Mar adentro

A veces también me baja la nostalgia sabes?
Son las menos de las veces pero viene y ataca y uno sucumbe y los dedos sucumben y este papel amarillento que suelo soñar mi blog sucumbe también a ese oleaje que te vio partir.

Me entra la nostalgia revisando escritos viejos, rescoldos de sueños de otras épocas cuando la pasión era un exceso de absoluta propiedad.
Se extrañan esos tiempos aunque ya los miro con distancia.

A veces claro, dan ganas de recoger lluvias y empaparse de nuevo de tintas turbias y dar rienda suelta a las letras.
Pero el tiempo no alcanza.
No alcanza ya para entrelíneas ni opios, alcanza apenas para dar cabida a esta felicidad de alma, de bronquios, de pecho, de vientre en que se ha transformado el ángel nuevo que llegó a mi vida.
Alcanza y falta para eso.

Hoy me di acaso una tregua para recordar pues ha pasado largo tiempo.
Son varios los que nos hemos dado un poco a la nostalgia.
Yo te recuerdo, claro, porque fuiste mi inspiración. Porque me llenaste de océano y me hiciste navegar mar adentro, mar adentro en lo más profundo de mi. Mar adentro y alto. Alto según alcanzaron tus alas de bicho negro.

Te recuerdo solo en los momentos de destellos, claro, pues los de furia me los reservé siempre para desollarte bestialmente con mi comando de aquello que quiso ser verso.

Debe ser este Agosto que se asoma en lluvias, debe ser la Pancha que me sume en la nostalgia, la flaca poeta del hielo que viene y me incita ¿Y si escribes algo bien nostálgico? me dice.
Y no puedo flaca, pero no sé, mira, ando así, como recordando pero bueno...

Y mi brujo payaso mira desde su cama de hospital aquellas nubes oscilantes cargadas de mar.
Y vuelvo al mar.
Estarás aún ahi...navegando en tu locura?
Yo sé que estás (siempre supe como encontrarte)
Hay veces en que te extraño.
Las menos, claro.

Mar adentro

mar adentro

en la inmensidad del fondo

donde se cumplen los sueños,

se juntan las voluntades
para cumplir un deseo.

Tu mirada y mi mirada

como un eco repitiendo
sin parar...

Mar adentro

Mar adentro

hasta más allá de todo
por la sangre

por los huesos

Pero me despierto siempre

y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca

enredado en tus cabellos.

(Ramón Sampedro)

*

Quedamos los que puedan sonreír...

El que sabe sabe y el que no... al viento (por no mandarlo al diablo)

Creo que sí he hecho grandes amigos en estos 4 años.

A las minas de 30 no las cuento porque pasaron a la categoría de hermandad, de brujerío fraterno, de pedazo de alma.

A los que cuento son a los que componen olas para seguir en la marejada.

A los que cuento son a los que me sacan lágrimas, que crecen y decrecen, que me iluminan, que no reculan, que soportan (en toda la inmensidad de la palabra soporte)

A los que cuento son las que han venido a dejarme algo y ni siquiera lo saben y ni se les ocurre insinuar que viene a aprender de mi.

A los que cuento son a los que me construyen y lo siguen haciendo. A los grandes, a los que SON así y no se ha PUESTO así.

A los que nacieron con la iluminación por genética y no se andan enchufando a electricidades ajenas.

A esos los cuento y no los dejo aunque hace rato que ande volando por otros rumbos.

Ni a Mentecato

Ni a Ferrada

Ni la Butaca

Ni a Art Pepper

Ni a las Ventanas

Ni a Clara (de Fernando)

Ni al Profe Carvallo

Me niego.

Hay blogs que nunca dejaré de leer.

