viernes, junio 23, 2006

Soliloquio

“La creación poética no es un ejercicio de salón sino un modo, peligroso, de vida”

No me acuerdo bien donde fue que leí esa frase, tiene que haber sido en los Detectives Salvajes, de Bolaño, no queda otra, la Valentina me sumergió en el mundo de Bolaño y éste último tiempo no me lo he llevado sino en eso, leyéndome todo lo de Bolaño que caiga en mis manos.
Tampoco sé bien por qué la guardé, por qué la copié en un word por ahí y por qué me hizo tanto sentido.
Hoy día un poco ordenando mis archivos y otro poco en la búsqueda de la constante inspiración la volví a encontrar. Y me volvió a hacer sentido.
Aparte de leer a Bolaño tampoco he hecho otra cosa estos últimos seis meses que escribir poesía, y han sido los meses más luminosos, dolorosos, oscuros (a la vez), tremendos y cuestionantes que he vivido a lo largo de mis años.
Todo puede ser una coincidencia, no sé que fue primero, si empecé a escribir poesía y después me atormenté o me atormenté y después empecé a escribir poesía, la cosa es que los tiempos son coincidentes y en lo que ando ahora es en la búsqueda de fórmulas para sobrellevar esto.
Cómo escribir poesía sin ser un atormentado. Cómo conseguir inspiración visceral y genuina sin tener que vivir necesariamente un proceso interno.

O es que realmente los “poetas” así, los de verdad, son tan inteligentes o han alcanzado tal nivel de dominio en su técnica que tan solo les basta imaginar un sentimiento para poder describirlo? No tengo idea.
Por ahora mi propia experiencia me ha indicado que no puedo escribir del amor sin sentirlo, ni del sexo sin probarlo, ni del odio ni el rencor ni la venganza sin que de veras no estén fluyendo pensamientos y sentimientos realmente asesinos por mis venas...
Me gustaría considerarme poeta , pero no lo haré mientras no entienda estos misterios.

(Algunos se preguntaran porque escribo sobre estas cosas si en este blog, en La Casa del castor no se ve mucha poesía. Es simple. Mi poesía se derrama en otras páginas. Valga la pequeña explicación por respeto a aquel lector nuevo que no sabe de esto, y a los que saben y me leen, compartirles con el alma lo que la poesía es para mí)

“La creación poética no es un ejercicio de salón sino un modo, peligroso, de vida”
Y vaya que es peligroso, porque obliga a la constante conversación con uno mismo, obliga a sentir, obliga a estar alerta, a tener los sentidos dispuestos, a comprometerse en cueros y es cierto, no es un ejercicio de salón, no es la paya entretenida que surge en el seno de las reuniones familiares de Fiestas Patrias ni el par de versos que nos aprendimos en la básica para el acto del 21 de Mayo para conmemorar a los próceres .
La poesía es la vida y el desgarro, la pasión y la furia, la emoción y el sentimiento, el talento y la desvergüenza y el hastío y la cordura y la locura y el desvarío y la promesa y el cansancio y los sueños, la vida y la muerte, la lucha y la derrota, el poder, la lujuria, lo adverso, lo bueno, lo malo, lo decadente, lo abstracto, lo concreto, lo simple, lo absurdo, lo perfecto y lo imperfecto, la poesía es el alma, la esencia, el éxtasis, la expiación, el dolor.
Y en este escenario no puedo sino estar de acuerdo con Bolaño (una vez más).
La poesía no es un ejercicio de salón simple y cotidiano, la poesía, la de verdad, es verdaderamente un modo muy peligroso de vida porque es también un muy buen camino directo, feroz y dulcemente pavimentado hacia la muerte.


15 comentarios:

Rodrigo Z. dijo...

La poesía, es vida, es el encuentro con uno mismo, es un acto no una letra, la poesía se vive y no se escribe....

Luego, de vivir, a veces, como actos de iluminación, de la sangre aparecen letras coaguladas, que suspendidas en papel pueder ser recordadas.

Poesía, según Cantele: es un sentiemiento que no quiere ser explicado (solo se vive...)

Lindas y poéticas letras, aunque intentes, haces poemas en cada suspiro.

Un abrazo.

R.

Indianguman dijo...

Mmmmm. me pasa exactamente lo mismo. Creo que el amor y el dolor son lo que más inspira, y claro, cuando uno lo está sintiendo brota a chorros en frases e imágenes, y es fuerte porque es de verdad. Y para qué negarlo, mientras más desdichado es uno, parece que mejor escribe. Pero yo creo que también es posible evocar un sentimiento, recordarlo, imaginarlo, crearlo como un actor. Que si es legítimo o si resulta, no sé, pero sí sé que es más difícil. En todo caso, por más imaginado que sea, uno igual se juega en ello, por el puro hecho de plasmarlo desde adentro.
Es peligroso y vital.

Besos mi amiga

Dtalix dijo...

poesía mmmm y porque así?
debe ser porque viene de la unión de letras que forman .....

suena bien(el nombre) yo me quedé con mis gargotas suena mejor.

y sí hay que continuar, te sale bien, es lo que importa una buena combinación.

saludos

Siempre dijo...

