Tierra de volcanes

"¡Pero que espanto.
Que terrible.
Que gran tragedia.
Que pena la gente...!"

Y sí, lo es.
Aparte de ser un espectáculo maravilloso, único y repetible quizá en cuantos años más para muchas familias ha constituido una desgracia de grandes proporciones.

Pero qué le vamos a a hacer si casi como una parábola de la vida misma nuestro territorio descansa en una franja de amenazante sonrisa volcánica dispuesta a despertarse en cualquier instante.
La vida misma, ni más ni menos, con sus altos y bajos de lavas y erupciones.

"Es que no estamos preparados"
Eso es lo malo, me digo, que aún sabiéndolo no estamos preparados ni estaremos nunca preparados, sabiendo que la única certeza con la que nacemos es que un día moriremos y sin embargo no estamos preparados.

Y siento que hay que hacerlo, preparse, prepararse para los cataclismos y debacles, para las intensidades y las hecatombes, preparados para todos los azotes que la vida nos quiera poner a nuestro paso.
De alguna forma debiéramos, claro que debiéramos.

"No estaba preparado para la enfermedad de mi madre, para la muerte de mi compañero, para la fatalidad de este destino, para esta existencia de blancos y negros, para el desamor o para la jungla volcánica de esta tierra de temblores y no ... no estaba preparado..."
¿Por qué a mi? ¿Por qué a mi?

¿Por qué a ti?
¿Y por qué no?
Ultimamente me formulo ésta pregunta, he reparado en que mucha más gente en vez de preguntarse "Y por qué a mi" y caer en el desconsuelo y la infelicidad debiera preguntarse más: ¿Y por qué no?
Por qué no si estamos vivos, por qué no si nuestra telúrica existencia se debate en ires y venires, en altos y en bajos, en decepciones y ganancias y aún así nos sorprende siempre mal parados la pena y el desconsuelo.

Y por qué no si no soy inmortal ni mis partes son de acero.
Por qué no si mi piel y todo mi ser está latiendo en este mundo amenazante y vigoroso.
Por qué no, y así, en la certeza de que como todo puede suceder (tanto la fatalidad como los aciertos) es que vivo dispuesto a esta existencia de temblores internos y sacudidas que retuercen.
Aunque duelan.
Ya cada cual verá como teje sus dolores y lo que logra construir de ellos.
Quizá unos edifican más dolor sobre el dolor, quizá otros se consuelan con mayor rapidez y se levantan y fortalecen.
Quizá también me pregunte el día que la fatalidad llegue a golpearme y remezca sin medida el Porqué a mi .

Sin embargo, cada día intento pensar en ello, aprender de esta vida de desconsuelos, caídas y levantadas, de los dolores espantosos vividos por tantas madres y tantos pueblos, de los que escriben con el corazón seco y gris intentando entender por qué a ellos.
Yo intento aprender y sentirme viva porque siento que nada puede importar más que ello.
Saberse vivo y dispuesto al sufrimiento tanto como a las alegrías.

Y solo y únicamente porque estamos vivos, no hay otra respuesta más cierta.

Yo al menos me entrego a esta existencia finita para ser sacudida y levantada, caída y puesta de nuevo en pie, entregada a toda su intensidad de fuego salvaje y parranda convulsionada, a todas sus conmociones y espasmos para vivirla así ni más ni menos que en toda su grandeza volcánica.
Pues no queda otra.

Putas de Chile

Este título de hoy lo he puesto a propósito.
Reparé de casualidad en una curiosidad de mi blog.
Es gracioso.
Reviso las estadísticas y me sorprendo al constatar que esta frasecita gana en el ranking de palabras puestas en Google por las cuales acceden a mi Blog.
Y todo porque en Septiembre tengo un post patrio titulado: "Putas que me gusta Chile"
(En segundo lugar le sigue el "Wena Naty")
Y acá llegan.
Me pregunto si se quedarán pegados leyendo algo realmente o simplemente al ver aparecer los colores, los brillitos y los monos del side bar saldrán arrancando devolviéndose a google en medio de maldiciones para repetir la búsqueda de putas compatriotas.
Puse el título de nuevo para seguir el juego.
Si hoy llegan de nuevo a raíz de este título (lo más probable) sepan que me hace gracia su búsqueda, que les invito de todos modos a este lugar donde las únicas putas chilenas que hallarán no son otras que mis letras que van y vienen sin cobrar entregándose al mundo en la gratuidad para sacar quizá una reflexión azarosa, quizá una sonrisa, quien sabe si tan solo un gran bostezo o algún coqueteo inquietante.

Así que si debo agradecerles en algo a las merectrices patrias además de inspirar a los más afanosos y bohemios poetas de todos los tiempos es también el paso fortuito de algún galán solitario en búsqueda de sus amores de calle y que de pura casualidad caen en los predios de La Casa del Castor.

No se vayan defraudados, les pido. Yo al menos, cada vez que (muy a lo lejos) miro esas estadísticas, me sonrío de su curiosidad disfrazada de astucia, pues, para eso estamos, para hacer de estas letras bataclanas una casa de remolienda, jolgorio y reposo, principio y fin de una búsqueda, cualquiera que ella sea.

La Efímera Vulgata

Por años sobrevoló en mis nostalgias la historia esa de la Efímera Vulgata.
La encontré un día de mis primeros tiempos de adolescencia brillando en papel couché en una revista luminosa de esas que mezclan arte y farándula.
Cuentan que fueron sublevadas mariposas de efímero vuelo nocturno y al verse tan bellas, desatadas, magníficas y dueñas de la noche posaron señoriales y distinguidas ante el lente de Luis Poirot.

Cuenta Poirot que una tarde Enrique Lihn les escribió unos versos para enaltecer su vuelo y ahí fraguaron una historia en blanco y negro coronada de versos...
Guardé los recortes de aquellas revistas durante largo tiempo entre cuadernos que fueron envejeciendo junto a mis recuerdos de adolescencia.

La vida me alejó de ellas, sin embargo el recuerdo de sus imágenes y la potencia de sus versos se me adhirieron a la piel...

"Tiene entonces la fugacidad del instante irrepetible

y la tosquedad de la belleza que asoma antes de la muerte.."

Algo así recuerdo...no puedo olvidarlo.