Pena de muerte al maldito

Hace un año atrás esta noticia me habría consternado, me habría horrorizado, espantado y alterado del mismo modo en que ha sido ahora, sin embargo hoy, en que tengo una hija pequeña además me paraliza de terror.
Indefensa y pequeña, indefensa y sonriente, indefensa y frágil y vulnerable y angélica y tan tan pero tan pequeña...
Por estos días no hay nada que me suba el ánimo frente a esta noticia horrorizante y paralizadora en que Chile se ha visto sacudido.
No me cabe en la razón que exista un ser humano capaz de dañar a tal nivel a una personita.
Una personita.
Se dice que la pena de muerte en Chile fue derogada en el gobierno del brillante de Frei (que encima ahora se repostula) y que Chile adhiere a varios tratados internacionales que le obligan a respetar ese acuerdo.
Se dice que en Roma se hizo no se qué ceremonia de celebración cuando ello ocurrió y que lo hace cada vez que en el mundo un paíz decide terminar con la pena de muerte.
Yo no sé.
Esta Claudia racional puede tener mil argumentos para entender estas decisiones "humanitarias" "racionales" "civilizadas" "avanzadas", sin embargo desde mi honda naturaleza de madre, de mujer, quizá hasta desde mi creciente mal carácter, de mi fuego en las venas, de mi poca paciencia, desde mi primitiva humanidad no hago más que gritar desde lo más profundo que lo maten.
Así, con todas sus letras.
Hasta yo misma quisiera de pronto pagar una larga y dulce condena por hacerlo con mis propias manos.
Desde mi ser más profundo siento que en algún modo la justicia se roza con la venganza, se roza con el mismo dolor que el maldito fue capaz de generarle a la pequeña Panchita.
Y Chile me entendería, estoy segura.
Porque tras cada detalle de su muerte sangramos todos juntos.
Estoy conmovida, adolorida, lamentablemente mi capacidad de empatizar no me deja pasar esta pena negra y la tengo atascada aquí, en medio de la garganta.
Y su madre llora y está cansada y quiere seguir llorando y su cuerpo ya no puede más con el agotamiento porque la veo, la intuyo, la lamento.
Y lo lamento, lo lamento tanto.
Llego a casa como cada día y mi preciosa princesa me sonríe, me huele y me besa, me abraza con sus dos manitas gordas. La tengo, sonríe, vive, respira, juega, llora, comienza a caminar, se cae, se para, la tengo, la tengo entre mis brazos me digo.
Y agradezco a Dios el milagro de tenerla y le pido fuerzas para que cada día que pase me la cuide, me la cuide entera, toda ella, cada uno de sus minutos, su sangre, sus huesitos, su cabeza, su piel, sus sentidos, que me la cuide y la haga una gran mujer.
Le pido a Dios y a la Virgen que la lleven hasta el fin de sus días bien viejita y rodeada de una familia numerosa y felíz.
La tengo ...tengo a mi Palomi y me llena de gozo, la tengo y la abrazo.
Y la abrazo... para llorar a Panchita.

Me propuse recortarme como un molde...

Las Creaciones de Doña Castora es mi nuevo blog.

Resulta que un día me detuve y me di cuenta de cuánto había hecho con mis manos a lo largo de los años sin que de ello haya quedado registro alguno más que el uso continuo y el agradecimiento de quien lo recibió.

Y en la Casa del Castor pasan cosas, siempre hay movimiento, gente linda que entra y sale, nuevos y viejos amigos todos cargados de regalos, fiestas donde la risa y la música se han dado a la tarea de espantar espantos, conversas, tertulias al aroma de un té, de cervezas heladas en verano, familias reunidas en incontables ocasiones...y la castora que nunca para de hacer cosas.

"Me propuse recortarme como un molde y coserme a la poesía" me dijo un día. Porque la poesía no es una opción, es una forma de vida, nunca se deja, es parte de la sangre. Nada debe motivarla, ni inspirarla siquiera porque es parte del aire que se respira.
Nadie puede buscarla si nunca antes la tuvo puesto que su búsqueda solo le llevará a creer que puede algún día poseerla, pero no.

Está destinada solo a seres mágicos.

Pero bueno...no iba por ese lado la invitación (es difícil controlar a estos dedos cuando se deciden a tocar un teclado) La invitación es entonces a abrir la puerta de la Casa del Castor para ver lo que pasa ahí dentro, en ese rincón al lado del ventanal frente a la mesa redonda. Ahí tras la puerta casi escondida está el taller de la Señora Castora, otra parte de esta historia que ella gentilmente les invita a conocer:

"Las Creaciones de Doña Castora"

Tipika...

