris que si ya es bellísimo, en esta historia roza lo mítico), que se inventó juegos en las nubes, que lanzó por satisfacción piedras al Sena, que observó a la gente y dejó volar su imaginación me habló del lugar en el que me gusta estar, el mundo entero como un solo torbellino de magia insuflada a los pulmones.

Hay muchos que creen que no se puede, pero se puede.

Es cosa de detenerse y observar, de hacer el ejercicio de escucharse el propio corazón, tan atentamente y en tanto silencio que el bombeo llegue a inundarnos por completo y todo nuestro cuerpo sea un solo latir, un solo sonar de tambores, hasta sentir como el corazón crece y crece de tal modo que se logra amar a una furia y a una velocidad indescriptibles.
Entonces se engarzan prodigiosamente el gusto de reconocernos humanos contradictorios e imperfectos pero conocedores de todos los secretos de la vida y el poder absoluto de hacer crecer el corazón a voluntad para destinarlo al solo placer de repartir magia.
¡Qué sería de nosotros sin las nubes!

Parece una locura.
pero se puede.
Estoy segura que se puede.

Libertad

2007-04-09T08:27:00.000-07:00

Cuando uno escribe es inevitable pensar en los ojos que le seguirán con atención.
Y en esa lógica es tremendamente difícil escribir en libertad.
A veces uno escribe para si mismo, se deja envolver por la magia del día, el estado del tiempo, el clima, los ánimos y entonces las letras florecen como testimonio auténtico del pasar de los días.
En otras ocasiones, al pensar en los ojos tras la pantalla y lo que ellos provocan se lanzan misiles teledirigidos con la sola intencion de llegar directamente a un blanco.

Sin embargo no hay valor más dulce y sonoro que el ejercicio de escribir en libertad, en la libertad de crear sin pensar en mas allá, sin sentirse atado, perseguido, acosado, juzgado, malinterpretado...
Escribir, escribirlo todo, que don tan maravilloso, soltarse las amarras, volar sin tajamares de racionalización, sin ataduras, sin esperar reacciones ni aventurar respuestas...volar al escribir, escribir al volar, hacer volar techumbres, barajas, sombreros, relojes con las alas extendidas como arcoiris embriagados en luces.

Tan solo destellos.
Letras que se atropellan, que van y vienen, poesía que se ahoga y se contiene en la garganta, que más da que haya mil ojos tras esta pantalla cuando el punto aparte no es más que la constelación de todas las maravillas.
Solo escribiendo en libertad podemos gritar en todos los idiomas vestidos de rutilantes arlequines.

No volveré a sentirme con las manos atadas ni con mil ojos siguiendo la huella de mis pasos, que más da, si es el silencio al fin el que resguarda y fiscaliza nuestra libertad.
Tan solo destellos que pueden apagarse un día y reinventarse al otro, nacer y morir en una página de bosque para resucitar quizá nunca quizá siempre en alguna vieja taberna donde solo convergen los amigos.
El día a día se teje entre sueños y en la punta de la luna podré clavar mi amor entero como una bandera de rutilantes colores y donde me pondré en el andar de cada día la armadura que proteja al escribir mi tan ansiada libertad.

Se ha ido

2007-04-05T06:26:00.000-07:00

Lo visité un par de veces, me gustaba su foto porque lucía guapo.

Era de esos bloggers que te los encuentras en varias partes y nunca visitas, pero recuerdas su nombre, su avatar y hasta el nombre de su blog.

Ayer estuve con mi querida Hetsah (de Colombia) y me contó.

"Se nos fue un blogger, falleció este Domingo, yo le quería entrañablemente"
Entonces sus ojos se llenaron de lágrimas y yo no pude sino contener la voz, me traspasó en el dolor y no solo porque se apaga una luz tan joven en este mundo sino por la constatción dolorosa del cariño real que se genera en este universo.

Se ha ido Hugo y su página sigue y seguirá estando ahí, abierta, online, recibiendo comentarios quien sabe si para siempre.
Llevo casi dos años en la blogósfera y he tenido la oportunidad de conocer tanta gente, tantos amigos, tantos conocidos y otros tantos cuyas letras sigo aún en el silencio, somos parte de sus vidas y han llegado a ser parte de las nuestras.

He sido testigo de romances fugaces y otros tantos más duraderos, he visto en el transcurso de este tiempo nacer varios cachorros Blogger... Amandita (de la Pancha), Máximo (de Marcylor y Esteban), Vicente (de la Eterna Despistada), he visto blogs que han muerto y han resucitado, otros que se han ido para siempre, grandes amigos, avatares de la vida que va y viene, peleas furiosas y amores porfiados que no cesan, que no callan y no paran.
He visto la vida misma en una amplitud grande, abierta, me ha gustado, claro que sí, ya a estas alturas más que una moda, escribir es parte de la vida.

