Yo Decido

El problema no es la Píldora como tal, ni los métodos anticonceptivos tan o cuan cuestionables.

El problema es el atropello a la libertad de decidir.

Y ya este país vivió demasiados años en Dictadura como para permitir que ahora vengan y rayen la cancha a su albedrío.

Ya no estamos para esos trotes de Decretos con fuerza de ley ni toques de queda.

Ya este país la batalló bastante para recuperar sus derechos naturales humanos y de decisión.

Y se vive en una república libre donde los derechos deben ser respetados.

"Por la razón o la fuerza" dicta el escudo, frase tan cuestionada por generaciones y que sin embargo personajes de traje y corbata obligan a aplicar casi paradójicamente.

Nos movilizamos entonces, en vista de que la razón de ciertas personas no reacciona sino por la fuerza.

Nos movilizamos y adherimos. Por la libertad para decidir.

Ever de Cholchol...Ese es mi Campeón!

El Ever tiene 4 años, calza 28 y tiene talla 6.
Chiquitito.
Así me llegaron sus datos y así me encanté con su nombre.

Me cuentan que es seco para la pelota, que se arranca de la sala y las tías lo salen persiguiendo y lo único que le gusta es jugar al fútbol .

El Ever vive en CholChol en plena región de la Araucanía, tierra de gente aguerrida, pobre y luchadora y que él al igual que muchos de sus compañeritos del Kinder caminan hasta 4 kilómetros para llegar a clases con viento o lluvia, con calor o hielo, así llegan a clases cada día con sus zapatos gastados y el espíritu derramándose de vida.

No conozco al Ever, se me ocurre que tiene la carita morena y las mechas paradas, que se le caen a veces los mocos tanto jugar a la pelota y que se los suena con la manga, como todo un rotito chileno, como un palomilla.

Se me ocurre que es choro y que llena de besos a la mamá y al papá cuando lo van a buscar al jardín por las tardes, que su mamá prepara pancito amasado por las mañanas con sus manitos regordetas y el papá sale a trabajar en alguna de las muchas empresas forestales de los bosques del sur de Chile.

Se me ocurre que tiene más hermanos, que a veces pelean y andan a caballo, que toman leche boca arriba debajo de la vaca, que en su casa hay harto pasto y que de tanto jugar y revolcarse se acuesta en las noches con las rodillas verdes.
Yo solo lo imagino, no es tan difícil conociendo nuestro Chile lindo de tantos contrastes.

¿Quieres mandarle un regalo de navidad al Ever? Me dijo el Vladi (nuestro príncipe Lechuga)

Le sonrío y digo: Pues claro amigo mío, nada más lindo que ser hada madrina de un auténtico palomilla bueno pal chute, chilenito y lleno de las semillas del alma de nuestro país... el Ever, claro que sí, Ese es mi Campeón!

Valiente Panchote

"Sangre para un Héroe"

La noche que lo balearon fue la noche de las antorchas.
Eramos miles las que desfilábamos cruzando la Alameda con el fuego en alto, la voz en cuello y la pancarta declamando justicia.
Era la misma hora en otro lugar de la capital cuando el Panchote vio aquello que le indignó:
Un hombre golpeando a una mujer.
No sabemos si era la mujer del golpeador o su hermana o su novia o su amiga.
Panchote tampoco lo sabía pero la misma indignación que nosotras manifestábamos le recorrió e hizo exactamente lo que cualquier héroe habría hecho: la defendió.

Fue entonces cuando lo atravesaron las balas y nosotras sin saberlo y en medio de 3000 mujeres hacíamos rugir la ciudad al son de los cantos, los vítores y los nombres de las 59 muejeres muertas en lo alto de nuestras antorchas.
El Panchote es hermano de la Clau, una de nuestras Mujeres chilenas de 30, la Faracita, y aunque la noticia nos duela y nos golpee más por la cercanía, más nos duele que haya sido por esas circunstancias, más nos duele que pueda ver trunca su vida y no pueda volver a caminar, más nos duele que en este país se sigan golpeando mujeres y quienes las defiendan salgan aún peor heridos que ellas mismas.

Hoy nuestro héroe necesita sangre, mucha.
Así que hago un llamado a los amigos que me leen de acá de Santiago de Chile a acercarse a la Posta Central (Metro U. Católica) a donar sangre a nombre de Francisco Barrera, no duele nada, no cuesta nada, no demora nada.

La noche que lo atravesaron las balas fue la noche de las antorchas, una noche tibia de luna llena en que la voz de miles de mujeres se hizo eco y sinfonía.
La noche en que nuestro amigo se convirtió en nuestro estandarte.
La noche de las antorchas que se vio teñida con la sangre de un héroe.
Valiente Panchote.
Te la devolveremos gota a gota amigo mío.

De ahí somos Compañeras!

De ahí somos, ahí estaremos, vestidas de blanco y portando antorchas.

Este Jueves 22 de Noviembre a las 20:30 hrs. en la Plaza Italia se encenderán miles de antorchas en un grito mudo contra la violencia que cada día gana más terreno no solo en este país sino en gran parte del mundo.
No tiene que ver con el feminismo.
No tiene que ver con el machismo.
No tiene ni siquiera que ver con la activista que tantas de nosotras llevamos dentro, las de 30, las mujeres chilenas que en otras épocas también nos movilizamos por causas que creíamos justas, por horizontes mejores y enarbolamos arcoiris y pancartas, proclamamos una alegría que llegaría y nos forjamos a sangre, sudor y lágrimas para edificar familia en medio de esta tierra bella, sangrada y dolorosa.