Hoy ha llegado hasta mis manos (por divinos sortilegios desde una princesa medieval que día a día me sorprende adivinándome los sueños) "El Maleficio de la Mariposa" de García Lorca y como una ráfaga de flashazos mágicos se me vinieron a la mente aquellos recuerdos de la "Efímera Vulgata"...y los seguí.

Hoy por hoy Internet y San Google son un aliado en estas búsquedas de recuerdos.

Y llego a su página casi temblorosa ante el maravilloso hallazgo de un recuerdo detenido.
Ya no me quedan imágenes en ningún cuaderno olvidado, se perdieron en el tiempo, entre los cambios de casa y el pasar de los años. Tampoco tuve jamás la suerte de leer el poema completo de Lihn que acompañaba la prodigiosa galería de imágenes de Poirot.
Sin embargo, el haber descubierto su sitio y el solo hecho de haber conocido el génesis de ésta historia mágica compensan el peso de todas mis búsquedas y la suma de todas mis nostalgias.


(Click al título para ver la galería completa "Efímera Vulgata")

¿Nos despertamos?

Nos despertamos de una vez por todas?
O volvemos en silencio señor castor?
Digo, en silencio así, sin avisarle mucho a nadie ... sin levantar ningún revuelo.
Digo, no es que no nos importen los amigos, sino que aveces es bueno el silencio... sirve, da más impulso a veces para partir con cautela un año que se nos viene cargadito.
Digo, para respirar y meditar, meditar después de un descanso rico y reparador, después de un verano largo y provechoso...

Porque es un agrado cuando comienza a correr la primera brisa del otoño y se comienza a sentir que las letras vuelven solitas así, sin llamarlas ni buscarlas siquiera.

Es cierto que no he tenido tantas ganas, que la pereza de gato flojo y las intensidades de la vida me la ganan, que de pronto no he querido dejar más que una leyenda abandonada en esta casa del castor, algo así como:
"Se me han acabado las letras, gracias por haberme acompañado"

Pero los amigos pasan de vez en cuando y le remecen a uno la flojera.
Y heme aquí hablando una vez más de nada y de todo, comprometiendo la vida en la palabra, descifrando cual Melquíades en estos pergaminos mi propio caminar en tanto voy escribienbdo, así. en foma simultánea...toda la historia reunida, toda la vida hecha letra y canto.

Despierto al Castor, descorro cortinas y dejo entrar vientos frescos para tirarme de lleno en este año de promesas en flor y caricias de luna pálida.
Sigo en ruta, sigo en ruta.

Momento de Descansar...

"Sin Timón y en el Delirio..."

El que pasó fue un año intenso.
Intenso en decepciones por sobre todas las cosas.
Decepciones que han traído como consecuencia no un ostracismo, como hubiese quizá preferido, sino una capacidad desconocida por desconfiar y agredir, por montar guardia y atacar e impacientarme ante el más mínimo afán de contradicción.
Y cuando uno se decepciona en un solo año mucho más de lo que se ha decepcionado la vida entera entonces el descanso se hace todavía más urgente y necesario.

Lo bueno, sin embargo, es que cada una de aquellas decepciones trae guardada la promesa de lo reversible.
Ha de ser quizá por mi confianza en el lado divino del ser humano o quizá esa mirada optimista de la vida y su continuo reinventarse.
Quien sabe.
Lo cierto es que para esta nueva cuenta regresiva del tiempo mi mirada se ha de centrar en recuperar el sabor perdido de tantas cosas.
En reencantarme con el poder sanador y constructor de la palabra escrita (otra gran decepción)
En fijar los ojos en las nuevas circunstancias que la vida presenta no como prueba de nada sino simplemente como lo que a cada cual le ha correspondido vivir y detectar en ello siempre más altos que bajos, más colores que grises, más brillos que opacidades.
Y cómo no poder si tengo entre mis brazos un Cicciolino de queso que crece y exige el mismo amor fecundo de la familia que más va a adorarlo en esta tierra.

Me remontaré al día de aquella dolorosa noticia sin decepcionarme una y otra vez del portazo de la vida atricherándome los sueños o del haberla recibido un día Miércoles y no un Viernes (por ejemplo) sin aventurar el tiempo que demoraría en levantarme de la hecatombe, la cantidad de lágrimas que derramaría o los días interminables que tardaría en digerirla entre las vísceras apretadas y el lado más oscuro del corazón.
Ya a estas alturas que más da.

Haré el intento de volver a enamorarme de tantas pérdidas y otros tantos duelos, enamorarme de las personas valiosas que por algún motivo desconocido dieron un giro inesperado a mis tiempos provocándome alguna decepción.
Y entenderlo tan solo como giros de la vida misma y de la caótica naturaleza que se abre paso.

El doloroso mutar de la piel de la serpiente no es más que la promesa inminente de una piel nueva, duradera, brillante y maravillosa.

Estoy contenta, a pesar de todo, muy cansada pero contenta.
Cómo no estarlo si los nuevos tiempos traen los vientos del reencantamiento y las nuevas energías, el volver a amar las letras en cada caer de un nuevo otoño, en la frescura de las lluvias de Abril, en el desafío de un año sostenido de trabajo arduo y en el secreto y esperado encanto de un Capullito de Primavera anidándose certero entre los pliegues de mi alma y mi corazón.

Sucumbo, por tanto, al hastío y el estío. Y para un muy anhelado descansar me entrego a la fe de los oleajes en la tormenta y en la calma.
Sin brújulas ni astrolabios... Sin timón y en el delirio.

Hasta un nuevo Marzo.
Nos leemos.

Pucha Brad...

Se murió Brad Renfro.

Y me dolió su muerte.

Ayer lo supe.

Que lo encontraron muerto al parecer de una sobredodis.

Tenía 25 años. Igual que mi hermano.

No es que yo haya sido fans de él ni nada, ni que el muchacho haya marcado algún trozo de mi vida o haya sido un actor reconocido o toda una leyenda que murió joven como James Dean o River Phoenix. Para nada

Pero lo sentía cercano.

Lo sentía cercano como sentía quizá a la Elizabeth Montgomery o a la Doris Day.

Cercano como conocido de verdad.

Es raro eso, me ha pasado con algunas personas, eso de sentirlas cercanas sin tener mayor conexión ellas.