Adoro a Tipika.

Ella no lo sabe pero yo la adoro.

Es una ilustradora española, Patricia Metola es su nombre.

Hace rato que sigo su blog y caigo en ensueños con sus maravillosas ilustraciones. Fue cuando dejé de visitar blogs que hablaban puras pelotudeces para caer en páginas de verdaderos artistas, ilustradores, fotógrafos, artistas plásticos, artesanos.

Cuando me di cuenta que el mundo blog era mucho más amplio y que el espectro luminoso mucho más basto que el oscuro fue cuando decidí regresar de nuevo.

Fue entonces cuando le encontré el verdadero sentido a esto de mantener una página: uno es la crónica y otro es el registro de la creación.

No es necesario nada más, para mí.

El conocer personas es circunstancial y vano. (repito, para mí)

Tipika es de trazos mágicos, de ilustraciones sencillas y míticas. Ilustró la gestación de mi Palomi con sus movimientos suaves y cuando la vi nacer vi en los ojos de mi bella Capullito cada uno de sus bocetos, en su sonrisa sus colores y en sus movimientos cortitos el dibujo de su historia.

Sigo en eso por estos días, caminando entre la frontera del milagro y de lo que hay del otro lado.

Heal the World

Hay que tener cuidado cuando se cree en la magia Michael, la gente suele no entenderlo.

La gente piensa que o se está loco o no se es de este mundo, la gente Michael no sabe convivir con los corazones demasiado mágicos. Todo se remite a cifras.

Tú eras especial.

¿Que como lo sé?

Yo intuyo, ya te he contado, puedo intuir por la mirada, el tono de la voz, el tipo de sonrisa, los actos que se tejen y destejen.

La intuición no es un don amigo mio, es un ejercicio de práctica.

Si yo le digo al mundo que creo en castores mágicos, que me habitan las hadas, que el mundo de los sueños no es el que tenemos en nuestras mentes y corazones sino este mismo, el que fabricamos día a día con las propias manos debo salir cada cierto tiempo a aclarar que de verdad es un síntoma de cordura esta magia que me reina y que tengo clarísimos los límites de la fantasía y la realidad.

¿Y para qué? para no tener problemas, supongo, para dejar en paz a algunas personas, quizá.

Pero tú nunca aclaraste nada y quizá hasta fue mejor así.

Pocos entendieron que de verdad reinabas en un país de leyendas donde siempre fuiste un ángel sin muerte, un niño eterno.

Tú cantabas y tu canto fue la banda sonora de mi vida entera.

Tú cantabas y la magia de tu voz reinaba en tu mundo y en el mío.

¿Recuerdas aquel tiempo?

Ya has vuelto a tu planeta y yo desde mis bosques te sigo mirando y extrañándote.

Y ninguna persona mayor lo podrá comprender Nunca Jamás.

.

Matando ratas

¿De cuando tienes esa botella de agua en tu escritorio? Dijo la March.
De ayer en la tarde -le dije-
No te la tomes. Está llena de energía negativa de la gente que ha entrado aquí.
Plop

¿¿¿¿?????
Por la noche miré la botella que está sobre mi velador y que lleva una semana...completamente limpia. ¿Será verdad? Pensé.
Quiero no creer, intentar pensar que la gente que me rodea es toda buena y no tiene malas intenciones, o cargas negativas.
A veces me consuelo pensando que no es gente mala sino gente con problemas no más, con dolores a cuestas, con frustraciones y todo eso les genera un aura poco felíz.
"A las ratas se las mata con veneno" suelo decirle a mis amigas.
Y ellas me ofrecen plaguicidas, raticidas y todo lo demás.
Nosotras nos entendemos.

Varias tenemos más de una rata rondando nuestras vidas.
A las que me rondan al menos procuro mantenerlas lejos, lejos de mis hijos, lejos de mi hogar, lejos de mi vida, no tratarlas, no hablarles, mantener la mejor y más prudente distancia posible.
Hay algunas con las que nos tocará convivir largamente, sin embargo espero en Dios sea una convivencia lo más distante y civilizada posible, porque nos separan fronteras idiomáticas y culturales intransables.
Eso sería.
Yo me entiendo.