No tiene que ver con proclamas de moda, ni contra los hombres.

Es una lucha contra la sangre derramada y contra la que seguramente se seguirá derramando.

Ahí estaremos las Mujeres chilenas de 30, para ser un solo grito, un solo canto y una sola luz de antorcha.

(Y después nos vamos a celebrar mi cumpleaños, por supuesto, je je)

Quedan todos y todas invitados.

www.nomasviolenciacontramujeres.cl/

Compadres

Los sorprendí una tarde en la misma esquina de los encuentros de siempre, donde las sonrisas dibujaban el cancino andar de tantos años, donde se condensan de golpe todos los dolores del mundo. Y los encontré ahí abrazados, en la complicidad que solamente pueden sentir aquellos que han renunciado a ser dueños de sí mismos, en su ruptura fatídica con la vida ordinaria y con todos los avisos del tiempo desdibujándoles la piel.

Pareciera que ese pequeño espacio en medio de la ciudad gris viviera en un ámbito propio donde nunca es futuro, donde siempre es presente, donde el "Así sea" de la vida se conjugara felìz entre sus zapatos agujereados y zurcidos rezumando humedad, entre el frío tejido de hebras ásperas que ya no mellan, y donde un vaso de pipeño barato es el elixir de la vida, la razón y el medio, el principio y el fin.

Me miran sonrientes con su desdentada alegría, con la galantería de caballeros de tangos, de bohemias olvidadas en nostalgias húmedas, lanzando palabras bellas tejidas con el desconsuelo de los años, con la belleza de la poesía de las calles, de barrios matizados de esa miseria alegre del adoquín capitalino, me sonríen en el sueño imaginado de amores furtivos y luego se olvidan rápidamente quedando de nuevo sumidos sus ojos en un punto infinito, en la somnolencia tierna que acompaña a la borrachera.

Aún así mi pasar no interrumpe sus festivas conversaciones, sus encuentros de amigos de tantos años, compañeros de juergas, de canas peinadas con el limón regalado en la vega, de los aromas del vino, de sus frentes que cedieron al arado del tiempo.

Los dejo atrás, en su lugar de siempre, en los muros viejos que los han visto cada tarde, soñando la vida que pasó, la que los juntó un día a cada uno de ellos cargando bajo el brazo los dolores recaudados, sonriendo en la dicha de su historia presente, así, como cada día, a los compadres de aquella esquina.

Camino al Puerto

Sabes que regresaré con la marea a colgarme de tus cerros
cuando mis ansias de toda una vida hayan reunido la espuma
de tantas otras costas.
Estaremos nuevamente juntos conservando lo que en tus callejones de adoquines nos fue dado, en la miseria mágica de tanto poeta porteño cantando sus tangos al oído de los gatos de los tejados viejos.

Sabes que regresaré a tu soledad honda sumida en el sueño,
que acomodaré mis cosas en una casita en lo alto,
donde colgaré caracolas en mi ventana
y al hundirme en el vapor de los barcos que zarpan
esperaré paciente que mis últimos días se descuelguen
atisbando serena tu pobreza encantada
montada en la proa de viejos versos.

Volveré un día a tus calles viejo puerto como llamada de antes,
como respondiendo a tus cantos lejanos ,
los que me han traído tus mares durante toda mi vida,
volveré confundida en el arpegio de mil gaviotas,
arrastrándome en la ventisca y recostándome en la arena
hasta deshojarme al sol para recordar los días cuando tú y yo nos soñamos poetas.

Sabes que regresaré para dejar que sea el silencio maestro y dueño de todas mis tardes,
para dibujar el boceto del romance paseando por tus cerros al atardecer,
tus lomas bañadas de luces, tus adobes y vigas resistiendo al tiempo,
condensando historias como las de los borrachitos de la esquina que aún curtidos por la vida y la intemperie cambiaban de vereda para perseguir al sol.

Sabes que volveré Valparaíso a cantarte al oído el otoño de mi vida,
a compartirte con olvidado asombro el hábito del alma que se me ha hecho soñarte, a llenarme de sal el respiro y acomodada junto a las rocas escarpadas donde rompen las mareas resumiré todos los secretos de mi alegría y mi dolor vestida de espuma y coronada de mar, porque tú lo sabes, que aún desde la más inmensa lejanía yo hasta ti siempre volveré.

Y van Cincuenta...

Recuerdo claramente haber acusado en más de alguna ocasión a algún compañerito de colegio que sin ninguna razón aparente me tiraba el moño al pasar por el lado.
"Quien te quiere te aporrea"
Solía ser la respuesta con la cara llena de risa de la profesora o la mamá o la abuela o cualquier otro a quien le contásemos.
En ocasiones la respuesta también podía ser:
"Afórrale tú también"
Y así era la creencia y la tradición popular con la que varias generaciones de chilenas han crecido y siguen creciendo.
Quien te quiere te aporrea.
Linda respuesta. Linda y macabra. Ilusa para las ilusas que siguiendo la premisa se dejaban aún golpear o arañar por aquel mágico ser que les robaba los sueños.
¡Cómo quieren los chilenos! Matando más que la ETA y en menos tiempo.
Hay que ver las cifras solamente para calibrar tamaño amor.
Hora negra para Chile cubriéndose de sangre, de barbarie frenética y reaccionaria de tiempos ancestrales.