Hoy estoy triste, en varias ocasiones imaginé cómo sería cuando uno de nosotros partiera para siempre, su espacio detenido, el recuerdo intacto, sus letras abiertas a todos, como un regalo, como una parte suya que nunca, jamás se irá.
Un abrazo a la lejana distancia querido Hugo, en la más cierta de las cercanías, porque si algo lindo nos dejaste es tu presencia entre nosotros para siempre.

Silencio

2007-03-23T06:29:00.000-07:00

Por estos días no me salen las letras, no me resultan, al menos no en La Casa del Castor.
Es extraño, yo, que siempre tuve tanto que decir.
Tal vez sea hora de guardar silencio, silencio absoluto, profundo y permanente... al menos mientras observo y sigo observando.
Qué hay de malo en el silencio?
A veces hace más ruido que todos los sonidos reunidos, a veces es bueno, a veces incluso hasta mejor.
Silencio, de ese que calma furias, contiene estallidos, alimenta almas.
Hay veces en que se pierde involuntariamente la razón y no queda más que abstenerse a las palabras.
Renuncio al acoso y la vigilia, renuncio a los ojos que me observan y a responder lo que no quiero responder.

Los que me conocen sabrán donde encontrarme , saben que siempre estoy en los rincones en que los ruidos del alma me resultan mejor.

Amigos míos, los espero en aquellos lugares.
Por estos días, en la Casa del Castor se disfrutará de un muy necesario silencio.

Paciencia...Y qué mas?

2007-03-21T07:08:00.000-07:00

Juro que le tenía fe.
Juro que no hallaba la hora en que los choferes dejaran de ser asaltados y se subieran payasos transpirados a agarrar a la gente pal chuleteo y heladeros lanzas, y que las micros no les pararan a los escolares y los trataran mal.

Juro que odiaba la 300 por flayte, a la 248 por tortuga, a la 422 por que no pasaba nunca, a la 204 por darse la tremenda vuelta, a la 228 por pasar tan lejos.
Pero diablos, al menos me dejaban en la pega en media hora y por $380 y si faltaba una al menos tenía a la otra o a la otra o a la otra.

Estoy con rabia, estoy con rabia por la gente, estoy con rabia por el tiempo perdido, estoy con rabia porque le tenía fe, juro que le tenía fe y la mejor disposición. Y ya no.
Han pasado los días y al menos ya no se siente tanto calor como hace un par de semanas, el aire más fresco colabora en parte con hacernos el trayecto más grato.

Siempre he sido paciente, sobre todo con las ocurrentes ideas de cada uno de estos gobiernos que nosotros mismos hemos elegido.
Pero este plan está muy lejos de haber sido bien pensado, la idea es buena, lo reconozco, sin embargo, para que una idea buena prospere todos los factores que la sostienen tienen que haber sido cuidadosamente pulidos y estratégicamente planificados. No es el caso.

No sé que va a pasar y ya no voy a seguir escribiendo por ahora porque tengo mucha rabia y no quiero desprestigiarme en este sitio con todas las palabrotas que en estos instantes me consumen.

Se me agota la paciencia y me comienza a inundar el desespero.
Amigos del extranjero, no voy a invitarlos a conocer la capital de mi país.... por ahora.

Su nombre era Alejandro

2007-03-15T08:41:00.000-07:00

Alejandro. Y quedó archivado, perdido quizás para siempre en algún sitio lejano del tiempo y la nostalgia.De vez en cuando recuerdo sus ojos, muy de vez en cuando, tan solo cuando la voracidad de las actividades diarias me regalan instantes (muy pocos) para el ocio.
Sin embargo, más seguido que olvidado, repito su nombre que crece como el eco entre los vestigios de tantas paredes viejas.

El era algo así como un Terry Grandchester, el más grande de la clase, el más rebelde, el único que fumaba a los 12 años y nada le importaba, ni arrancarse por las ventanas cuando entraba el profesor de matemáticas, ni usar la corbata desatada, ni cortarse el cabello revuelto, salvaje, cuando todos los demás niños (dos años más pequeños) eramos obligados a respetar la férrea disciplina de ese colegio inmenso en medio de la ciudad.
Nada le importaba al rebelde aquel de ojos oscuros, ni el orden, ni las reglas, ni las normas, ni el rubor de mis mejillas el día en que me miró por vez primera para decirme entre caricias de durazno y un beso robado al pasar que jamás nada lo había domado de tal forma como el encuentro con mis ojos.

Tal vez es una historia ya demasiado olvidada, como tantas otras que también he dejado atrás.
Hoy recordé su nombre en el instante preciso en que un viento norte me sacudió el cabello y me remontó al instante mágico del amor primero que según dicen...jamás se olvida.
No se olvida ni con mil amores aunque ya no existan esos cuadernos viejos en los que en un otoño lejano escribías dentro de un gran corazón dibujado con tinta púrpura: "Claudia y Alejandro".

A que hueles?