Vi todas sus películas y de pura casualidad.

He lamentado su muerte como lamento toda muerte injusta, de esas muertes que ocurren en los años más bellos, con toda la vida por delante y provocada por uno mismo.

Un niño lindo, lleno de talentos y juventud impulsado por la corriente insufrible del alcohol y las drogas, desprendido de sus límites, aventurandose a la muerte como quien se aventura ciegamente a una empresa novedosa y prometedora.

Seguramente Brad fue entregado por sus mismos padres a esa vida sin límites, motivados (quien sabe) por las tentaciones del dinero y los lujos.

Una pena.

Sin ser una gran estrella siento que ha muerto de verdad una luz del cielo del mismo modo en que sentiría cualquier muerte de cualquier joven abandonado a su suerte entre los tantos vicios del mundo.

Muere un príncipe y lloran todas las estrellas del firmamento.

Uno que es mamá de hijos grandes sabe que jamás dejarán de serlo por tanto nunca se les puede abandonar, aunque luzcan fuertes y autosuficientes, aunque luzcan hombres maduros y resueltos.

No solo por el hecho de ser hijos sino porque no hay nada peor que el abandono.

Una lágrima por ti Principito.

Una pena tu partida, aunque quizá pocos la sientan.

Este Año...

Ay Dios, éste año.
Se va al fin.
No sé si al fin es muy bueno que se vaya, o no sé si al fin solo se va y lo despido.
Este año, interminable y doloroso, siniestro y encantador.
Este año ha sido una vida entera que sigue girando y en el pasar de las horas la esperanza de un nuevo comenzar.

Este Enero recibí la magia en uno de los más valiosos comentarios que he recibido en la larga vida de La Casa del Castor:
"Te invitamos a formar parte de Mujeres chilenas de 30"
Y entonces mis días vieron contención a mis lágrimas, valor a mis flaquezas, argumentos a mi sonrisa y la constatación de lo valiosa que puede ser una amistad aún a estas alturas en que uno pretende haberlo visto todo.

Este Febrero se vistió de descanso entre los calores de este valle de uvas y sandías estivales.

Este Marzo entre letras discordantes y versos desatados se entrecruzaron las llamas del infierno con lo que hay al otro lado.

Este Abril de lluvias de otoño me cantó la historia de un cuento en cien palabras y de un Cristo de ojos de cielo deambulando entre los vagones subterráneos de una ciudad que escribe.

Este Mayo comenzó el canto lejano de un Cicciolino que hizo detener mi tierra, girar mis rutas, cambiar mis tiempos y mis espacios entre el dolor más grande jamás vivido y la promesa de la sonrisa más bella tejida entre cartas de navegación, algodones de azúcar y conejos pintados en las nubes.

Este Junio de hielos y lluvias me convocaba en Tabernas de amigos, entre cantos de boleros viejos para tomarnos las manos y decir "Aquí estamos y estaremos" Y así, pese a todo y pese a los vientos nuevos, el humo y la sonrisa se hicieron certeza y abrazo.

Este Julio los dolores telúricos de esta tierra temblorosa se hicieron llanto y cadena y las voces de éstas mujeres chilenas de 30 tomaban forma, sonrisa y canto.

Este Agosto de Magia blanca se cubrieron las iglesias y los cerros y los cines y el correo y el Mapocho entero y los techos de todas las casas ante la revelación luminosa de una capital que no conocía la nieve.

Este Septiembre entre la dicha patriota y los volantines se tejieron las hebras de un capullito largo tiempo esperado, un capullito florido de ramos rosados de cerezos, un capullito anidado en el vientre entre la risa y la desdicha de su temprana partida dejó el corazón y la espera hecha río torrentoso de una pena que no pasa.

Este Octubre teñido de la sangre de tantas muejres chilenas derramadas bajo la brasa ardiente de sus propios hombres despidió a una Amapola enamorada de un ave que se hizo verso y poesía, que contuvo y desbordó y que al fin sucumbió al peso de sus propias y grandiosas certezas.

Este Noviembre saludé al centauro bajo el sol de una noche y grité a voz en cuello por la sangre derramada de un valiente bajo la luz de 3000 antorchas.

Este Diciembre abrazo la despedidad de este 2007 entre la risa y el abrazo de las mujeres más maravillosas que he conocido, alondras, nocturnas, hadas con poder de curar las heridas, luchadoras incansables por sus derechos y los de los otros, risueñas y lloronas, de regiones y del extranjero, madres, esposas, hijas, hermanas, novias y amantes.

"Somos invencibles" hemos dicho, y juramos protegernos unas a otras, nuestra amistad ha traspasado teclados, pantallas y distancias, simplemente porque nos queremos y aprendimos a aceptarnos con nuestras diferencias.
Una hermandad, una cofradía, un equipo.
Por lejos, lo mejor de todo este año.

Felíz Año 2008 a todos quienes me leen, a mis amigos tan queridos de mi Taberna, a los que dejó atrás también Amapola, a los de antes, a los de ahora, a los de siempre y a ustedes compañeras y amigas, mis Mujeres Chilenas de 30.

La Estación Fantasma.

Anoche soñe con la Estación fantasma.
Debe ser porque paso por ahí todos los días y todos los días me quedo pegada al vidrio del metro para poder verla.
Para quienes desconocen su existencia La Estación Fantasma está entre las estaciones Quinta Normal y Cummings.
Es fácil verla, sobre todo cuando sabemos que ahí está.
La primera vez que me contaron de la estación fantasma fue mi hijo Claudio.
"Fíjate - me dijo- cuando terminan las rayas blancas de los túneles aparece".
Entonces me preparé, puse las manos pegadas al vidrio para cubrirme la visión, entonces todo se oscureció y comenzaron las rayas blancas, pasaban y pasaban entre fogonazos de luces intermitentes mientras el vagón parecía estremecerse entero en tanto el tren iba cada vez más y más rápido.
Y la vi.
Apenas terminaron las rayas la vi.
Silenciosa y gigante, cubierta de telas grises para que no pudiesen distinguirla en medio de la oscuridad.
Larga, interminable, la estación fantasma se dejó ver por un trayecto que me pareció de segundos.
Luego de nuevo las rayas blancas pegadas a las paredes del túnel hasta llegar a la próxima estación.