¿Qué está pasando por las oscuras visceras de la testosterona asesina?
Qué está pasando en el goce conyugal del maltrato, mutilación y exterminio...quizá eso...goce.
Como leí por ahi quizá el intrincado inconsciente masculino del chileno no tolera ver a una mujer sentada en el poder....quién sabe, puede ser.

Odio e intolerancia profunda, milenaria, ansias de reivindicar su fuerza atávica, su barbarie.
No propongo nada pues no se me ocurre en que podría aportar, qué hacer, qué decirles si tantas de ellas siguen viendo en las cachetadas muestras de amor, en las patadas el cariño intrínseco de los años juntos, en los golpes y asesinatos el derecho absoluto de "Su hombre" y en la consigna de la sangre la total certeza de un amor enfermo pues están seguras de que en el fondo quien las quiere las aporrea.

Qué desolación.

Wena Naty!!!

Con mi hermana chica, la Valentina (Ilustrísima escritora Puta Asesina) tenemos un juego a la hora de aburrirnos:

Escogemos un transeúnte común y le sacamos un perfil socio-cultural:

"Ese es Garrero"

"Le gusta el Sound"

"Trabaja de vendedor en una Ferretería"

"Le escribe poemas a las pololas"

"Los papás son canutos pero él no porque cuando chico lo obligaban a ir al culto y no le gustaba"

Y así sucesivamente hasta terminar muertas de la risa.

En esa misma lógica analicé a la Naty en plena "acción"

Y no le vi cara de enamorada ni le vi cara de lujuriosa.

La Naty se moría de la risa y el "beneficiado" también.

Lo mismo el novel camarógrafo.

Se me figuró los viejos tiempos, los tiempos antiguos cuando los escolares se arrancaban a la vuelta del colegio a fumarse un cigarro a escondidas o a tomarse su vinito en caja camuflado.

Ya en mis tiempos de colegio la misma estrategia era para armar un cigarrito más potente o agarrarse a besos a escondidas.

Son los tiempos, tiempos en que nada me extraña ver cada mañana frente a mi ventana de la plaza Santa Ana a las chicas del Liceo femenino extender sus delantales en el pasto y entregarse a amores frenéticos entre chicas.

Heterocuriosos, homocuriosos, sexocuriosos.

La Naty tiene 14 años.

14 años en los que en resumen en la Tele no ha parado de ver las noches sexuales del 11, las chicas de Mekano con sus exuberantes humanidades al ritmo de sones vertiginosos, a Fabricio dorado al sol, a las Lulis (la criolla y la otra) exitando a medio Chile, sexo a la mano, sexo candente, sexo en verano, sexo a la vista, sexo, sexo, sexo...el mejor gancho comercial.

¿Quién osa echarle la culpa a la Naty?

A lo más les sacaría un perfil socio cultural al par de padres que tiene porque de que algo pasa ahí... algo pasa.

A lo más la culpa la tiene el mala leche que subió el video a Internet.

No la Naty.

Y no es porque no sepa lo que hace, lo sabe, y vaya que lo sabe.

Pero bueno.

Atentos a estas luces, atentos los que tenemos hijos bailando a esos ritmos, dorándose en brillantes y sensuales ofertas visuales y tan pero tan accesibles.

Ojo Naty con quien te juntas, Wena Naty porque aprendiste la lección (no me cabe duda), Wena Naty porque diste que hablar y ver las caras de horrorizados a los mismos hipócritas de siempre. Wena Naty porque ahora muchos padres tendrán que aplicar sabiduría de tiempos modernos en la crianza de sus hijos, tiempos modernos que cada día que pasa dejan de serlo para aventurarnos a nuevas y excitantes ofertas.

Feliz vida pequeña, todavía te faltan muchas cosas realmente buenas que sí vale la pena probar.

Putas que me gusta Chile

Na´ que hacer.
Soy patriota, patriota hasta las patas y chilena de tomo y lomo.
Hasta creo que si me hubiera tocado nacer en la época de la Reconquista de seguro habría andado a parejitas con Manuel Rodríguez y los húsares sorteando caminos y batallas.
Me gusta Chile, me gusta el vino tinto con carne y el blanco con mariscos, me gusta el aroma del humo cuando se prepara el asado y el carbón chirriando alrededor de una botella de cerveza.

Me gusta Chilito así tal cual, los senderos polvorientos adornados de parras y esteros y los quiltros que ladran en los caminos de tantos pueblitos que la batallan día a día entre los cántaros de greda, las cestas de mimbre o el saco de zanahorias, su gente guerrera, gordita, arrugada por el sol y sus manos con callos de tanto darle a la tierra.
Me gusta ver a los cabros chicos corriendo detrás de los volantines cortados, me gusta verlos echar "comi" con pasión de chilenos, de esas que nos sale fuerte y fregá cuando viene un extranjero a jodernos la pita, a decirnos que el pisco no es nuestro, que nuestra bandera no es la más hermosa del mundo o nuestro mar no es el más bello.