Primero Bolaño, lo mejor de mis lecturas de este año, 2066, me dejó alucinando varios días, casi me entró orgullo patriotico, pero después caché que era una lesera, eso pasa con los grandes escritores que se vuelven universales.
y sobre la poesía, solo que una no debe dejarla ni de leerla ni de sentirla ni de tentar escribirla.
Un beso para usted

Elisa de Cremona dijo...

así es, toda la razón del mundo.
es tan peligroso vivir así, que entre decir vivir o morir no hay diferecia..
Un abrazo señorita

Anónimo dijo...

BOLAÑO. Que hombre hijo de puta. Se me cayó Borges, se me cayó Bukowsky, se me cayó Miller, se me cayó Mailer, y se me cayó mi nihilismo. Es el único hombre que le he perdonado el traicionarme.

La venganza es un plato que se sirve frío, la literatura es frente a todo, venganza. Un escritor es quien puede escribir cuando la situación ya ha pasado, y necesariamente sentir lo mismo. Así solamente puede exorcizar (se).



Ojo con filtrar, la poesía es, unicamente arte.

Gullveig dijo...

Siempre atenta a su prosa...

Le quiere

Gala

tyare dijo...

coincido en que la poesía es vida, y plasmarla depende sólo de ganas. Ahora si quieres ser poeta y reconocida por el valor literario de tús escrito, eso ya es otro cuento. escribir de lo sentido ya es poesía, al menos para mi. Besos.

fgiucich dijo...

A propósito de este Soliloquio, debo confesar que tus atributos pasan tanto por la poesía, como por la prosa y el ensayo. Y pienso que si tienes condiciones para avanzar por estos caminos, debes hacerlo, independientemente de que te guste uno más que el otro. Esa es tu manifestación interna, tu gusto particular; pero sería importante que, nosotros, tus lectores tengamos la oportunidad de disfritar de tus escritos.
He leído tu mensaje y te agradezco su exquisito contenido. En este momento estoy viajando por trabajo y se hace un poco difícil combinar placer con dinero. Por ello, te contestaré en cuanto tenga la mente libre de esos extraños personajes que a veces nos abruman. Pero , antes de terminar, déjame decirte, que me encanta tu decisión. Abrazos.

Sofía del Mar dijo...

Es una gran verdad querida Kiantey
La poesía es caminar sobre una cuerda floja / todo el tiempo
con el consecuente riesgo de caer/ y caer sin fin.
Los sentimientos se posicionan del poeta,
y ya no eres dueña de tus actos,
ni de tus letras,
Le pasaba a las grandes féminas de la literatura, ¿ o acaso imaginas una María Luisa o Teresa Wilms , o Alejandra Pizarnick, Alfonsina, y tantas otras, alegres y despreocupadas...
No, la verdad nace del dolor de lo irremediable, de lo que nso supera , empatizo tanto contigo,
y parece que ya no hay salida
¿talvez un exhorcismo?
Pero, pese a ello, elijo esto de vivir peligrosamente, no concibo otra forma de vivir.

Un abrazo enorme y cariñoso a otra mujer notoriamente poseída por este fenómeno.

LaRomané dijo...

No comulgo muhco con la poesia, debe seer a causa de ser malisima con las metáforas. Me gustan las cosas claras y me asusto con las divagaciones. Prefiero las cosas por su nombre.
Si las palabras son precisas las entiendo. En conclusión no tengo alma para leer las letras del corazón.

CAriños
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LaRomané

Siempre dijo...

Estimada, dese una vuelta por www.lectoranonimo.blogspot.com
Me gustaría que se animara a participar.
Le dejo un beso y le deseo que tenga una muy buena semana.
Siempre

Luciana dijo...

Yo no me imagino (como dijo alguien más arriba) a la Pizarnik escribiendo y después salir de shopping y a un happy hour con toda inconsciencia. Ahora bien, las poetisas y poetas que no terminan caminando entre las olas del mar o echándose ácido en los ojos para no ver, normalmente es porque han hallado un cable a tierra. Pero también es curioso: los años tormentosos son sus mejores años. Los poemas de Neruda de su fase ya consolidada, son mucho peores; o el mismo Zurita, devenido en agregado cultural, ya no es el mismo Zurita del ácido. Y suma y sigue. Los escritores de prosa se libran, en parte, o mejor dicho, logran mantenerse a salvo siempre que tengan ese cable a tierra que los rescata: léase amigos, familia, hijos.
La sensibilidad del poeta presupone que amplifique intensamente las alegrías y las penas, y las dudas y las zozobras.
¿qué hacer? bueno, pillar un entorno que ayude. Y rescatar la sensibilidad del proceso en forma constructiva. Vamos, que se puede. Cuestionarse nunca es malo; lo malo es llegar al final de la vida para darse cuenta que no aprendimos nada...

Claudia Castora dijo...

Y los buenos comentarios, de todas maneras, algo tienen en común los amigos que opinan en esta casa del castor, el buen juicio.
Y siempre he considerado mucho el tuyo Marcylor porque creo en él, tal vez hubiera querido escuchar que no hacen faltarealmente esos períodos intensos, que no los necesitamos, que la capacidad creadora es superior, la de observar y evocar a tal punto que podamos crear el sentimiento dentro de la razón.
Pero entiendo que no es así como trabaja la verdadera poesía.
Cables a tierra dices, creo que ahí está la clave.

Luis Herrera dijo...

Bolaño, el gran genio, padre, maestro, amigo. Infrarrealista, hermanito nuestro. Durante julio, en mi blog sin timon y en el dleirio, estará todo dedicado a la literatura y a Bolaño, fallecido un 14 de julio del 2003.

un beso