En medio de mi sueño podía verla atravesada por los rayos del sol que se colaban por algunos agujeros y recovecos olvidados del techo del andén, como si se tratase de una Estación abandonada en medio de un mundo hace ya mucho tiempo devastado.
Podía verla brillando en medio del polvo con algunas estatuas (que bien podían ser personas momificadas por algún proceso inexplicable de carbonización) y el tren a su paso iba con una lentitud pasmosa que otorgaba aún más belleza a la luminosa aparición.

Según he oído jamás será abierta, se supone que estaba proyectada ahí la Estación Yungay bajo la plaza del roto chileno y que por alguna extraña razón el proyecto se estancó dejando los andenes intactos y olvidados bajo metros de tierra sin que nadie sepa de su existencia, salvo algunos, los que sin importar el que dirán de los pasajeros a bordo asoman sus ojos a la oscuridad y con la naríz pegada al vidrio hurgan entre la excitación y el desconcierto algún indicio de vida subterránea allí ... en la Estación Fantasma.

Ever de Cholchol...Ese es mi Campeón!

El Ever tiene 4 años, calza 28 y tiene talla 6.
Chiquitito.
Así me llegaron sus datos y así me encanté con su nombre.

Me cuentan que es seco para la pelota, que se arranca de la sala y las tías lo salen persiguiendo y lo único que le gusta es jugar al fútbol .

El Ever vive en CholChol en plena región de la Araucanía, tierra de gente aguerrida, pobre y luchadora y que él al igual que muchos de sus compañeritos del Kinder caminan hasta 4 kilómetros para llegar a clases con viento o lluvia, con calor o hielo, así llegan a clases cada día con sus zapatos gastados y el espíritu derramándose de vida.

No conozco al Ever, se me ocurre que tiene la carita morena y las mechas paradas, que se le caen a veces los mocos tanto jugar a la pelota y que se los suena con la manga, como todo un rotito chileno, como un palomilla.

Se me ocurre que es choro y que llena de besos a la mamá y al papá cuando lo van a buscar al jardín por las tardes, que su mamá prepara pancito amasado por las mañanas con sus manitos regordetas y el papá sale a trabajar en alguna de las muchas empresas forestales de los bosques del sur de Chile.

Se me ocurre que tiene más hermanos, que a veces pelean y andan a caballo, que toman leche boca arriba debajo de la vaca, que en su casa hay harto pasto y que de tanto jugar y revolcarse se acuesta en las noches con las rodillas verdes.
Yo solo lo imagino, no es tan difícil conociendo nuestro Chile lindo de tantos contrastes.

¿Quieres mandarle un regalo de navidad al Ever? Me dijo el Vladi (nuestro príncipe Lechuga)

Le sonrío y digo: Pues claro amigo mío, nada más lindo que ser hada madrina de un auténtico palomilla bueno pal chute, chilenito y lleno de las semillas del alma de nuestro país... el Ever, claro que sí, Ese es mi Campeón!

Valiente Panchote

"Sangre para un Héroe"

La noche que lo balearon fue la noche de las antorchas.
Eramos miles las que desfilábamos cruzando la Alameda con el fuego en alto, la voz en cuello y la pancarta declamando justicia.
Era la misma hora en otro lugar de la capital cuando el Panchote vio aquello que le indignó:
Un hombre golpeando a una mujer.
No sabemos si era la mujer del golpeador o su hermana o su novia o su amiga.
Panchote tampoco lo sabía pero la misma indignación que nosotras manifestábamos le recorrió e hizo exactamente lo que cualquier héroe habría hecho: la defendió.

Fue entonces cuando lo atravesaron las balas y nosotras sin saberlo y en medio de 3000 mujeres hacíamos rugir la ciudad al son de los cantos, los vítores y los nombres de las 59 muejeres muertas en lo alto de nuestras antorchas.
El Panchote es hermano de la Clau, una de nuestras Mujeres chilenas de 30, la Faracita, y aunque la noticia nos duela y nos golpee más por la cercanía, más nos duele que haya sido por esas circunstancias, más nos duele que pueda ver trunca su vida y no pueda volver a caminar, más nos duele que en este país se sigan golpeando mujeres y quienes las defiendan salgan aún peor heridos que ellas mismas.

Hoy nuestro héroe necesita sangre, mucha.
Así que hago un llamado a los amigos que me leen de acá de Santiago de Chile a acercarse a la Posta Central (Metro U. Católica) a donar sangre a nombre de Francisco Barrera, no duele nada, no cuesta nada, no demora nada.

La noche que lo atravesaron las balas fue la noche de las antorchas, una noche tibia de luna llena en que la voz de miles de mujeres se hizo eco y sinfonía.
La noche en que nuestro amigo se convirtió en nuestro estandarte.
La noche de las antorchas que se vio teñida con la sangre de un héroe.
Valiente Panchote.
Te la devolveremos gota a gota amigo mío.

Canto a mi misma

"Tengo treinta y siete años.
Y con mi aliento puro comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera
(Walt Whitman, "Canto a mí mismo")

Hoy Whitman despertó a mi lado y me regaló estos versos
úsalos para ti, me dijo, cántate y celébrate
despierta a los amigos y convida a los de otros tiempos para que vengan a la fiesta.
Y hoy, hoy me celebro y me canto,
no me demoro en convidar a mi alma los tallos y los versos
los recuerdos, los cantares y los dolores...
todo cuanto es mío tambien es tuyo
Soy puerto para el bien y para el mal
hablo sin cuidarme de los riesgos
y puedo seguir asi por largo tiempo, contradiciéndome
para seguir conteniendo multitudes.

Mi lengua y mi sangre están hechos de este aire, de mi Chile,
de esta tierra de dolores telúricos,
de hambres sociales,
de amores inquietos.
De mi Patria me tejo y me destejo y me desangro en su historia.
Soy de aquí, de ningún otro sitio
y aquí me quedo para trascender esta tierra de fluir de luna
de árboles dormidos
de cumbre nebulosa
de noche serena, loca y desnuda...

No son palabras, ni música, ni versos los que preciso
ni hábitos, ni discursos
tan solo el arrullo de su voz suave
que me espera tras el cansacio de cada jornada
para decirme cuánto me ama
y en el mismo susurro devolverle en la cadencia de mis besos
el mismo Cuánto te amo de tantos años
de Nuestro tema cantado y contado
entre la espuma del mar y el empeño de la fortuna
hasta tocarme en un beso el corazón desnudo.