Me gusta el vinito con duraznos y ver a los curados zapateando una cueca con una empaná caldúa en la mano y en la otra el vaso plástico de chicha.
Me gusta el aroma de Valparaíso en cualquier época del año, las casas encaramándose en los cerros, las luces de los barcos, las mil gaviotas de nuestra costa inquieta.
Me gusta Chile entero, su Chiloé lluvioso, los lagos más bellos del mundo, las selvas indómitas, los campos de trigo, los valles generosos, su desierto imponente, sus ventisqueros, la cordillera silenciosa, los volcanes y el alma del pueblo de historia viva.
Me gusta estar en mitad de este 18 aunque ni siquiera sea 18 y que esta frase la entendamos solo los chilenos.
Me gustan los garabatos de mi patria linda, esos tan chilenos y que nos salen como de tan adentro, con tanto sentimiento,
Putas que es linda mi tierra.

Me gusta ser chilena, me gusta mi tierra de borrachitos de la Vega, de terremotos de la piojera, de perniles con ají, de cuecas, de humo, de gente linda, de poetas delirantes, de amores clandestinos.
Me gusta mi Chile lindo, na que hacer.
Feliz 18 y que siga la Fiesta!!!

Paciencia...Y qué mas?

Juro que le tenía fe.
Juro que no hallaba la hora en que los choferes dejaran de ser asaltados y se subieran payasos transpirados a agarrar a la gente pal chuleteo y heladeros lanzas, y que las micros no les pararan a los escolares y los trataran mal.

Juro que odiaba la 300 por flayte, a la 248 por tortuga, a la 422 por que no pasaba nunca, a la 204 por darse la tremenda vuelta, a la 228 por pasar tan lejos.
Pero diablos, al menos me dejaban en la pega en media hora y por $380 y si faltaba una al menos tenía a la otra o a la otra o a la otra.

Estoy con rabia, estoy con rabia por la gente, estoy con rabia por el tiempo perdido, estoy con rabia porque le tenía fe, juro que le tenía fe y la mejor disposición. Y ya no.
Han pasado los días y al menos ya no se siente tanto calor como hace un par de semanas, el aire más fresco colabora en parte con hacernos el trayecto más grato.

Siempre he sido paciente, sobre todo con las ocurrentes ideas de cada uno de estos gobiernos que nosotros mismos hemos elegido.
Pero este plan está muy lejos de haber sido bien pensado, la idea es buena, lo reconozco, sin embargo, para que una idea buena prospere todos los factores que la sostienen tienen que haber sido cuidadosamente pulidos y estratégicamente planificados. No es el caso.

No sé que va a pasar y ya no voy a seguir escribiendo por ahora porque tengo mucha rabia y no quiero desprestigiarme en este sitio con todas las palabrotas que en estos instantes me consumen.

Se me agota la paciencia y me comienza a inundar el desespero.
Amigos del extranjero, no voy a invitarlos a conocer la capital de mi país.... por ahora.

P A Z

Hoy murió Pinochet.
No voy a salir a celebrar por respeto no más, porque todos los muertos merecen respeto, aunque estén bien muertos.
No voy a salir a descorchar champaña y mojarme entera ni a bailar al parque forestal al ritmo de una batucada como tantos miles lo están haciendo en estos instantes por las calles del centro.
No voy a subrime al auto a tocar la bocina para festejar quizá el que haya muerto justo hoy cuando se conmemora el Día Internacional de los Derechos Humanos.
No voy a reírme en la cara de sus adherentes amontonados frente al Hospital militar mojando con sus lágrimas los posters y fotos que han traído colgados al cuello.
No voy a abrazarme de felicidad con nadie, ni le pediré al diablo que por favor no lo mande de vuelta.
No haré nada de eso porque al fin y al cabo hoy, a pesar de que no es un día cualquiera para este país, no es ni más ni menos que un día de PAZ.
De paz larga y anhelada, de paz envuelta en vientos nuevos, no de dolor, no de alegría, no de justicia, no de llanto (no hay por qué) pero tampoco de risas.
El dictador se fue al fin, sin pagar sus culpas, sin arrepentirse, sin responsabilizarse, sin mayores dolores, sin reconocer siquiera el dolor de las familias de los más de 3.200 muertos de la dictadura militar.
Hoy es el comienzo del fin.
Del fin de una era dolorosa, el comienzo de un nuevo ciclo en que uno de los último tiranos de América Latina va a quedar al fin bajo tierra.
No se puede sentir otra cosa hoy que Paz, enterrar en paz, sentir en paz, respirar en paz, evaluar en paz, escribir nuestra historia en paz.
Hoy es un día nuevo para nuestro país.
El dictador Pinochet ha dejado de existir.