2007-03-13T08:47:00.000-07:00

Nada, solo disparo letras el día de hoy en medio de este Santiago luminoso que no abandona el verano, que se mueve a pasos tenues entre un plan de movilización que intenta hacernos la vida más sencilla y que sin embargo, hasta ahora, se conforma con vernos sudar a toda hora del día.
Jugando a mover los dedos tras esta pantalla que me ha visto tantas veces tejer historias, ciertas y de las otras, dulces y de las no tanto, intentando entender amores extraños a los que sin embargo ni en esta vida ni en otras miles (si las hubiera) podría ser capaz de corresponder.
¿Qué quiero hoy por hoy?
¿Dejar que pase el tiempo implacable así sin más para ver como se va la vida entre los dedos y un teclado?
¿Detenerme en el instante auspicioso en que mil luces me llaman a un encuentro imaginado?
O acaso tan solo tejer entrelíneas para ver como viven y van los días en esta Casa del castor que me ha regalado el sabor de tantos momentos...
A veces no quisiera estar más encontrada, y otras tantas, como hoy, tan solo añorar la lluvia, el aroma de la madera entrando por la ventana, el batir de las alas de un cuervo sobrevolando una ciudad cualquiera recordando vidas pasadas en que lo soñaron poeta.

Dejarme acariciar por unas manos lejanas al final de un sendero cualquiera, que me tape los ojos para tan solo sentirle el aroma.

A qué hueles, me pregunto... a caricia de agua, a vaho de la mañana, a roce de espuma rompiendo en las rocas entre rugidos blancos, a arpegios de guitarra entonando serenatas.

A campanarios viejos donde convergen palomas errantes entre el doblar campanas lejanas.

A frutas frescas, pastas italianas, piedras de colores, agua, pasto, viento, lodo, a cuerpo silencioso, lejano, doliente, alejándose entre los cerros... a viento celeste despeinándote, a cielo.

A qué huelen tus manos moldeando recuerdos, diseñando cantos, resaturando viejos conciertos de otros artistas, de cientos de historias ancestrales.

A qué hueles, me pregunto, pero cierro los ojos... y te siento.

Asignatura Pendiente

2007-03-10T08:41:00.000-08:00

"Tengo ganas de no tener ganas,
de comprarme un boleto de regreso al ayer"

No todo lo que escribo tiene por qué entenderlo todo el mundo, hasta la fecha con mas de 150 escritos y casi dos años de blog aún no logro comprender la finalidad completa de estas líneas, de estos renglones a veces torcidos que se llenan día a día con el andar del tiempo.
Pido disculpas ahora a quien no pueda entender este post o tal vez tantos otros anteriores en los que me he visto escribiendo sumida quizá en otros tantos desconciertos.

Un guiño insomne en Alemania, una sonrisa comprensiva en Finlandia, otro suspiro en Maipú y unos ojos atentos en tu isla lejana... es con todo lo que habré de conformarme.
Canta Ricky Martin una letra escrita por Arjona quien sabe en qué circunstancias remotas, la oigo y la repito como tantas otras veces en que también la he cantado sin prestar mayor atención a la letra.

Tampoco ahora. Solo la oigo intentando desenredar estos últimos días, verificando qué tantas ganas tengo de no tener más ganas de nada y efectivamente comprar ese boleto que me retorne al ayer... pero a cuál ayer...a cuál, si el hoy me gusta tanto.

Quizá no más que a ese ayer cercano de hace un par de años cuando abrí estas páginas temerosa de no saber para qué ni adonde me llevarían, de ese ayer en que abombada por la novedad me dejé enredar y enamorar de las letras más hermosas que había leído jamás, tal vez no quiero ese boleto y si me lo ofrecieran ahora quizá no haría otra cosa más que romperlo frente a mis ojos y solamente sonreír.

No entienden nada.
No importa.

Son mis amigos y sabrán que de cuando en cuando esta Kiantei adolece de cierta inmadurez, se le tamabalea el piso y busca escribir y soltar, dejar fluir, manar, brotar, cantar y caer ebria de todo lo que el mundo venga a ofrecerle.

¿Sonríes?

Es la primera vez que escribo para ti, no sé si lo vuelva a hacer pues ya ves, así estoy aún sintiendo las réplicas de un movimiento de tierra que no tengo claro si ha de parar aún.
Un balde de agua fría gratuito y forzado.

No me escribas por ahora, aún no pasa. Aún debo rendir exámenes para los que no he terminado de estudiar, aún tengo temas que no reviso, que no sé como empezar, líneas que no he escrito, respuestas que no se me han dado, aún tengo por ahora una asignatura pendiente.

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(Si no fuese porque tengo demasiado respeto por mis letras, este escrito lo habría mandado al diablo, del mismo modo en que te habría mandado al diablo desde el primer día negra malnacida y mugrosa si hubiese siquiera adivinado el maldito infierno por el que me harías pasar)