Tengo treinta y siete años.
Y con el aliento que me queda me permito el respiro
de las tantas vidas que he vivido
que seguiré siendo la flor que se curva en los campos,
la hoja que derrama poesía,
el verso contenido en la sombra de tus alas,
y seguiré siendo grieta bajo las hojas
entre los goces del cielo y los tormentos del infierno.
Tengo treinta y siete y no me puedo quejar de nada.
Soy feliz.
Inmensamente.
treinta y siete.
Hoy los cumplo.

La Letra

La primera vez que llegué a su página lo pensé:
"Si algún día llegamos a ser amigas le pediré una letra"
Yo la veía así, lejana y alta, muy alta, una princesa medieval montada en su torre con el mundo a sus pies, envuelta en fragores de viejas batallas, de cuando el mundo aún se debatía entre la magia de los dragones y el oscurantismo de una época labrada a fuego.

El día que le pedí la letra tenía el alma hecha cristales, se me habían roto los sueños y solo podía esperar un consuelo en la magia.
Entonces oí su voz: "Elisa de Cremona, Kiantei, desde Barcelona"
Entonces no solo sentí el soporte de tantas voces juntas recorriéndome los sueños y unidas en una sola cadena de hermanas, entonces también escuché su voz como la promesa de aquel consuelo ligado al milagro y a la magia:

"Si hoy puedo ayudarte, tú puedes pedirme lo que quieras, aunque esté tan lejos"
"Yo solo quiero una letra" - atiné a decir entre las lágrimas.
Una letra de las tuyas, no tengo un porqué ni un para qué, tan solo una letra hervida en el rescoldo de tu trazo de otros tiempos, con la aventura contada en el boceto y el ánimo de mil historias escritas y descritas en el prodigio mítico de un bosquejo.

"Hecho", me dijo, pero debes saber que no soy yo la artista, la que dibuja es mi hermana: Macarena.
Y Macarena me visitó, y en su visita encontró este rincón que le habló de duendes y bosques, que le habló de rincones escondidos y de campos acogedores, de una mesa amiga que recibe, de secretos entrelíneas, de furias y destellos, de Capullitos y Cicciolinos... de música de acordeones.
Y entonces dibujó.

Y el regalo llegó a mis manos.
Si lo publico hoy no es solo para dar gracias.
La Letra es el símbolo de lo que hemos llegado a ser tras la pantalla: Amigas.
Y yo, yo estoy felíz no solo de haber sido consolada por tan maravillosa letra, sino también por poder contar entre mis amigas con una auténtica Princesa Medieval.

2 años de La Casa del Castor

De altos vuelos y azotes en el pavimento, de líneas negras pero las más de fulgurantes colores.

La Casa del castor cumple 2 años.

Viven los días y van los días y el amor queda y allá dentro, muy dentro, en las entrañas de las cosas, se rozan y friegan la corriente de este mundo con la contraria corriente del otro y sin embargo de ese roce y friega que da al fin el más triste y dulce de los dolores: El de Vivir.

Y acá amigos míos, en estos bosques que mientras pueda he de mantener ocultos a miradas licenciosas y ojos inquisidores es que quiero festejar tan solo con ustedes estos 2 dulces años de caminar.

Dejo en vuestras manos el regalo de tanto tiempo transcribiendo las crónicas de esta casita de sueños en donde todavía se persiste en creer que las letras pueden cambiar el mundo y permitir volar.

Nunca sé de que he de escribir la próxima vez pero como dijo el poeta...Al andar se hace camino.

Esta vez el castor se inclina en reverencia para agradecerles el cariño, el tiempo y la confianza.

En la medida que puedan regresen a este lugar que por ahora, preferiría mantener en esta tan esperada Paz.

Mi abrazo sincero y mi cariño de siempre.

Kiantei

¡Gracias Totales!

Vuelven che queridos.
Gracias Totales. Gracias Totales fueron las últimas palabras de Gustavo cuando Soda se despidió.
Soda, Soda de mis años, de mis carretes juveniles, de mis años locos en medio de la dictadura y los colores de Moda.
Soda del primer beso, del primer pololeo, Soda del rito, de vitaminas, de misiles en el placard.
Y ahora vuelven.
Vuelven y se me van a llenar los ojos de lágrimas, a lo mejor no, a lo mejor ni tiempo tengo de llorar porque no pienso dejar de cantar Ni un segundo en esta ocasión única, esperada e irrepetible de volver a verlos juntos como en el mejor de los tiempos.
Los rizos de Gustavo, los ojos de Alberti, el bajo de Zeta.
Y pensé que no iba a alcanzar entradas y no... corrí y alcancé.
Y este post es así no más, así de cortito, así de alegre porque además tengo la fortuna de tener vacaciones de Invierno y bueno... me marcho unos días, pocos días, claro, para no extrañar tanto las letras, la magia de los últimos amigos que he conocido, ni los laberintos de faunos en los que me he perdido alegre este último tiempo, en los que me seguiré perdiendo puesto que es la consigna de la magia, la de soñar irremediablemente y seguir soñando en patios de aves cuyos ecos ya no acierto a escuchar y sin embargo no olvido ni dejo de amar, en navíos sin tiempo ni destino sobre olas al ritmo de un saxofón, en zapatos de cuyo interior brota la música, en ventanas de colores, en mansiones, en entrelíneas y porsupuesto, en burbujas... de Soda.

Tan solo 8

Hace unos días mis amigas Marcylor y Siempre el Sur me incluyeron en este meme, no tenía muchas ganas de hacerlo, puesto que ya que el blog es un ejercicio para el ego, venir y contar además 8 cosas personales es un poco "musho".
Pero bueno, si seguimos en la lógica del juego, seguiremos jugando.

Se trata simplemente de eso, de contar 8 cosas de uno mismo que considere que no ha contado antes y al final dejarle la tarea a algún otro.