Si no hay Justicia hay Funa

A G O T A D A
Así es como me siento a estas alturas del año.
Nunca me había pasado en Octubre, todo lo contrario, la llegada de la primavera siempre me sostuvo en un vilo mágico, suspendida en el aire, flotando entre el aroma de las rosas emergentes y los últimos vapores de las Fiestas Patrias.
Pero este año no.
Partiendo por este clima desatado que nos tiene ya tan entrada la primavera entre temporales de viento y lluvia y soles tímidos que no solo no entibian ni siquiera el ánimo sino que encima resfrían.
Pero no es eso, no es solo el clima.
Las movilizaciones estudiantiles que comenzaron en Mayo con esa fuerza arrolladora que no veíamos hace tantos años para pedir gritando por sus derechos lejos de calmarse con las propuestas insípidas del gobierno fueron el caldo de cultivo para desatar la furia nuevamente.
Y no es que sea malo, al contrario, es ahora o nunca, es en este gobierno y no en otro, es en este momento de la historia y no en el que viene porque ya ha pasado demasiada agua bajo el puente.
Los nervios en un hilo es saber que cierto alcalde fecundado en el vientre de la dictadura cierra dictatorialmente el año escolar de una decena de jóvenes de cuarto medio y le niega la matrícula a otros tantos más de tercero para el año que viene en forma arbitraria, parcial e intimidante y este gobierno por todos elegidos se cruza de brazos y repite la misma frasesita archiconocida y con sabor a despreocupación e inoperancia de: "No negociaremos bajo presión"
Han comenzado de nuevo a movilizarse, este Octubre tenso, este Octubre turbio y de malos presagios, paero aquí estaré de nuevo en el apoyo de ciudadana, de madre, de mujer comprometida en los avances de éste país, aunque me deslome, aunque el agotamiento me supere y las fuerzas cesen, aunque las letras dejen de sostenerme (como lo han hecho), aunque me parta el alma ver a los jóvenes de este país siendo mojados, perseguidos, arrastrados, desalojados con violencia, expulsados de sus colegios, despreciados, desoídos, jóvenes niños, como los míos, como los de tantos otros.
Si no es ahora cabros, no es nunca.
Vamos que se puede.

Vamos a decir que No...

El día estaba tan lleno de sol como hoy, han pasado 18 años y todavía se me agolpa en la garganta la emoción de esa jornada, la esperanza de la gente, el brillo en las caras de una de las primeras opciones realmente concretas para terminar al fin con el reinado de la dictadura y con uno de los períodos más oscuros de nuestro pueblo.
Chile entero se volcó a las calles a dar la lucha con su lápiz mina, el país se transformó en una fiesta en donde no estaba ajena la tensión y el manto de dudas y presión a la que los militares nos tenían acostumbrados, todavía podía pasar cualquier cosa, pero la gente creyó y como creyó fue que se logró.
El 5 de Octubre de 1988 ganamos la primera batalla contra el tirano y triunfó el NO.
Andaba con mi jardinera de cotelé lila y mi panza de 9 meses, como tenía 17 años todavía no tenía derecho a voto, pero me sentía partícipe de la historia, me sentía ganadora también y salí a las calles en la convicción de que mi hijo nacería (cuatro días después) en la paz que nos daría una auténtica transición a la democracia...
Había vendedores de helados, de mote con huesillos, volantines bailando al viento, las calles llenas de gente, un sol radiante, y el día avanzaba. Era nuestro primer plebiscito en más de 17 años y recordé la lucha.
Recordé las peñas en la capilla coreando salvajemente el Y va a caer (el asesino Pinochet), El largo tour (Por Pudahuel y La Bandera), El cuervo (sembrando las ruinas y el desconsuelo) y tantos más, recordé los meetings en las plazas, los panfletos clandestinos, el Chino Quilán que murió de una bala en la nuca arrancando en una de las tantas protestas, los encuentros en el forestal, los milicos tirando balazos a diestra y siniestra en las noches del 83, los muertos del Mapocho, el Padre André que murió de una bala loca en su población, los curas perseguidos, recordé tantas cosas ese día como las he seguido recordando todo el resto de mi vida....
Y cayó la tarde, y llegaron los cómputos que recibimos con la guata apretada y el corazón hecho un nudo, y las caras de la derecha comenzaron a tornarse pálidas y sus rostros a lamentarse, y sus palabras a suavizarse después de tantos años de soberbia y nuestras banderas llenas de arcoiris multicolores comenzaron a llenar las calles y se hizo la música, la challa y el festín, y la gente abrazó a los pacos y los pacos por primera vez sonrieron y se dejaron abrazar, y lo más extraños, no había milicos en las calles, y el país dejó sus temores y se volcó a ellas y celebró, celebró con champaña y sonrisas, celebró con lágrimas y música, con teatro y cantos, con pena y esperanza.
Lo que ha venido después es otro cuento.
Pero ese día, ese día fue una fiesta que siempre me alegra recordar.

Actores Principales

Como con dolor de guata me tiene el tema, como con esos presentimientos de que se nos viene algo grande, algo histórico, que seremos testigos de una transformación no menor de la educación en Chile...
Etonces se me infla el pecho de orgullo, porque los protagonistas son nuestros hijos, mis hijos, los hijos de la democracia, los nietos de la dictadura.
Recuerdo jamás haber visto una movilización estudiantil que haya alcanzado estos niveles, ni siquiera en los años en que se municipalizaron los colegios, que fue justo el tiempo cuando yo estaba en la enseñanza media, cuando nos volcábamos a las calles para participar de las protestas hacia fines de la era Pinochet premunidos de banderas y pancartas.
Hace poco vi un documental sobre esos años "Actores Secundarios" retratando la frescura juvenil de estudiantes inspirados por grandiosos sueños, de su fuerza, de su coordenada disciplina que los llevó a agruparse y a movilizarse, de las tomas del Aplicación, de los meetings en la Alameda y de como sus sueños (nuestros sueños)chocaron estrepitosamente con el muro de la realidad de un mundo que jamás llegariamos a cambiar, de una generación de idealistas y de lo que llegaron a ser hoy en día.
Y la historia no para, puja y pulsa por seguir abriéndose paso y los jóvenes de ese entonces vimos parir democracia y la democracia de entonces nos vio parir a nuestros hijos, los que hoy se están tomando las calles, los colegios, vestidos de uniformes comprados a crédito porque de una u otra forma aunque gritáramos lo contrario nos hicimos parte del sistema.
Lo estoy viviendo particularmente de cerca, mis hijos son estudiantes de 3º y 4º medio en uno de los tantos "prestigiosos" colegios de educación municipalizada, se han tomado el colegio, se han movilizado, se han organizado y están formando parte también de los hechos que se están transformando en historia, junto a todos sus compañeros, de los otros colegios, de las otras regiones y del país entero, dándonos lecciones de coordinación pacífica, de organización, ellos...nuestros hijos.
Que envidia y que orgullo.
Ayer fuimos actores secundarios, los de los 80, pateando piedras y gritando revolución.
Hoy son ellos, los secundarios de los 2000 los Actores Principales, los protagonistas, sintiéndo el apoyo de un país entero, de las universidades, de los padres, de los profesores, hasta de los colegios de los ricos y los jardines infantiles, gritando en forma honesta y vigorosa sus honestas y elementales peticiones.
Y eso, eso, me llena de orgullo.
Actores principales.
Fuerza cabros, fuerza hijos, lo van a conseguir.