Me intuyes

Intuyes...
Que me ando moviendo, me dices,
aunque no me veas,
aunque no esté visible.
Intuyes que tras la trastienda me desplazo en sigilo
fraguando ideas nuevas quizá sacadas de sueños viejos.
Intuyes y en el aire queda la esencia de un "Te huelo".
Intuyes y en la sola palabra me narcotizo pues la intuición trae consigo el aroma de la certeza,
sabiduría ancestral,
sapiencia mágica y cotidiana.

Y es gracioso pues aún en la distancia me intuyes...
Intuyes y me sorprende porque aciertas,
porque de verdad me he estado moviendo,
un cambio por aquí, un trazo por allá, unos retoques,
la recolección de lo menos desechable de todo lo que he cantado y contado...

No sé...Ya veremos si algo resulta de esta onda telúrica
de movimientos escondidos.
Por ahora me intuyes y yo...
yo me dejo caer en la trampa cierta y absoluta de tu intuición...

.

En Junio

Vengo medio tarde a rendirte un homenaje Mario, ya sabes, uno que tiene la mente dispersa va y vuela, corta y retoma, revierte, reinventa, aborta y renace.
Mientras escribo también se me ocurre que no, que no debiera yo homenajearte ni nada puesto que no moriste.
A los poetas no se les llora Marito, porque son inmortales.
Los poetas se encarnan bajo la piel, se inyectan a la vena, mojan, cautivan, humedecen, los poetas se aspiran, se absorben...no mueren.

Entonces retomo el hilo y lo que hago es recordarte, recordarte en un poema sencillo como sencillo tú escribías.
Ya sabes que no soporto esos intelectuales que se las dan de escribir en difícil para que la gente común piense que solo intelectuales como ellos pueden descifrar sus enigmas. El verso sencillo tiene a mi modesto gusto un mejor aroma....

Ya ha (con h) días de tu muerte vengo y me sorbeteo un chocolate caliente en este gélido Junio de escarchas...y te ayudo a aplaudir la alegría, poeta alegre, pues así es como me quedo con tu recuerdo.


Defensa de la Alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo ´
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar y también de la alegría

(Benedetti)

Entretiempo

"El mundo entra por la puerta
con mil sabores que no puedo recordar...
Cómo ha crecido lo que miro,
los viejos ruidos ya no sirven para hablar..."

Llevo rato cosiendo imágenes nuevas, recortando moldes que antaño me invitaron a tanto puerto, hay ocasiones en que reabro baúles viejos, aún me mueven las olas y me sacuden las ventiscas.

Siempre queda ese sabor a mar después de visitar el puerto. Es inevitable.

El castor me acompaña en el oleaje de los ciclos, el viejo castor se sienta y me observa, se sonríe y se maravilla de cuanto le canto y le cuento y tiene la paciencia de dejarme ir y abrazarme al volver.

"When You Taught Me How to Dance"... murmulla su música suave en mi oído y todo se me vuelve bosque en otoño, espuma entre los huesos y la vida me sigue pareciendo siempre maravillosa.

Pienso en los ojos de mi Paloma bella, en que no quiero perderme ni un solo segundo de su sonrisa.
Estoy triste castor...le digo...quiero estar con ella, mi pecho tiene el ahogo inmenso de sentir que estoy perdiendo un tiempo tan valioso aquí sentada frente a este teclado mientras el viento insiste en llevarme a recorrer tantos lugares que aún desconozco y que no he podido visitar más que en sueños... mil ideas, cientos de rincones, arrullo de navíos, piedras luminosas, máscaras, primaveras, partituras, historias, leyendas...

Ya no me sirven los ruidos viejos.
No importa, me abraza el castor, nunca te volverás vapor.
Y yo lo sé.
Uno escribe porque escribe no más.
Nunca quise demostrar nada a nadie.
"Hablas siempre con enigmas"...

Yo los resuelvo todos, dijo la serpiente..
Voy y vuelvo.

Y una vez más el viejo me mira desde su ventana nevada.

Aún queda tanto por hacer!