1. Blogs
Tengo muchos blogs (13 o 14) y un fotolog.
Siendo La Casa del Castor mi blog oficial, otros de poesía, Otros de cuentos infantiles, otros más son solo para pruebas de plantilla, otros de colectividades, uno ultrasecreto y otros que no están en uso.
Me encanta escribir y he intentado hacer escritura en todas sus formas.
Me gustan los blogs.
Encontrar buenos blogs es el equivalente a la magia del día.
Prefiero aquellos que me llenan de fascinaciones bellas, los que hablan de princesas y caballeros, los que escriben poesía sin métrica ni consonancia, así, tal cual les sale del alma, los que levantan el ánimo, los que relatan mundos, batallas, los que navegan en las letras, los que despiertan pasiones en apenas un par de frases, en metáforas perfectas, en escritos sencillos y bien logrados.
Detesto los que hablan en difícil, los que creen que se las saben todas, los que odian al mundo los que escriben dos líneas y tienen 84 comentarios y encima en esas dos líneas no dicen nada (una vez hice la prueba y nunca recibí más visitas, qué tontera)

2.-Mi pelo.
(Qué superficialidad, pero en fin, para qué inventaron esto)
Me gusta mi pelo porque al igual que Sansón siento que es en mi chasca donde reside mi fuerza y mi encanto.
Cuando yo era chica mi mamá, imposibilitada de domar tamaña melena de León, me llevaba a la peluquería cada 3 meses de donde salía convertida en brócoli.
Entonces me dije que apenas tuviera poder de decisión sobre mi misma me dejaría crecer el pelo sin restricciones.Y así ha sido.
Mi pelo es largo, crespo, me gusta perfumarlo y aunque en su origen fue castaño claro con visitos rubios, por estos días me he dejado besar por el color rojo cuando, seducida por El Perfume (la película), cometí la locura y sucumbí al encanto de una cabellera de fuego al viento galopando sobre un córcel a campo travieso.

3. Junto tesoritos.
Infinidad de cosas, muñecas de porcelana, alfombras de todos los tamaños, cajitas, botones, piedras de colores, esquelas, álbumes, animalitos de trapo, cuentos, libros, disfraces (tengo una tienda de disfraces), artesanías de greda, conchas de mar, en fin, el que entra a La Casa del castor (la de verdad) puede quedarse largo rato inventándose historias en cada rincón, porque cada rincón es en sí mismo una caja de sorpresas.

4.-Soy un payaso y mi único sueño hasta ahora no cumplido es no haber podido ser actriz.
Así es, no solo para ser besada por cien galanes sino también para brillar sobre un escenario en las mil formas en que entiendo la vida.
Y si bien es un sueño no cumplido no significa que he abandonado esa esperanza.

5.-Soy fresca por naturaleza, una enamorada, una romántica y esto no es misterio para nadie, me gustan todos los hombres, los viejos, los jóvenes, los que huelen delicioso, los negros, los chinos, los rubios, los altos, los bajos, los poetas, los médicos, los profes, los mecánicos, los que escriben, los de pelo largo, uno que otro pelado, los seminaristas, los musculosos, los gay …en fin.
(Aunque por alguna extraña razón no hay ningún sacerdote que hasta ahora haya llamado mi atención) Para ellos, mi mirada, mi admiración, mis letras y mi inspiración.
Pues para una mujer nada hay en el mundo más provocador que un hombre en todo el espectro inmenso de esa palabra.

6.-Simpatizo con la muerte.
Ojo con esto. No soy una asesina en serie aunque a veces me dan ganas de matar a varios.
Me refiero a que la muerte es un tema que me apasiona desde el punto de vista del fenómeno natural que es.
Procuro cercanía con el tema, leer, aprender de él para entender el proceso del dolor y aceptar la fatalidad como parte de la vida y la muerte como objetivo último de toda existencia.
Siempre me verán leyendo sobre el tema, interiorizándome, consintiendo en hablar de ello.

7.-Mi vida es una ensalada de gustos.
Adoro el Heavy Metal casi tanto como a Chopin y mi piel se eriza de igual modo cuando escucho los acordes apocalípticos de Sepultura, Pantera, Judas Priest y Metallica como cuando Satie me llora en los oídos en la sencillez de su piano, cuando oigo un fado lisboeta, cuando Madame Butterfly canta un aria, cuando Silvio me recita poemas en arpegios o cuando Gardel entona sus tangos.
Me quedo pegada en la lucha libre de la WWF, en el Gato Cósmico, en los sabores del amor de Flavor Flav, en las películas de Judy Garland, en los Reality, en el E Entertainment, en el canal de Manualidades, en los 10 más pedidos de MTV, en Barney, en Tom y Jerry, en los clásicos del cine antiguo, en las Superproducciones de Hollywood, en las Porno Soft que dan después de las 11 (en el Film Zone, por si no saben).
Es decir, consumo de todo y solo discrimino en la calidad de la confección.

8.- Tengo 36 años y dos hijos.
Uno de 19 y otro de 17, los dos hombres, grandes, peludos, lindos y estudiosos con los cuales vemos mucha tele acostados los 4 y nos permitimos comer lo prohibido los Viernes por la noche.
Soy la Reina de la casa puesto que vivo con 3 hombres cuyos gustos se inclinan a la Ingeniería y las Ciencias y jamás a las Artes (como yo) aunque poseen deliciosos gustos en ésta área.
Nunca quise más hijos porque pensé siempre que con 2 basta y sobra.
Nunca quise más hijos hasta que me comenzó a bajar una nostalgia recóndita y desconocida.
Nunca quise más hijos hasta que me convencí que ninguno de ellos salió parecido a mi, sino a papá en lo bellos y habilosos.
Nunca quise más hijos hasta ahora.
Ahora, que muero de ganas de tener un bebé porque aún puedo y la Casa del Castor se hace cada vez más grande y silenciosa y ese aroma comienzo a sentirlo hasta en la piel y los ojos me lloran a su sola mención.
Y seguramente lo haré y si es niña la llamaré Beatriz y será una princesa.