Rodrigo

"Mucho más que una simple interpretación criminológica"

"Cerraron las cortinas,
juntaron esa puerta
trataron de encontrar una salida…
pero la madrugada
traía entre sus alas
al indeseable sol de la partida…"

("Los Ojos de Rodrigo" Fernando Ubiergo)


6 años tenía Rodrigo cuando su cara se me empezó a aparecer por todas partes.
Yo tenía 8, fue en el invierno del año 79.
Nunca vi a tanta gente convulsionada con una noticia, ni siquiera en los primeros años después del golpe militar donde todo se mantenía en un hermético y macabro silencio.
Me acuerdo haber visto a Don Francisco en la tele casi llorando para pedir que lo devolvieran, y por primera vez en mi vida empecé a escuchar las palabras atroces que se me quedaron grabadas en la mente: rapto, secuestro, extorsión, rescate, conspiración...

Entonces las calles comenzaron a llenarse de su rostro, las ventanas de las micros, los almacenes, los taxis, los patios de los colegios, el consultorio, los edificios, todo estaba tapizado con su sonrisa de ángel, con su pelito rubio cortado a lo príncipe y su polera de rayas.
Y Rodrigo entonces comenzó a ser parte de nuestras vidas, no hablo de la mía solamente ni la de mi familia, sino de las vidas de todos y cada uno de los chilenos que seguimos con angustia dolorosa los días atroces de la desaparición del pequeño Rodrigo Anfruns Papi.

Desapareció esa tarde de la casa de sus abuelos, la policía entera fraguaba hipótesis, los días pasaban y la dolorosa angustia que vivía la familia la vivíamos también cada uno de nosotros, impotentes sin poder ayudar, sin tener como ayudar, escuchando versiones, rezando, intentando verlo o aún imaginarlo en las calles, en las plazas, en cada lugar donde andabamos, Rodrigo en algún lugar, Rodrigo perdido, Rodrigo vivo, Rodrigo jugando, Rodrigo sufriendo, Rodrigo no aparece, Rodrigo, Rodrigo, Rodrigo...

El sentimiento fraterno que me nació hacia este pequeño aún en mis cortos años se condolía más con el sentimiento de una madre que el de una hermana , aún siendo casi de su edad en esos días en que apenas se dormía de la angustia, en el invierno más helado que he visto pasar, en la mañana en que lo encontraron muerto, vejado, torturado y con la terrible incertidumbre de su muerte que hasta el día de hoy no se dilucida.

Nunca le creí a Tuane(*) sus conjeturas, ni sus reflexiones, ni sus argumentos, no porque dudara de sus investigaciones ni de sus potentes artificios de sicólogo criminalista experto y docto, no porque mi mente no le creyera, sino porque mi corazón nunca le creyó.
Nunca me tragué la historia del pequeño apenas más grande que él que lo llevó a un sitio eriazo y le asfixió hasta matarlo cuando se opuso a su agresión sexual enterrándolo sin misericordia en aquel terreno baldío en el que tantas veces rastrearon los perros , en el que tantas veces hurgaron cada recoveco centímetro a centímetro sin hallar siquiera una pista que los llevara a algún indicio cierto o relativo.
Y no me equivoqué.

A esta altura ya pocos le recuerdan y los que aún no le olvidamos tampoco olvidamos la pena y el desespero de esos días de terror.

Al menos para mí Rodrigo no ha pasado, seguramente ya nunca pasará, porque conforme han transcurrido los años de cuando en cuando su recuerdo se levanta en nuevas pistas y nuevas esperanzas de saber la verdad, hablándonos desde su sitio celeste, no dejando que su recuerdo se borre tan fácil, acompañando la memoria de tantos miles más que cayeron en las conspiraciones oscuras del período más triste y doloroso de nuestro país, porque Rodrigo fue uno más, y su madre lo tiene claro, y su país lo tiene claro, y yo lo tengo claro y su gente lo tiene claro, la misma que sufrió el dolor de perderle y que lo mira aún sonriente suspendido en sus 6 años, con su polerita de rayas y su melenita de trigo, sonriente, en el país donde nunca más se repetirá su muerte.