Hora del Chasconeo

Porque hoy comienza el invierno en el hemisferio sur(aunque no tenga mucho que ver)Porque hay días y días y la he pasado mal, es cierto, pero ahora la estoy pasando bien.
Porque necesitamos un instante para entibiarnos el ánimo.
Y porque no todo es reflexión, también la Crónica de mis días "le lleva la Jugarreta"

Las Mujeres chilenas de 30, chicas regias y estupendas con las cuales más seguido que pausado echamos la talla y compartimos diversos temas están organizando un Súper concurso para escoger al Príncipe Blog 2007 (http://www.principeblog2007.blogspot.com/)

En esta ocasión he lanzado a la parrilla a dos tremendos candidatos para quienes pido el apoyo de mis distinguidos lectores y de quienes me he autoproclamado Jefa de Campaña y no porque tenga mucho tiempo en mi ajetreado quehacer de cada día sino porque considero que la amistad, el cariño y el trayecto (o carrete) que llevo con estos dos ejemplares amerita todo mi apoyo y dedicación de al menos 8 horas al día, je,je.

Se los presento:
Con ustedes ALBERTO SEPULVEDA

Este perro amigo empezó en los blogs junto conmigo, osea, hace más o menos dos años y se hizo archiconocido por su estilo tan "Shileno" de hacer poesía y comentarios de su pasar como Profe de historia, en esa época era conocido como el revolucionario Roberto Carvallo (sigue así en mis links) pero ahora es lisa y llanamente Alberto Sepúlveda, pues colgó la capa de Súperhéroe y se lanzó al mundo así pilucho con su pura y casta identidad.
El profe es de esos hombres que quedan pocos, o si quedan nadie tiene idea donde están.
He aquí algunas de sus poéticas palabras:

"Soy la sangre coagulada
Que se dispone a la hoguera
Soy el espectador falaz
De sus voces marginales
Soy la bisagra
Del callejón de su ignorancia. ..
Soy un simple cazador
De un sueño de justicia.
Soy un loco profesor
Que respira por la herida"

También incluyo sus links porque la idea es que se haga famoso y salga Príncipe, porque de que se lo merece, lo merece.
http://www.profesordesuciedad.blogspot.com/
www.albertohistoria.blogspot.com/

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Mi segundo Nominado es por supuesto: TONTOGRAVE

El tontograve es el Gonzalo, es de esos locos lindos que no se ven ya en ninguna parte, ni siquiera buscándolos debajo de las piedras, y no lo digo porque sea mi hermano, sino porque estoy segura que todos los que lo conocen piensan igual.
El Gonza estudia párvulos, una carrera que habitualmente estudian solo mujeres y en donde es enjuiciado y en alguna ocasión visto como un bicho raro.
Pero él adora a los cabros chicos y no demora en contestar a quienes le preguntan por su opción.
Es tan modestro el cabro que ni siquiera se atreve a hacerse campaña solo porque se encuentra indigno de alcanzar el trono de Príncipe.
Que vá, yo lo postulo y lo apoyo.
Acá también algo de sus reflexiones:

¿Porqué Párvulos?
Debería comprarme una grabadora y hacerla correr
para explicar al fin de cuentas, mis porqués.
*Tengo una cotona verde
*Tengo 30 abracitos diarios al llegar y 30 abracitos pequeñitos al salir.
*Tengo a las personas más puras del universo y tengo que estar yo ahí para que nada malo les pase.
*Me hacen sentir un Superhéroe todos los días, cada día.
*Tengo más amor que en cualquier otro lugar del mundo.

http://www.tontograve.blogspot.com/

A jugar se ha dicho, ya están mis candidatos tirados a la parrilla y como buena Jefa de campaña velaré para que cualquiera de los dos salga electo y cumplan las promesas con las que me han sobornado cada uno de ellos (inconfesables por cierto) para dar inicio a su candidatura.

Nota: Y aclaro que menos mal que es de Príncipe no más que si hubiese sido de Rey están jodidos...porque Rey de los blogs no hay más que uno.

To Cry

No soy buena para llorar, al contrario de muchas mujeres.

Es más, casi no recuerdo la última vez que lloré (sin contar la tarde del Domingo), creo que fue en el cine cuando vi Babel y mataron a balazos al negrito marroquí.

No soy buena para llorar principalmente porque creo que tengo un buen dominio de las emociones, controlo mis impulsos y no caigo fácilmente en la ira o la tristeza desconsolada.

Sin embargo la naturaleza sabia, que conoce el curso de sus ríos, de vez en cuando pide abrirse paso y ella sabe cuánto uno junta, cuánto se acumula, pequeñas angustias, desilusiones menores, decisiones de vida, confabulación de instantes, miles de momentos de grandes o pequeñas emociones y entonces el caudal se abre paso y el pecho estalla en dulce llanto, en gratificantes lágrimas de nada, de todo.

Si no lloro con frecuencia ha de ser porque tampoco tengo grandes cosas por las que llorar, pero cuando se han pasado casi dos años sin hacerlo es gratificante y limpio.

Y lloré, lloré al fin como hace mil años no lo hacía, lloré porque el dolor en la espalda se estaba volviendo insostenible y la verdad no me había dado cuenta que lo que me pesaba era ésa mochila, lloré para sentir paz, lloré para tener certezas, lloré para aliviarme.

Llorar, llorar en unos brazos consoladores, en un pecho de hombre sostenedor de tantos instantes compartidos, llorar mientras te besan las lágrimas, mientras te miran con ternura, llorar sacando todo afuera, lo mucho, lo poco, cada vestigio, llorar remontándose al vientre donde todo era impermeable, donde nada podía corrompernos.

Llorar en su abrazo dulce y comprensivo para decirme al fin mientras me secaba el llanto:

"Todo va a estar bien"

Entonces llorar fue dulce y el mejor de los remedios.

"Deja esa decisión en manos de Dios - me dijo el Luchito Marchant- ya la has meditado mucho, has puesto mil cosas sobre la balanza, has pedido cientos de opiniones, te has preparado y te angustia, te oprime el pecho, descansa al fin de todo eso. Déjalo en sus manos, es más fácil de lo que crees."

Es sencillo decidir entre lo bueno y lo malo, lo difícil es decidir entre lo bueno y lo mejor y hoy ( y ya lo sabrán mis cercanos), hoy no estoy en paz, por tanto le dejo mi mochila, para que me la cargue un tramo, para que decida por mi y desde que decidí hacerlo me siento un poco más en paz porque pase lo que pase será siempre bueno.

¿Cuál es el problema ? me han dicho muchos... pues los años amigo, los años pasan y es momento de decisiones y bien. Estoy preparada.