(*)Hernán Tuane Escaff, Sicólogo criminalista, autor de "Rodrigo, una interpretación criminológica", de 1983

Ganaste

Así, tranquila, piola, sonriendo, ganaste, te las mandaste.
La verdad gran fe no te tenía debo admitirlo, en un principio mucha sonrisa, el prejuicio tal vez de la fachada de señorona apitutada, pero después con el tiempo, me dediqué al ejercicio de observarte.
Tuve mis dudas, claro, no fueron los otros, claro está, los otros dos eran un par de payasos, uno medio soñador y el otro...bueno, el otro me dejó hasta con un sentimiento de piedad, pero en fin.
El que me hizo dudar fue tu guapo contendor, canchero y carismático y te reconozco que hasta el último minuto me anduvo haciendo ojitos, pero no.
Me lavé la cara y me dispuse a mirarte con la frialdad de la distancia y despojándome así, de todo sentimiento feminista, de toda bandera de lucha anterior y de todo prejuicio te ví claramente, te observé largo rato, y me asombré al estudiar con detalle cada paso que has dado, la astucia de cada manejo, la palabra exacta, la cordura, el bagaje.
Mi voto no fue afectivo en lo absoluto, porque creo que muchos lo fueron, puedo decir con todo orgullo que fue de pleno convencimiento, en Diciembre y ayer, y se me apretó el gozo en la garganta cuando escuché los resultados, el mismo que sentí el Jueves en plena Alameda ahí apretada entre una multitud de miles que coreaban tu nombre, cuando de vuelta me fui en el metro sonriente con la cabeza llena de challas y tu chapa en el pecho.
Hoy día amanecí contenta cuando te ví en todas las tapas de los diarios y percibí que Chile no ha perdonado mientras no se haya hecho justicia, que no los vamos a dejar aún manejar este país, que no los queremos porque no podemos olvidar todavía, que aún no ha pasado tanto tiempo, que el dictador todavía no se muere y que muchos muros aún huelen a sangre, que todavía estamos jóvenes los que en ese tiempo eramos niños y que aún hay muchas madres con la foto en el pecho esperando todavía un miserable consuelo.
No, todavía no, todavía es muy pronto.
Amanecí felíz porque ganaste y más que por ser mujer es porque eres una gran persona.
Te admiro Michelle.
Felicidades Presidenta.

Y hoy...es el de él

Sé que no debiera ni recordarlo, pero que diablos,
el viejo está de cumpleaños un día después que yo
y el asunto me persigue desde siempre.
25 de Noviembre, cumpleaños del dictador.
Ya no sé cuantos serán, 85, 86, da lo mismo.

O tal vez no, tal vez no da lo mismo, porque mientras más tiempo pasa, más se acerca a su muerte y más se aferra a su impunidad.
No faltarán las buenas almas que no guardan rencores y se compadecerán de su cáscara senil, de su porte encorvado de abuelo bonachón.
Sin embargo, y a pesar de creer férreamente en que este país ha avanzado en sus dolores, no puedo estar tranquila, y ningún chileno puede estar tranquilo viendo morir en la más completa tranquilidad al más grande dictador, asesino y ladrón que ha tenido este país.
No te deso felíz cumpleaños, viejo, no podría, solo me acordé, como me acuerdo cada año, y como lo seguiré recordando, lamentablemente por lo que me queda de vida, y como te seguirán recordando, seguramente, y por muchos años más miles de chilenos que sufrieron bajo tu maldito bototo, y que siguen esperando que no te mueras todavía, que te conserves un buen tiempo y que nos dures muchos años más, muchos años, para tener tiempo de sobra para hacerte pagar uno a uno tus crimenes, peso a peso tus robos, día a día los dolores de una generación completa de chilenos, Don Augusto José Ramón Pinochet Ugarte.

Dios mío, Ilumíname

Me creerán que no lo tengo claro. Para nada.
A Lavín lo descarto de una, ahí no tengo dudas, pero con los otros tres me pasan cosas, debo reconocerlo.

A Hirsch, por ejemplo, lo encuentro, como dirían las abuelitas “Dijecito”, como tan renovado y sonriente, como con el pasado y el alma limpita.
Me cae bien este Tomás, siempre positivo, andando en micro, vendiendo la del combatiente, con el manifiesto comunista recalcitrante siempre bajo la axila, convocando al pueblo muy al estilo Gladys Marín, reunidos en estadios enfervorizados y llenos de banderitas negri-rojas al viento y hablando desde un podio a su multitud fervorosa como si estuviéramos en los mejores años de la lucha armada, con los panfletitos listos para ser arrojados al viento y con sus discursos comunistoides de poeta combativo.
Si lo veo con la banda tricolor?,
De verlo lo veo, pero como haciendo parodia, como auto simulándose en algún programa tipo CQC.
Igual el tipo me cae bien, pero me entra la duda.

A Lavín le tengo buena no más, creo que es un buen tipo, no creo que sea un mal gallo, tiene su familión, sus buenas intenciones y nada más.
Payaso le dicen muchos por ahí, yo no sería tan dura, el tipo ni siquiera me causa gracia.

Piñera en cambio la lleva, siempre me ha gustado, es como chistosón él, como padrino buena tela, siempre lo he encontrado muy clever (aparte de atractivo), canchero, simpático y aparte, exitoso.
Pero me detengo en él con cierta curiosidad, me cuesta verlo con la banda, lo admito, si bien no puedo dejar de reparar en sus capacidades, me intrigan enormemente sus intenciones...
Para qué diablos echarse este cacho encima con toda la plata que tiene?
Para enriquecerse más? Está claro que no, los presidentes no ganan mucho, además el tipo ya es monetariamente exitoso..
.Porqué arriesgarse en esta faena en la que puede resultar claramente perjudicado...
Tiene de verdad vocación de servicio público? Por qué no?
Y las dudas se convierten entonces en claros puntos a su favor.