Apunto a mi horizonte y lanzo mi flecha, estoy segura una vez más que voy a dar en el blanco.

Cuando yo era buena

Anoche vi una de esas tontas películas en que un niño desea ser grande y despierta siéndolo.
Y se encuentra en un mundo de adultos donde todo el éxito tiene que ver en parte con la corrupción y el engaño y a pesar de que en un principio se desilusiona, termina por contagiar de su magia e inocencia a todos los que le rodean en su nueva condición de adulto.
Sin embargo y a pesar de adaptarse y hacerse un lugar él quiere volver, retornar, siempre quiere volver a ser quien era y como al fin y al cabo no es más que una tonta película como tantas logra al fin revertir el hechizo y regresa a ser el niño que era en su inocencia y su ingenuidad.

Y nada, la película termina con una canción pegajosa y dulce y una sensación a malvavisco queda flotando en el alma tratando de pelearse con esa otra sensación, la del sabor menos dulce de saberse un adulto que se ha abierto paso en el mundo y que ha dejado atrás, muy atrás el niño que fue, un adulto que quizá tiene ya todos los vicios de los que quisiera salvarse y por más que frote una lámpara o se encierre en el closet con los ojos cerrados o derrame unos polvillos mágicos sobre su cabeza y duerma repitiendo que quiere volver a ser niño jamás regresará nunca a esa condición.

No pretendo que nadie me hable del camino recorrido y los pasos que hemos dado para ser lo que somos, tan solo intento penetrar la mirada de ojazos grandes que tenía a los tres años, a los cuatro, a los diez y ver qué tanto había dentro de lo que ahora tengo, qué tanto queda de lo que antes fui... tal vez algunas ideas sobre el mundo y las personas, tal vez unos cuentos viejos que todavía atesoro, tal vez nunca fui tan inocente o el mundo nunca llegó a ser tan malo y al mirarme de nuevo al espejo me sigo viendo la misma, tal cual... eso quisiera pensar.

Supongo que no sirve preguntarse desde cuando empezamos a ser egoístas o ambiciosos, cuándo fue el día en que comenzamos a mentir o a dejarnos sucumbir a tantas tentaciones, cuándo fue la primera vez que deseé que alguien desapareciera de este mundo...
Y ahora, a pesar de que sé que jamás volveré a tener esa mirada intento e intentaré en lo que me quede de tiempo recordarla incesantemente no solo para aferrarme al recuerdo sino para amarrarme a la certeza de que en el fondo seguimos siendo lo que fuimos y que en esencia nada nunca nos podrá jamás cambiar.

Santiago en 100 Palabras

Me publicaron y estoy felíz.
Nunca pensé, en vista que llegan miles de participantes, pero ahí estaba, en la página 75 y casi llegué al techo del salto que pegué porque nadie nunca me avisó.
No gané ningún lugar pero estar entre los 100 mejores me deja de verdad muy felíz.
El mío no es mejor cuento que muchos, nació de un hecho puntual que viví en una estación de Metro hace ya bastante tiempo y como rayo de luz se me ocurrió transcribirlo. En ese minuto lo escribí como post en La Casa del Castor

Para el concurso lo adapté a microcuento y lo mandé.

Me publicaron en la edición de este año:

"Santiago en 100 palabras: Los 100 mejores cuentos"

Estoy muy contenta, sin embargo, lo que me pone más felíz es saber que en tantos rincones de esta ciudad la pluma vibra, la poesía fluye y los contadores de cuentos se multiplican en milagrosa avalancha para contarse historias al oído, para desencadenar la magia, para enaltecer el arte y conseguir sin más recurso que el noble poder de la palabra al fin y al cabo tan solo comunicarse .

Aquí se los comparto:

"Cristo en el Metro"

Vi a Cristo en el Metro, es lindo y de mirada celeste.
Tiene el pelo largo y rubio. Miraba los avisos del carro como mirando las estrellas. Seguramente nadie se dio cuenta que era él. Solo yo.

Nadie lo mirtaba. Solo yo. Nadie tiene idea que anda dando vueltas por las estaciones del Metro y que para camuflarse usa una mochila verde y un beatle rojo.

Y que va a la Universidad, seguramente a la Usah porque ahí se bajó.

Cuando se fue me cerró un ojo.
Seguramente me tiró una bendición"

Se ha ido

Lo visité un par de veces, me gustaba su foto porque lucía guapo.

Era de esos bloggers que te los encuentras en varias partes y nunca visitas, pero recuerdas su nombre, su avatar y hasta el nombre de su blog.

Ayer estuve con mi querida Hetsah (de Colombia) y me contó.

"Se nos fue un blogger, falleció este Domingo, yo le quería entrañablemente"
Entonces sus ojos se llenaron de lágrimas y yo no pude sino contener la voz, me traspasó en el dolor y no solo porque se apaga una luz tan joven en este mundo sino por la constatción dolorosa del cariño real que se genera en este universo.

Se ha ido Hugo y su página sigue y seguirá estando ahí, abierta, online, recibiendo comentarios quien sabe si para siempre.
Llevo casi dos años en la blogósfera y he tenido la oportunidad de conocer tanta gente, tantos amigos, tantos conocidos y otros tantos cuyas letras sigo aún en el silencio, somos parte de sus vidas y han llegado a ser parte de las nuestras.

He sido testigo de romances fugaces y otros tantos más duraderos, he visto en el transcurso de este tiempo nacer varios cachorros Blogger... Amandita (de la Pancha), Máximo (de Marcylor y Esteban), Vicente (de la Eterna Despistada), he visto blogs que han muerto y han resucitado, otros que se han ido para siempre, grandes amigos, avatares de la vida que va y viene, peleas furiosas y amores porfiados que no cesan, que no callan y no paran.
He visto la vida misma en una amplitud grande, abierta, me ha gustado, claro que sí, ya a estas alturas más que una moda, escribir es parte de la vida.

Hoy estoy triste, en varias ocasiones imaginé cómo sería cuando uno de nosotros partiera para siempre, su espacio detenido, el recuerdo intacto, sus letras abiertas a todos, como un regalo, como una parte suya que nunca, jamás se irá.
Un abrazo a la lejana distancia querido Hugo, en la más cierta de las cercanías, porque si algo lindo nos dejaste es tu presencia entre nosotros para siempre.