Trascender, claro está, el hombre es empresario exitoso, pero qué hay más exitoso en esta tierra que trascender. Nada, ni el poder.
Aparecer en los libros de historia, sublimar el apellido, trascender, y hacerlo con dignidad, como prócer, creo que por ahí va la cosa, por ahí se me aclaran sus intenciones...
Y le creo, debo decirlo, le creo al hombre.

Y la dama, ella, la Bachelet, es como la más clara para todos no?,
es como el modelo perfecto para asumir el mando, es cercana, astuta, vivió los horrores de la dictadura, ofrece la continuidad del actual gobierno, ocupó cargos importantes...y es mujer.
Claramente esto último mirado a primera vista puede ser un argumento bastante liviano y desechable, pero sin embargo no lo es.
Y no lo es porque para muchos hoy en día es una oportunidad histórica de ver a una mujer en el poder, parecerá sectaria esta idea pero es una de las que más me motivan.
Aparte de lo anterior nada en Bachelet me resulta lo suficientemente de peso como para elegirla. Debo ser sincera.

De que tengo ganas que la Concertación descanse un rato, tengo, como para que se echen una enjuagadita a la cara digo yo, para que se limpien ciertos vicios que inevitablemente se van agarrando en el camino, como para que tomen cierto airecito y miren de nuevo la cosa como un poquito más de afuera, con algo de distancia y veamos si estos derechistas renovados se han renovado de verdad.
Me entra una curiosidad morbosa por saber si realmente este país ha sanado o no todas sus heridas, y para saberlo no queda otra que arriesgarse.

O mejor seguimos como estamos, con esta continuidad que nos acomoda tanto, con este Presi-Papá que ahora nos dejará en manos de esta Presi-Mamá pero que igual nos seguirá cuidando de muy cerquita, al calor de los tratados firmados, de las obras empezadas y de los logros alcanzados. Tampoco es malo.

Que dilema, aunque parezca lo contrario, no lo tengo para nada claro,
siempre he sido de arriesgarme y demás que ahora lo haría,
pero como que todavía algo me falta,
pero diablos, de verdad no sé que es.

Pitéate un Flayte

Ayer vi en las noticias las ronchas que ha estado sacando un programa radial que ha impulsado la campaña:
"Por un futuro mejor, pitéate un flayte"
Me reí un buen rato, es re gracioso ver la cara de un tipo enfermo de flayte con una barra cruzada cual insecticida de lo más venenoso, no deja de ser chistoso el llamado, tampoco es menos gracioso el escándalo armado por un grupo de diputados en torno a la cuestión, lo que no es gracioso es la esencia del tema.
Esperé todo el rato la definición de "Pitéate" (que nunca dieron), porque de ahí parte todo,
si pitéate fuera sácalo de tu vida, repúdialo, hazle la guerra, despréciale, aunque suene fuerte igual me sigue haciendo gracia.
Pero nunca definieron el término y para mí (al menos para mí), por lo que logro captar o he escuchado en muchas ocasiones, la palabra "pitéate" es lisa y llanamente: "Mátalo".
Ahí se pone fuerte la cosa.

No hay que ser muy clever para captar que el asunto parte como un tallón, un chiste, y que lo primero que causa es gracia, que así como hay quienes se ríen de los discapacitados y los gallegos hay otros que llaman a exterminar flaytes.
El problema es que aquí no se trata de burlas sino de muerte.
Y ahí se me cae la risa.

Tampoco me gustan los flaytes, lo admito, no me gustan estos gallos hediondos, con el pantalón a medio culo, con el chaleco enrollado en la manga a punto de dar un lanzazo, pidiéndo monedas, escuchando sound y hablando Chiguá.
Tampoco me gustan cerca de mi vida, ni siquiera verlos, pero ahí están, como muchas otras cosas con las que convivimos y que también pueden no gustarnos.

No me gusta la palabra tolerancia, es tan fea si la analizamos con calma, tolerar significa apenas aguantar,
ni siquiera aceptar sino solo aguantar, aguantar callados y con rabia, tolerar es no solo no aceptar sino además seguir discriminando.
Yo cambiaría esa palabra por respeto.

Si se trata de combatir delincuentes me sumo, si se trata de exterminio me tendrán como férrea oponente.
No importa en que siglos estamos, para el caso da lo mismo, porque también en siglos pasados aún con más racismo y muerte también hubo gente que luchó contra eso.
Lo que importa es la evolución como humanos.

Flaytes hay en todos lados, los hay re pobres pero también hay flaytes cuicos,
en general son cabros humildes que son volados y delincuentes, cabros solos o con hogares pésimos.
Hoy son ellos, ayer fueron los judíos o los chinos o los esclavos africanos, también somos los chilenos en algún país nórdico (ojo con eso, cualquier cileno por allá está expuesto a un acto racista).

Nada más que decir, lo demás es caer en frases de campaña presidencial, y para qué si todos sabemos para donde va la cosa o para donde la podemos dirigir, porque obvio, está en nuestras manos, los que tenemos hijos que educar o un blog para expresarnos.

Por mi parte, y aunque me sigue haciendo algo de gracia la cara esa del pobre negro atravesado,
no me da
ni me va a dar nunca el cuero
como para pitiarme un flayte.